Его женщина

Искушение сказать, что он пока ничего не решил, слишком большое. Дэрил уже открывает рот, но потом смотрит на смиренно ждущую своей участи Кэрол и не может. Хочет. Хочет причинить ей своими словами такую же боль, как и та, которую она причинила ему. Хочет. Но не может.

- Ничего, - отвечает он и поясняет, когда она поднимает умоляющий взгляд. - Ничего не буду делать. Иди спать.

- Спасибо, - она говорит недоверчиво, смотрит все еще вопросительно и нерешительно встает с дивана, приближаясь к нему в попытке обнять.

Дэрил отшатывается и снова кивает на дверь спальни. Она поникает, едва вспыхнувшая в ее глазах надежда угасает.

- Спасибо, Дэрил, - снова повторяет она и все еще колеблется. - А ты?

- Тут переночую.

Кэрол кивает, разумно не настаивая ни на чем и не задавая вопросов. Но не уходит. Смотрит на диван, на Дэрила и прикусывает дрожащую губу.

- Я тут переночую. Ты должен спать в спальне, - непонятно что хочет показать этим она.

Может быть, Кэрол ожидает, что он начнет спорить, упрашивать ее или что еще. Но он только пожимает плечами и уходит в спальню. Закрывает дверь, раздевается и падает на кровать. Всю пропахшую ее запахом.

Лучше бы он остался на диване. Не утыкался бы, как придурок, в ее подушку лицом. Не проводил бы по ее половине постели ладонью, вспоминая сегодняшнюю ночь, когда Кэрол лежала рядом, обнимая его, закидывая на него ногу, выводя указательным пальцем круги на его груди. Всего несколько часов назад, а кажется – в прошлой жизни.

Вместе с утром начинается новая пытка. Пытка молчанием, заплаканными глазами Кэрол, чувством вины, поселившимся в сердце наравне с болью. Пытка чужими словами о том, какие наказания они придумали своим женщинам. Пытка нежеланием возвращаться в свой дом и необходимостью делать это каждый вечер, день за днем.

Проходит только четыре дня, а сил больше нет. Дом слишком маленький и не спасает от постоянных встреч. От Кэрол, снующей по кухне, выходящей из ванной, сидящей в гостиной с книжкой или вязанием. Которое сегодня она заканчивает, орудуя иголкой над чем-то большим, к чему Дэрил никогда не приглядывался, не интересуясь подобными вещами. Разглаживает заботливо, разглядывает внимательно и молча протягивает Дэрилу. Серый свитер.

- Что это? - зачем-то переспрашивает он и не берет вещь, которая спустя минуту ложится ему на колени.

- Свитер. Тебе, - криво улыбается Кэрол.

Дэрил хмурится, вспоминая, что вязать она начала давным-давно, еще в первые недели своего пребывания здесь. Он касается мягкого свитера и сжимает его ткань в кулаке, представляя, с какими чувствами Кэрол его вязала. Петля за петлей, мысль за мыслью. О том, как она убьет его.

- Почему? - не выдерживает он, наконец, спрашивая то, что мучает его уже который день. - Что я сделал? Почему ты так меня ненавидишь?

- Ненавижу? - округляет она глаза в своем притворном изумлении, которое слишком похоже на правду. - Я не ненавижу тебя.

- Просто, блин, издержки плана? После тех двоих замочить еще одного не сложно?

- Я не хочу тебя убивать. И никогда не хотела.

Кэрол качает головой и говорит ровным спокойным голосом. Как что-то само собой разумеющееся. Как будто не она на днях сама признавалась в том, что все написанное на том листке правда. Или Дэрил сходит с ума, и ничего такого не было? Или она пытается убедить его, что он сходит с ума…

- Ты сказала. Сказала, что там – все правда. Какого черта ты несешь сейчас?

- Там написана правда. Вырванная из контекста правда.

- Из какого контекста, блин, можно вырвать планы усыпить охрану, место для убежища на первое время, слова об охренительных ночках и перерезанных глотках? - хмыкает он.

- Мы шутили, - она слышит его смех и криво улыбается, сама понимая, какой бред несет. - Я знаю, ты не поверишь. Но мы, в самом деле, шутили. Эллен просто предложила нам представить, а как можно было бы сбежать из города. Мы и засмеяли ее, придумывая глупости одну другой нелепей. Нет, конечно, это все, может быть, и сработало бы. Но не здесь. Не в этом месте, где предусмотрена каждая мелочь на случай побега. Да и не хочет почти никто бежать. Роуэн нравится тут. Мэнди тоже все устраивает, как бы она ни ругалась порой на Мэрла. Саманта вообще от Гарета без ума. Мы просто посмеялись и забыли…

- Почему ты не сказала? Сразу не сказала?!

