Безмолвный

О, так это был не он. Все ложь, от первого и до последнего слова. МИ-5. Значит, это Майкрофт. Больше некому. А он вообще мертв? Или все это гигантская уловка, часть крупной партии в человеческие шахматы. Ведь Майкрофт занимается именно этим. Двигает живые фигуры, загоняет противника в угол. Может, загоняет Мориарти, а может, кого-то другого.

- Это…

- Да, - говорит он устало. – Да, я знаю. Все это кажется невероятным, ведь прошло уже три года. Но я совершенно уверен, что это правда. Ты должен это знать, Джон. Он мертв. Покойник. Молли освидетельствовала тело с утра, подтвердила время смерти. Ей я верю. Ему пустили пулю в голову, Джон. Он подох. Все закончилось.

Молли? У нее уровень допуска выше, чем у инспектора Лестрейда?

- Она была потрясена, - продолжает Грег. – Ты же знаешь, она с ним какое-то время встречалась.

Да, знаю. У них было два свидания. Вряд ли это заслуживает названия «какое-то время». Шерлок еще тогда назвал его геем. А теперь их обоих больше нет.

- Ты в норме? – обычный вопрос, я слышу его постоянно.

- Да, - отвечаю я. – В норме. А ты как, Грег? Прости, что не звонил.

- Я было, пару раз чуть сам тебя не набрал, - говорит он. Видишь, Мэри? Мы и правда знакомы. – Просто не был уверен, что тебе будет приятно меня слышать. Как напоминание. Но я читал твои рассказы в «Стрэнде». Они великолепны. Их весь Ярд обожает.

Как мило с их стороны. Значит, нас вспоминают добрым словом?

- Слышал, у тебя книга выходит?

- Да, на следующей неделе.

- Время – лучше не придумаешь.

- Да, так и есть.

Он выдыхает в трубку. Я знаю, сейчас мы оба думаем об одном и том же. И оба знаем достаточно, чтобы не произносить это вслух. Момент выбран чересчур идеально. Тела нет. Только стопка бумаг. Что происходит? Кто убил Мориарти? И какое это имеет отношение ко мне?

- Как смотришь на то, чтобы как-нибудь пропустить кружку-другую пива? – вот верный ответ: нам нельзя обсуждать это по телефону. Неизвестно, кто может прослушивать разговор. Здорово придумано, Грег.

- Да, конечно, - душ умолкает. Снова слышно ведущую новостей. – Да, отличная идея.

========== Глава 20: Канцелярские кнопки ==========

Вероятно, это не значит ровным счетом ничего. Всего лишь арест, даже не из громких. Ему не посвятили первую полосу. Не было пресс-конференции. Всего несколько строчек в газете, нет даже фото. Это просто арест, не более. Люди нарушают закон, их за это арестовывают. Обычное дело. И арест за подобные преступления – подлог, заговор, мошенничество – тоже отнюдь не редкость. Есть упоминания о том, что в прошлом он совершал убийства, но ничего конкретного. Нет имен жертв. Это всего лишь арест, один из многих рутинных арестов.

Вот только имя – я его узнал. Восточно-европейское. Как оно произносится, я знаю лишь потому, что слышал это от Шерлока. Однажды. И запомнил. Иван Милюнич. Он упомянул это имя мимолетно. Растянулся на диване, завернувшись в халат, зачитал имя с обрывка бумаги, а потом произнес:

- Прикрепи его на карту на стене. На Бейкер-стрит.

Я в тот момент был в кухне, делал себе ланч, подумывал о том, чтобы приготовить и для Него, но не был уверен, что Он согласится поесть. Помню, я стоял, смотрел на тарелку и думал о том, стоит ли достать вторую. О том, что надо бы сделать для Него сандвич и чашку чаю. Помню, мне хотелось, чтобы Он поел. Я немного волновался. Он был худым. Не ел ничего со вчерашнего утра. А потом Он сообщил, что этого человека наняли убить нас, сообщил, как будто это пустяк. Тот человек с восточно-европейским именем. Оно было записано на обрывке бумаги Его почерком. Это имя.

- Прикрепи к стене, - Он протянул мне обрывок бумаги с именем, ожидая, что я, как и всегда, его заберу. Иван Милюнич.

