Безмолвный

Ты прыгнул. О, Господи.

Он улыбается. Слабая улыбка. Я ее помню. Могу вспомнить сотни раз, когда Он так улыбался. Раньше. Когда Он был жив.

- Вот и ты, Джон, - тот самый голос. Долгие годы он звучал у меня в голове. Только там. Говорил со мной. Называл идиотом, повторял всякое. Нашептывал то, что я хотел услышать, и то, что я слышать не желал. Это Он. Он. Шерлок. Господи. – Я уже было решил, что ты передумал. Ждал тебя еще час назад.

Стоит в кухне, как ни в чем не бывало. На Нем узкая рубашка. Темно-синяя. Никогда ее не видел. Брюки отутюжены, как всегда. Всегда? Как раньше. Когда Он был жив. Кожаные туфли. Он берет и ставит в раковину чайник. Наливает в него воду.

Он здесь.

Шерлок.

Что за чертовщина творится?

Шерлок. Он жи…

Нет. Невозможно.

Он включает чайник. Снова улыбается мне.

- Джон?

Не могу. Задыхаюсь. Не хватает…

Воздуха нет. Здесь нет воздуха.

Подходит ко мне. Назад, назад. Не могу. Жар, холод - по телу вверх и вниз. Бей или беги. Все вместе. Ну же, дыши. Слезы в глазах. Что? Шерлок. Разве это возможно?

Что творится?

Вашу мать.

О, Господи.

Шерлок.

Паника. Не сдвинуться с места. Я заторможен, я застыл. Язык пересох и распух. Вот Он, стоит прямо передо мной. Это Его глаза. Оглядывает меня с ног до головы, оценивает. Не могу вздохнуть. Не мо…

Его рука. Обхватывает мое запястье. Он теплый. Живой. Снова смотрит прямо на меня. Встревожен. Озадачен. Шерлок. Господи. Шерлок.

- Ты удивлен, - говорит Он.

Это так называется? Удивление? Смотрю на то, как двигаются его губы. Вижу зубы, мелькнувший язык. Он жив.

- Шок, - заключает Он. Сжимает мое запястье. Слегка. Не считает пульс, просто обхватил запястье пальцами. Теплый. Живой. – Одеяло не нужно?

Он совершенно искренне растерян. Невозможно.

- Дыши глубже, Джон, - отпускает руку, хватает за плечо. Пытается удержать. Меня трясет.

Шерлок.

Господи. Ты был мертв. Мертв, Шерлок.

Он притягивает меня к себе. Я как будто превратился в желе, Он удерживает меня на ногах. Мыло. Капелька кофе. И тот самый, неясный, сложный, неопределимый, запах, которому не подберешь названия. Его кожа. Шерлок. О, Господи.

Под моими руками Его рубашка, ремень. Прислоняюсь к Нему. Он обхватил меня руками за спину. Обнимает.

Шерлок никогда не обнимал меня сам. Ни разу. Но теперь обнял.

Ты ведь не мертвец, так?

Как тебе это удалось?

Где ты был?

Говорить не выходит. Не получается. Просто…

- Ты в норме? – спрашивает Он. Я слышу Его голос, чувствую его. Он ведь прижал меня к груди. Он дышит. Шерлок. Господи. Похлопывает меня по спине.

Зарываюсь лицом в волосы, вдыхаю запах. Шампунь. Слабая нотка сигаретного дыма. Снова начал курить, да? Все это время я думал, что…

Те объявления. Они все от Него. От Шерлока. Господи. Боже мой, Шерлок. Что ты со мной сотворил?

- Я скучал по тебе, - произносит Он. Все еще удерживает меня на ногах, гладит по спине. Обнимает. Ну же, подними руки. Обними Его. Обними. Он жив. Сердце колотится слишком быстро. Я в ужасе. Я растерялся. Мне необходимо дышать. Необходимо обнять Его в ответ.

Все, что я слышу, – звук своего дыхания. Шерлок.

- Чайник вскипел, - говорит Он. Но не двигается с места.

========== Глава 30: Даже самое невероятное… ==========

Вот он ты, стоишь рядом, удерживаешь меня, иначе я рухну на пол. Как будто так и надо. Как будто это все не сон, не чудо. Ведь это так? Ты здесь. Не где-нибудь, а именно здесь, в том самом месте, которого я так долго избегал. И сколько ты тут уже живешь? Сколько, Шерлок?

В чайнике булькает вода, шипит пар. Сейчас ты отойдешь на шаг и исчезнешь, ведь так? Не исчезай. Останься еще чуть-чуть.

