Страница 8 из 8
Нет уколов совести, но и радости тоже нет. Есть только мартовская слякоть под ногами, да такая, что сама ощущаешь себя частью этой слякоти…
* * *
— Эй, привет!
Аля вздрогнула от неожиданности, огляделась оторопело.
— Герка?! Ты… откуда? Откуда ты вообще всегда берешься?! И всегда некстати.
Она вдруг поняла, что ей хочется засмеяться. Уже час как хочется. Хотя бы даже сквозь слезы.
— Говорю же — оттуда, откуда все. А чего это у тебя глаза такие? Ты плакала, что ли?
— Я?!! С чего ты взял! И нечего на меня пялиться!
— Я и не пялюсь. А ты откуда идешь?
— А не много ль вопросов для сопливого?
— Ладно. Я и так знаю. От Сколопендры.
— От кого?!
— Ну от Сколопендры, соседки нашей.
— Не называй ее так! Никогда не смей так ее называть! Понял меня?!
— Так она же…
— Что она?! Что ты понимаешь вообще? Тормоз! Ай, да ладно… Ты… чаю хочешь?
— А то!
— Пошли тогда. Чего-нибудь вкусненького прикупим. После пойдем шахматы покупать.
— Ух ты! Чё, серьезно?
— Вполне. Я при деньгах нынче. И еще шашки стоклеточные. Умеешь?
— Умею.
— Ишь ты, гном! Ладно, по дороге расскажешь…
© Copyright: Рустем Сабиров, 2013