- Потому что ты не поверил бы. Ты ведь и сейчас не веришь. Не веришь же? - грустно улыбается Кэрол, пряча глаза. - В этом мире все всегда предпочитают думать сразу о худшем. И это правильно. Избавляться от опасности нужно как можно раньше. А то ведь вдруг она затронет тебя, твоих близких, детей…

Она говорит о чем-то совсем другом, догадывается Дэрил и снова вспоминает тот ее вопрос про изгнание. Тогда ей не поверили. Не поверили, что она лишь пыталась спасти своих девочек и друзей. Тех самых, которые так просто избавились от нее.

- Я не знаю, - выдавливает Дэрил.

- Что ты не знаешь?

- Не знаю, верю или нет. Но…

- Но что? - вскидывает она на него взгляд, полный надежды.

- Но я хочу верить.

И он действительно хочет.

========== Часть 27 ==========

При всем желании, так просто вернуть жизнь на круги своя не получается. Напряженность сквозит в каждом взгляде Кэрол, в каждом ее слове, движении. Скованность Дэрила держит ее на расстоянии, и он понимает, что вечно так продолжаться не может. Но ничего поделать с собой не может.

Каждый раз, слыша из уст Кэрол какую-то шутку, он вспоминает то, как просто она шутила о его убийстве. Каждый раз, когда она касается его щеки, только щеки теперь, поцелуем, он вспоминает подслушанный им разговор о том, что мужчину нужно влюбить, чтобы крутить им потом. Каждый раз, когда она ложится рядом с ним в постель, тихо вздыхая и осторожно прижимаясь к его спине, которой он к ней непременно повернут, он вспоминает о том, как долго он шел к возможности просто спать вместе.

- Ты не слышал… о девочках? - решается она задать вопрос, встречая его, вернувшегося домой.

Он по-прежнему проводит время вне дома. Иногда просто сидит где-нибудь подальше от людей. Не желая возвращаться и пытаясь привести мысли в порядок. Пытаясь снова поверить ей. Снова ли? Верил ли он ей вообще когда-то? Всегда ведь понимал, что это лишь игра и фальшь. Никогда не обманывался. Не обманывался головой. Но где-то там, глубоко внутри…

- Все живы, - пожимает он плечами.

- У всех все в порядке? - не сдается Кэрол.

- Хрен его. Вроде в порядке. Насчет Роуэн я не слышал нифига. Мэнди залетела вроде, Мэрл сказал.

- Стоило пару недель не попить таблетки, - грустно улыбается она. - Брат рад?

- Ага. Бухать всех собирает вечером.

Еще несколько недель назад Дэрил бы, наверное, не принял предложение Мэрла отпраздновать продолжение их рода в борделе с энтузиазмом. Но сейчас он готов был уходить куда и когда угодно. Только бы не видеть Кэрол. Только бы не сходить с ума от желания целовать ее, прижимать к себе и верить всему, что она скажет. Любому обману. Верить до последнего.

- Ты пойдешь? - Кэрол опускает глаза, увидев кивок, и снова вымучивает из себя улыбку, примерно понимая, как будет проходить вечеринка. - Скоро станешь дядюшкой Дэрилом. Это мило.

- Перестань, - фыркает он и представляет какого-нибудь мелкого пацана, бегающего за ним и канючащего арбалет, чтобы хотя бы посмотреть.

Не сдерживает улыбку и машинально кладет руку на спину вдруг прижавшейся к нему Кэрол. Он соглашается поужинать, ловит на себе ее осторожные взгляды, привычно прикрывает глаза, чувствуя прохладные ладони, забирающиеся ему под воротник, на шею, но все-таки находит в себе силы встать. Не поднимая глаз на Кэрол, натягивает на себя куртку и выходит.

Но и на вечеринке не задерживается. Слушает пьяные похвальбы брата, говорящего, что уж теперь-то его Мэнди никуда сбегать даже не подумает и мыслей дурных в голове иметь не станет. И пусть ей для этого по младенцу в год рожать придется и не отходить от стирки и плиты. Ее проблемы. Смотрит на остальных, горячо поддерживающих эту идею, пьет рюмку за рюмкой, курит до выедающего глаза дыма. Резко встает и, никем не замеченный, выходит.