Страница 7 из 16
В нечистой, вонявшей мочой уборной оказался довоенный чугунный унитаз, почерневшая раковина для умывания и, подобно спасительному в пустыне оазису, водопроводный кран, который он повернул трясущейся рукой и, хватая ртом забившую, заклокотавшую, сильно отдающую ржавчиной струю, стал ненасытно пить; давясь, обливаясь, переводя дыхание, он глотал воду алчными глотками, пока не почувствовал тяжесть в животе. Потом, обмывая лицо, саднящую рану ниже левого виска, на щеке, он смотрел на побуревшую воду в раковине и мучительно пытался предположить, куда поведет его через минуту этот человек в свитере, и не мог сообразить, что надо сделать сейчас, отбрасывая возможность побега во дворике, когда он выйдет из уборной: ему не хватило бы на это сил. Он, ощупью ступая, спустился по ступеням в вечернюю мглу дворика. Возле калитки темнела фигура, часто загоралась, рдела искра сигареты, затем описала к земле дугу, погасла, и крепкий голос позвал с командной ноткой:
- Давай ко мне, Демидов! Андрей подошел. Человек в свитере спросил:
- Все в порядке? Физиономию умыл? Легче малость? Можешь не отвечать. До легкости далеко. Курить хочешь?
- Не курю, - выговорил с насмешливой благодарностью Андрей, пересиливая неимоверное желание взять сигарету, вдохнуть запах серы от зажженной спички, ощутить сладко-терпкий вкус дыма.
Они стояли у калитки между двумя двориками, человек в свитере не подавал команду, не торопил Андрея, думал о чем-то.
- Так, Демидов, так, - заговорил он сбавленным тоном, и в стеклах очков, обращенных к дому милиции, пробежали световые блики от вспыхнувшего электричества в окне угловой комнаты. - Значит, Демидов, Андрей Сергеевич, являешься журналистом, как я узнал из твоего удостоверения? - заговорил он быстрее, с недоверчивостью. - Что-то знакомая мне фамилия. Может, читал, а может - нет. А есть вот такой художник очень известный - Демидов. В Третьяковке видел... Я живописью интересуюсь. В газетах давали его портреты. Се-ерь-езный господин... Вы, как журналист, знаете такого однофамильца, Андрей Сергеевич? Слыхали? - спросил человек в свитере, переходя непоследовательно на "вы", и Андрею послышалось некоторое выпытывание в его вопросе. - Хорошая у вас профессия, но талант иметь надо, верно говорю?
- Журналисты есть всякие, - суховато сказал Андрей.
Человек в свитере осерженно гмыкнул:
- Я спрашиваю вас, Демидов: вы - журналист? Или тень-дребедень? Вы журналист по таланту, Андрей Сергеевич? Или политиканчик газетный?
- Я не скрываю своей профессии, я журналист, - сказал Андрей. - А по таланту ли - судить не мне.
- А что скрываете? Чего не хотите говорить? Я любопытный...
Андрей проговорил неохотно:
- Не скрываю, а просто не ответил вам. Рад, что вам нравятся картины моего деда.
- Так вот оно, какие дела-то под Полтавой! Дед ваш? Ну дела, дела-а! протянул человек в свитере и так длинно выдохнул вместе с гмыканьем воздух, что Андрея обдало водочным перегаром. - Если и соврали, красиво соврали, Андрей Сергеевич! Однофамилец, да если и не родственник, такого родственника поиметь бы не мешало! - И он сурово изменил сбивчивую свою речь. - Ну что? Ну что? Думаете, я вас бить буду в том клоповнике? Не-ет, Андрей Сергеевич, я в дерьмо не лезу! Потому что знаю, кто приказы отдает! Потом кровь с рук шваброй не отмоешь. Ответственность с армии и с нас... указом президента сняли... И в душах первобытный зверь проснулся. А утром ящик водки привезли, полмешка денег. Слаб человек, еще Достоевский писал. По-христиански простить бы их надо за темноту, за корысть дурацкую. Свихнулись они, с ума сошли, мозги набекрень...
- Их простить? - проговорил Андрей и разбитые губы его вздернулись криво. - Омоновцев и ментов? Вот уж этот гуманизм, простите, не для меня!
- Сказали "ментов"? Так называют нас уголовники. Вы хотите посмеяться, Андрей Сергеевич?
- Смеяться мне не хочется, - сказал Андрей непримиримо. - Ментами называли омоновцы ваших милиционеров, и протеста никакого не было. Понимали друг друга. Я видел, как избивали инспектора угрозыска. Сами же своего.
- Вот что! - неожиданно крутым голосом произнес человек в свитере, и Андрея вновь обдало выдохом кислого перегара. - А ну, шагай во двор! Не к дому, не к дому, а вот сюда, налево, к забору! Шагай, шагай! непре-кословной командой подогнал он, кося стеклами очков на желтеющие в доме окна. - Поговорил бы я с тобой, журналист, за кружкой пива, доказал бы или не доказал бы, что не все дуболомы в милиции, а есть дяди, которые и Федора Достоевского малость почитывали, и пейзажи-ки на картоне акварелью мазали! Любители жалкие, не Демидовы, а все-таки не убийцы! - говорил он запальчиво и обиженно и все подталкивал в плечо Андрея ближе к забору. - Вот хлопнуть тебя здесь, и все дела, все по инструкции. И отвезут, куда надо, и следа нет. Ну, уничтожить тебя, что ли, веселого такого? Очень просто паф - и нет журналиста!
Он засмеялся гмыкающим смехом, порывисто остановил Андрея нажатием на плечо, шагнул к забору и сильными рывками раздвинул с треском две доски, скомандовал:
- А ну, ныряй в дыру, пока я пьяный и добрый! Ну, что стоишь, как у жениха на свадьбе! Ныряй и дуй, ползи, вали, как страус, мотай отсюда со всех ног, чтоб задница сверкала! Только патрулям не попадайся! Они тебя обратно сюда притащат, а уж тогда не жди добра! Будь здоров, не кашляй!
Когда Андрей, еще не веря в свободу, в счастливый поворот случайности, пролез через дыру в заборе и увидел сереющую дорогу, свет в окнах, тополя в темном переулке, он не устоял на подломившихся ногах, скатился в канаву, в колкую, забросанную осколками кирпичей сырую траву, и тут от боли мгновенно не смог подняться. В голове все гремел, стучал поезд на стыках, а сверху от забора достиг через грохот басовитый голос:
- А ты - самозванец, журналист! Демидов не твой родственник! Соврал мне... Твое удостоверение личности оставлю на память! Будь здоров, Демидов!..
Часа два он выходил к Москве, плутал на окраине, в бессилии спотыкался, падал, садился на землю у заборов, прятался в тени домов, заметив впереди неразборчивое движение в переулках (или это чудилось ему), вокруг ни звука, ни прохожих, ни проезжих машин. Переводя дыхание, он прислонялся спиной к тополям и сквозь еще не ослабевший вкус крови улавливал запах осени, мокрых листьев, и тогда вдруг жаркой волной омывало его желание жить: что ж, это было везение, это счастливая судьба непредвиденно подарила ему в сером свитере странного милиционера, читавшего Достоевского и малевавшего на картоне, и нужно было поблагодарить своего ангела-спасителя хоть одним словом, но он не успел поблагодарить.