Страница 56 из 162
- Ничего себе, - покачал головой Димка. - Однако...
- Неужели, не сможешь? Я ещё хакером гениальным притворялся.
- Ты, дядя Гриша, совершенно ничего не понимаешь в современных компьютерных технологиях. Взломать сервер - совсем и не вопрос. Тут другое.... Это надо сделать незаметно для "грушников". Причём, по двум важным причинам. Во-первых, если они заметят, что кто-то посторонний копается у них "в компьютерном мозгу", то тут же вырубят всю систему. Не успеем, просто-напросто, добраться до нужной информации. Во-вторых, могут засечь все "координаты" нашего компьютера. Что тоже, согласись, чревато всякими негативными последствиями.
- Хочешь сказать, что ничего не получится? - огорчился Антонов.
- Получится, конечно. Только не сразу. В том плане, что надо всё хорошенько продумать.... Сколько времени уйдёт на это? Может, три часа. Может, четыре. Наверняка, придётся Карлсона подключить. Задействовать - в тёмную, естественно - иногородних случайных операторов.
- Действуй, Димон. Думай, подключай, задействуй.... А я пока звякну одному сослуживцу былых лет. В смысле, сослуживцу по ГРУ. Мы, правда, уже года четыре, если не больше, как не созванивались. Но ничего, брякну. Вдруг, он расскажет что интересное - про общих братьев по оружию? Глядишь, тогда и без взлома сервера обойдёмся...
Гришка достал из кармана куртки мобильный телефон, вошёл в "Адресную книгу", через минуту нашёл нужную строку и нажал курсором на слово - "Роман".
- Да, слушаю, - откликнулся сонный голос. - Говорите.
- Разбудил? - забеспокоился Антонов. - Извини, Санёк. Не хотел, честное слово. Так получилось.
- Какие люди! - обрадовался собеседник. - Куда же ты, Гриня, запропал? Не звонишь и не звонишь.
- Да, как-то так...
- Понятно. Кем трудишься? Всё статейки - за сущие гроши - кропаешь для отраслевой продажной прессы?
- Кропаю. За гроши.
- Женился?
- Нет. Не сложилось.... А у тебя, дружище, какие новости? Наладилась гражданская жизнь?
- Ещё как! - в голосе бывшего сослуживца послышались горделивые нотки. - Заделался начальником Службы охраны в одном серьёзном питерском банке. С руководством не ругаюсь. Платят хорошо, на уровне пятёрки баксов в месяц. Квартиру отремонтировал по полной программе. Типа - навороченный евроремонт. Достраиваю не хилый загородный дом. То бишь, всё путём.... А ещё я - три года назад - женился. Девица попалась достойная во всех отношениях. Умненькая, положительная, крепких моральных устоев. Ну, и красивая, понятное дело, ёжики колючие. Высокая, ногастая, грудастая, немного похожая на Оксану Фёдорову, известную телеведущую.
- Небось, работает в модельном бизнесе? - из вежливости уточнил Григорий. - Или же снимается в телевизионных сериалах про неземную и страстную любовь?
- Скажешь тоже. Я же говорю, мол, девушка серьёзная и положительная. И работа у неё соответствующая.
- Понял. Извини.... Может, встретимся? Поболтаем? Вспомним дела минувших дней? Кстати, охотничий сезон в разгаре. Мотнём?
- На охоту?
- Ага.
- Не, не люблю я этого дела. Хотя, иногда и приходится участие принимать. Типа - по необходимости.... Приезжай-ка ко мне. Прямо сейчас. Жена на работе, а я в отпуске. Посидим. Выпьем.... Тоска что-то одолела. В том плане, что совсем достала.... А, Гриня?
- Приеду. Ты, ведь, проживаешь по старому адресу? Визуально помню, найду.
- Ага, жду. Спасибо. Стол накрою.... Понимаешь, уже больше трёх лет ни с кем толком не говорил по душам. Тоска смертная...
- Скоро буду. Роджер.
Гришка отправил мобильник обратно в карман куртки, подошёл к компьютерному столу и спросил:
- Что у тебя, Димон?
