Страница 17 из 61
"Любовью, гневом сердце мая…"
Любовью, Гневом Сердце мая, Людей привык я разделять На тех, которых я не знаю, И тех, которых смог узнать. И этих, Что узнал поближе, Я, приглядевшись, Так делю: Одних до радости люблю, Других до боли ненавижу.СКУЛЬПТОР
Он так говорил: — Что хочу — облюбую, А что не хочу — недостойно погони. — Казалось, не глину он мнет голубую, А душу живую берет он в ладони. Ваятель, Влюбленный в свой труд до предела, Подобен слепому: Он пальцами ищет Для светлой души совершенное тело, Чтоб дать ей навеки живое жилище. Не сразу, Не сразу почувствовать смог он, Не сразу увидеть пришедшие властно: И девичий профиль, И девичий локон, Капризную грудь, Задышавшую часто… Но тщетно! И, верен привычке старинной, Он поднял над нею дробительный молот За то, что в душе ее — глина и глина… За то, что в лице ее — холод и холод… Нам жизнь благодарна Не славой охранной, А мукой исканий, открытьем секрета… Однажды, На мрамор взглянув многогранный, Ваятель увидел в нем девушку эту. Невольно тиха И невольно послушна, Она, полоненная, крикнуть хотела: "Скорее, скорее! Мне больно, мне душно, Мне страшно! И мрамор сковал мое тело". — Не будешь, Не будешь, Не будешь томиться, Ты видишь, как рад твоему я приходу! — Схватил он резец, Словно ключ от темницы, И к ней поспешил, Чтобы дать ей свободу. Заспорил он с камнем, Как с недругом ярым… И, споря с тем камнем, Боялся невольно, Чтоб пряди не спутать, Чтоб резким ударом Лицо не задеть И не сделать ей больно. Из белого камня она вырывалась, Уже ободренная первым успехом, С таким нетерпеньем, Что мрамор, казалось, Спадал с ее плеч горностаевым мехом. С тех пор, Равнодушная к пестрым нарядам, Легко отряхнувшись От мраморных стружек, Глядит она тихим, Задумчивым взглядом На мимо идущих веселых подружек. На жизнь трудовую, Чтоб здесь не стоять ей, Она променяла бы долю такую. Стоит и не знает она, что ваятель, Блуждая по городу, Ищет другую.МАТЕРИ
Есть такой порыв неодолимый, Когда все высокой страстью дышит. Пишет сын стихи своей любимой, Только писем Он тебе не пишет. Не писать же в них, Что не на шутку, Как отец кулачный бой и пьянку, Полюбил он вопреки рассудку Легкую, как ветер, Москвитянку. Вся она Сплошное заблужденье. Нужно — до чего невероятно! — Возвратиться с ней К ее рожденью, А потом Вести ее обратно. Верю я, Что люди очень скоро Подобреют в мудрости глубокой, Но любовь, как яблоко раздора, Навсегда останется Жестокой. Ты прости, Совсем небоязливым Прикоснулся я К такому стану И такому сердцу, Что счастливым Никогда, наверно, Я не стану."Когда в печи большого дома…"
Когда в печи Большого дома В рождественские холода Горит ячменная солома, А не дрова горят, Тогда Истопникам Не счесть терзаний. Чтоб стало в доме том теплей, Вгоняют в мыло лошадей, Рвут хомуты, Ломают сани. Все чаще, милая, Все чаще Прошу тепла, Прошу огня… Так, может быть, Не настоящей Любовью греешь ты меня?"Лучше сразу бы сказала злое…"
Лучше сразу бы сказала злое, Чем расстраивать обиняком. Я тебя ловлю на каждом слове И на каждом вздохе о другом. Глупые, Смешные подозренья! Но когда сомнение не спит, Каждое твое разуверенье Только лишний повод для обид. И когда Всем сердцем негодую И от боли чуть ли не кричу, Все же ты не думай, Что ревную… Просто я тебя, мою родную, В жалком свете Видеть не хочу.