Футболка слегка задралась, был виден живот до пупка. Наверное, я засмотрелся. Засмотрелся, сам этого даже не заметив. Я никогда об этом не задумывался, просто впитывал Его, абсолютно бессознательно. Воспоминания слишком яркие: Его живот, движения на вдохе и выдохе, волоски над поясом, тонкая, невесть откуда взявшаяся царапина спускается к левому бедру. Я все это помню. Я наверняка засмотрелся. Он лежал с закрытыми глазами и не заметил. Хотя, этого нельзя точно утверждать. Он мог и заметить. Наверное. Просто ему было все равно, и он позволил смотреть. Но знал наверняка.

Я тогда как раз познакомился в метро с девушкой. Об этом я не упоминал, но он наверняка и так это вычислил. Либо по моим шагам на лестнице, либо по тому, как я пересек гостиную, или по тому, как у меня застегнута рубашка. Понятия не имею, как, но он точно это узнал. Она была ничего, хорошенькая. Мы пофлиртовали. Она улыбалась. Я узнал, как ее зовут, получил ее номер. Думал о ней, о том, как ладно ее талию обхватывает пиджак, о ее аромате – от волос на затылке пахло клубникой. Но так и не позвонил. Почему? Отвлекся, вот и все. Нас собрались убить, жизнь внезапно вышла на первый план. А о девушке я забыл. Теперь не вспомнить даже имя, даже лицо.

Но вот тогда, когда я делал ланч, а Он упомянул то имя, – тогда я думал о ней, о ее затылке, думал о Его худом теле, о том, что над поясом видны выпирающие тазовые кости, о том, что мне видно Его пупок. Все слилось в одно – желание. К ней, и к Нему. Я и не заметил, как все перемешалось, – Его тазовые кости, ее затылок, Его живот. Я видел, как он дышит, и мне было хорошо. И вот именно тогда, когда во мне незаметно смешались два желания, Он назвал имя. Лениво и беззаботно, как и все имена тех, кого наняли нас убить.

- Прикрепи к стене.

Может, это просто очень распространенное имя, не знаю. Вот только Ивана Милюнича вчера арестовали по обвинению в мошенничестве, подлоге и заговоре. Какой заговор? Кого-то хотели убить? Скорее всего. Кого? Кого на этот раз?

Если я прав, то он – часть паутины Мориарти. Или был ее частью годы назад. Низший уровень, наемник, пушечное мясо. Приметные татуировки, шрамы – опознать его было легче легкого. Шерлока он тогда ни капли не взволновал, Он знал, что мы с ним справимся. Но это так ни во что и не вылилось.

Я абсолютно уверен, что это именно тот человек. Иначе и быть не может. Его арест – как гром среди ясного неба. После пресс-конференции и всей этой шумихи всего-то несколько дней прошло, и вот – тихий и незаметный арест наемника, одного из тайных соратников Мориарти.

Мориарти мертв. Будут еще аресты? Все раскрылось? Стоит отсечь голову, как тело змеи начнет медленно разлагаться, а вокруг разлетятся брызги крови. Сейчас именно тот случай? Надо это подколоть к остальным. Это что-то да значит. Уверен. Я собрал уже несколько таких заметок. Что я творю?

Список арестов. Они идут один за другим. Часто и по несколько раз в день, и все связаны с Мориарти и его преступлениями. Иногда о нем упоминают открыто, иногда это надо читать между строк, а иногда просто срабатывает моя интуиция. Маленькая стопка вырезок из газет и распечаток с новостных сайтов. Моя крохотная одержимость.

Однажды из этого может получиться повесть. Длинная, запутанная. В ней будет говориться о паутине преступных синдикатов и об их самом крупном деянии: создании фальшивки, уничтожившей умнейшего человека на Земле.

Я так и не написал о самоубийстве Шерлока, что странно, учитывая, как долго я о нем размышлял. Просто я не хочу об этом писать. Этот рассказ получился бы бессмысленным, полным лжи, в нем не было бы нормальной концовки. Я решил, пусть остается ненаписанным, по крайней мере, я его писать не стану. Но может, стоит передумать. Возможно, за смертью Мориарти, за всеми этими арестами, кроется сюжет. И тогда эта стопка бумаги – не просто одержимость: я собираю необходимые детали будущего сюжета, детали, которые вольют в повесть смысл. Вероятно. Если я смогу все отследить, связать воедино, так и будет.

Хотя, скорее всего, нет. Слишком многое остается неизвестным. В новостях всего не рассказывают. Мне не получить всей информации. У меня лишь стопка вероятно связанных фактов, а не вся история целиком. А я больше не тот, кому на ухо шепчут необходимые подробности.