- Компьютер запустил, но к процессу ещё не приступал, - рисуя-чертя на листе бумаги непонятные схемы, отозвался Поэт. - Занят стратегическим многоуровневым планированием. Из серии: - "Прикидываю любопытный нос к одному всем известному месту...". А, что?
- Человечка одного надо пробить. Мол, что и как.
- Вводные данные?
- Александр Романов. Проживает на Моховой улице.
- Отчество? Год рождения? Место работы? Номер дома и квартиры?
- Извини, не знаю. Есть номер мобильного телефона.
- Диктуй...
Через две-три минуты Димка сообщил:
- Романов Александр Владимирович. Тридцать пять лет от роду. Работает в банке. Моховая сто шестнадцать, квартира восемь. Жена - Алла Наумовна Огурцова, следователь. Строит большой загородный дом в посёлке Павлово-на-Неве...
- Достаточно. Всё сошлось.
- Это Охотник?
- Сто процентов из ста.
- А, почему у тебя, дядь Гриш, такой потерянный вид? И голос...э-э-э, не радостный?
- Много-много лет тому назад Санька Романов вытащил меня с "того" Света. Спас, выражаясь напрямик, от верной смерти.... Всё произошло на алжиро-ливийской границе. Прикомандировали нас тогда к специально-секретному "ооновскому" корпусу. Мол, надо выполнять взятые на себя - российским Государством, понятное дело - обязательства.... Был рядовой боевой вылет, я тогда ещё в капитанах ходил. Попали в сезонную песчаную бурю. Забарахлил вертолётный двигатель. Сели в жёстком режиме - сплошные ушибы, вывихи и переломы. Взбесившийся ветер дул и дул. Вокруг - из-за плотной песчано-глинистой взвеси - было бесконечно серо и тоскливо. Наружу не выйти. Навалилась убийственная жара. Потом закончилась вода.... Только через девять суток подошли вездеходы со спасательной командой. К тому моменту восемь - из десяти - бойцов представились. Только мы с Романовым выжили. Да и я, если смотреть правде в глаза, помер бы. Санька не дал.... Всё что-то нашептывал мне на ухо, не давая заснуть навсегда. По щекам лупил. На сломанную голень шину наложил. Последнюю воду отдал. Спас, короче говоря.... А, вот, поговорить по душам - так и не довелось. До той памятной аварии мы почти не пересекались, так как служили в разных подразделениях. А при жёсткой посадке вертолёта я челюстью сильно ударился об дужку сиденья - два зуба вылетели, язык прикусил, то есть, едва не откусил. Так что, мог только мычать.... После приезда спасателей наши дорожки разошлись. Встречались потом, конечно, пару раз на гражданке. Толку-то? Народу на этих встречах было много. Всеобщие воспоминания, бестолковые споры, всякие армейские песенки, исполняемые пьяным хором...
- Напой, дядь Гриш, - неожиданно попросил Поэт. - Мне же интересно. Ну, так сказать, по профессиональному поэтическому поводу.
- Пожалуйста.
Под небом голубым,
Так трудно - умирать...
И ждать, что смерть - сейчас придёт,
Как избавленья - ждать.
Воды лет сто, как не было, так нет.
Гангрена - ставка - только полчаса.
Паскудный, жёлтый, ветреный рассвет
Уже терзает - эти небеса.
Не будет вертолёта, брат!
Сказал мне доктор и пилу достал.
Да и наркоза тоже - как бы - нет.
Зато - какой сиреневый рассвет.
Ты потерпи, солдат?
И я - терпел.
Часа, наверно, два.
Потом - не помню.
Каюсь, виноват.
Но визг пилы мне всё напоминал -
Крепись, солдат!
Потом был - Кремль.
И важный генерал
Красивый орден - долго мне вручал.
И говорил о - к Родине - любви.
И о врагах, растоптанных в пыли...
Бывает всё - на Свете - пацаны.
И даже то - чего не снилось им,
Девчонкам нашим - гордым и простым,
Под небом тем, бесспорно, голубым...
- Круто. Одобряю. И ты, значит, надумал...
- Ага. Поехать к Романову. Языками почесать. Заглянуть, если удастся, в глаза. Не хочу, чтобы его пристрелили. Просто так. Даже не поговорив. Даже не попытавшись понять, - Антонов достал из наплечной кобуры пистолет. - Вот, держи.