Сердце колотится слишком быстро. Нужно дышать. Не выходит. Крепкое объятие просто дает почувствовать Его по-настоящему. Он реален. Он не исчезает, не рассыпается на части. Острые лопатки чувствуются даже под тканью пиджака. И весь Он – сплошные кости под тканью дорогого костюма. Я успел забыть запах его кожи, особенный и неповторимый, тот запах, который я не могу описать. Но вот я снова его чувствую. Я узнаю его, где бы я ни был. Это именно ты, Шерлок. Ты, и никто иной.

- Значит, ты не знал, - говорит Он. Это не вопрос. Конечно, я не знал. Откуда? – Ты не смог догадаться.

Он отстраняется, делает шаг назад. Ткань пиджака выскальзывает из моих пальцев. Не могу удержаться на ногах, колени подкашиваются. Не отпускай меня, Шерлок. Берет меня за плечи, смотрит. Дыши. Нужно дышать. Меня трясет. Я чуть не теряю сознание. Оценивающий взгляд. Говорить ничего не придется: все, что нужно, Он прочтет на моем лице сам.

Разумеется, я не знал. Я не мог, не смел строить догадки. Иначе я потерял бы рассудок.

- Да, думаю, так и есть, - Он улыбается. Неловко и криво. Я мог бы сказать, что это извиняющаяся улыбка, но я так не думаю. Печальная? Не знаю. Утратил навык разбирать выражения Его лица. – Я надеялся… - вздыхает, оглядывается назад. – Ладно. Давай, садись. Я налью тебе чаю. Хорошо?

Чай. Вода только что вскипела. Виден пар. С тех пор, как Шерлок вновь возник в этом мире, время стало не в счет. Три года. Три минуты. Время теперь - бессмыслица. Бледное, залитое кровью лицо. Кривая улыбка. Все слилось в единое целое. Что реально? Ничто. Все. Теперь мне не отличить.

Он ведет меня на кухню. Ноги как чужие, приходится дирижировать каждым движением, каждым мускулом. Каждый шаг сейчас – достижение. Шерлок не выражает недовольства.

Это просто шок. Боевой стресс. Я слишком отупел, слишком ослаб, слишком заторможен. Не могу отвести от Него взгляд. Он усаживает меня на стул. У меня трясутся руки. Нужно вдохнуть. Всего один глубокий вдох. Я опьянею от кислорода. Вдох. Выдох. Невозможно, но Он тут. Он жив.

Его движения – музыка. Да что это вообще значит? Плавные. Он проходит по кухне, достает из холодильника и ставит на стол молоко. Он непостижим. Не могу разобраться. Как может Он быть тут? Как может открывать буфет, доставать чашки. Как может двигать руками? Они ведь не пришиты, не скреплены. И он не призрак. Не монстр, сшитый из останков, не существо из морга. Как?

Исхудал, одежда болтается. Как в день нашего знакомства. Тощий как жердь, истощенный. Где Он был все это время? Он ничего не ел.

Он сильно оброс, растрепанные волосы торчат во все стороны. Обычно ты всегда не выдерживаешь и идешь стричься, не давая им превратиться в ореол буйных завитков. Будь все как обычно, я бы уже начал тебя поддразнивать. У висков видны посеревшие волоски. На Нем сказался возраст. Как и на мне. Как на живом человеке. Как это возможно? Ты жив. Дышать. Нужно дышать.

- Я тебя напугал, - буднично говорит Он. Разочарован. Ведь так, да? Мне следовало все вычислить. Я же знаю Его методы, я должен был ими воспользоваться. Все просчитать. Вычислить.

Как я должен был это понять? По шифровкам в объявлениях? Шерлок, этого слишком мало. Этого слишком мало для совершенно безрассудного скачка веры. Из мертвых воскресают лишь создатели религий. И то, случается это раньше, чем через три года.

Но я же видел Его.

Боже мой.

Я видел Его неоднократно. Я не принимал за тебя кого-то похожего, так? Ну, разумеется. Это все время был ты. Все три года ты маячил на границе моего зрения. Вводил в искушение поддаться безумию и поверить, что я видел именно тебя. Поверить, что невозможно случайному прохожему настолько походить на тебя, иметь твою осанку, твою походку. Поверить, что это ты, забыв о том, что я видел. Но у тебя не было пульса. У тебя был проломлен череп. Я это видел. Видел, как ты спрыгнул.

Даже самое невероятное… Ты посчитал, что я должен буду все тщательно обдумать. И приду к невозможному выводу. Шерлок жив. Ты всегда ожидал от меня слишком многого.

Зачем? Не понимаю. Зачем тебе все это было нужно?

До меня не сразу доходит, что передо мной поставили чай. Смотрю на костяшки Его пальцев – они так близко. Он берет меня за руки, смыкает мои ладони на кружке. Горячо. Облокачивается о столешницу, смотрит на меня.