Страница 5 из 49
Под небом, безмятежно голубым,спит серый Колизей порой вечерней;мой предок на арене этой былзарезан на потеху римской черни.Римские руины – дух и мрамор,тихо дремлет вечность в монолите;здесь я, как усердный дикий варвар,выцарапал имя на иврите.В убогом притворе, где тесно плечуи дряхлые дремлют скамейки,я деве Марии поставил свечу –несчастнейшей в мире еврейке.Из Рима видней (как теперь отовсюду,хоть жизнь моя там не легка)тот город, который я если забуду –отсохнет моя рука.Я скроюсь в песках Иудейской пустынина кладбище плоском, просторном и нищеми чувствовать стану костями пустыми,как ветер истории поверху свищет.Вон тот когда-то пел, как соловей,а этот был невинная овечка,а я и в прошлой жизни был еврей –отпетый наглый нищий из местечка.Знаешь, поразительно близка мнепочва эта с каменными стенами:мы, должно быть, помним эти камнинашими таинственными генами.Я счастлив, что в посмертной вечной мгле,посмертном бытии непознаваемом,в навеки полюбившейся землея стану бесполезным ископаемым.
3
Высокого безделья ремесломеня от процветания спаслоКак пробка из шампанского – со свистомя вылетел в иное бытие,с упрямостью храня в пути тернистомшампанское дыхание свое.Я живой и пока не готов умирать.Я свободу обрел. Надо путь избирать.А повсюду стоят, как большие гробы,типовые проекты удачной судьбы.Я тем, что жив и пью вино.свою победу торжествую:я мыслил, следователь, ноя существую.В час важнейшего в жизни открытиямне открылось, гордыню гоня,что текущие в мире событияпревосходно текут без меня.За то и люблю я напитки густые,что с гибельной вечностью в споренабитые словом бутылки пустыекидаю в житейское море.Всегда у мысли есть ценитель,я всюду слышу много лет:вы выдающийся мыслитель,но в нашей кассе денег нет.Время щиплет незримые струны,и звучу я, покуда не сгину,дни мелькают, как пятки фортуны,а с утра она дышит мне в спину.Я нужен был и близок людям разным,поскольку даром дружбы одарен,хотя своим устройством несуразнымк изгнанию в себя приговорен.Решать я даже в детстве не мечталзадачи из житейского задачника,я книги с упоением читал,готовясь для карьеры неудачника.Я в сортир когда иду среди ночито плетется пой Пегас по пятам,ибо дух, который веет, где хочет,посещает меня именно там.Видно только с горных высей,видно только с облаков:даже в мире мудрых мыслейбродит уйма мудаков.Я живу, в суете мельтеша,а за этими корчами спешкиизнутри наблюдает душа,не скрывая обидной усмешки.Моя малейшая затеядуше врага всегда быласвежа, как печень Прометеяглазам летящего орла.В этой мутной с просветами темени,непостижной душе и уму,я герой, но не нашего времени,а какого – уже не пойму.Я пристегнут цепью и замкомк речи, мне с рождения родной:я владею русским языкомменее, чем он владеет мной.С утра нужна щепотка слов,пощекотавших ум и слух,чтоб ожил чуткий кайфолов,согрелся жить мой грустный дух.Очень много во мне плебейства,я ругаюсь нехорошо,и меня не зовут в семейства,куда сам бы я хер пошел.Мы бестрепетно выносим на свети выплескиваем в зрительный залто, что Бог нам сообщил как секрет,но кому не говорить – не сказал.Ум так же упростить себя бессилен,как воля пред фатумом слаба,чем больше в голове у нас извилин,тем более извилиста судьба.Что в жизни вреднее тоски и печали?За многое множество прожитых днейнемало печальников мы повстречали –они отравлялись печалью своей.Каждый, в ком играет Божья искра,ясно различим издалека,и, когда игра не бескорыстна,очень ей цена невелика.