Роща

Камышов начал было сгребать с пней землю, считая пни, — бросил, ушел в тальниковую чащу, сел на валежину, закурил. Так он сидел довольно долго, ломая в пальцах хворостину, отбрасывая отломанное. Закуривал снова, но дым был горек. Встал, ушел домой.

…Прошло несколько лет. Руководителя области давно перевели в другое место на еще более высокую должность. В рощу Камышов не ходил. Из уличных разговоров знал, что там все так же, как и было. Времена года менялись, жизнь неслась, не остановить, принося все новые заботы.

Но иногда вдруг всплывал в памяти сухой ясный августовский день, как бы уже и не летний совсем, осенний. Редкие березы на солнечной поляне. Желтая листва берез, красная — осин. Легкий шум ветра над головой. Под одной из берез, засмотревшись на яркий рябиновый куст, стоит рослый статный человек. Пиджак расстегнут, светлые волосы надают на высокий лоб. Человек улыбается. Обаятельная улыбка неузнаваемо преображает его суровое, властное лицо.

Вспомнились и те надежды, что связывал Камышов с этой улыбкой…