Хозяйка

– Муж ей всегда помогал. В смысле – деньгами.

– Ну, как же ещё. А кто у нас муж?

– У меня бизнес, – с достоинством отрапортовал пупс.

– И чем пробавляетесь?.. На чём деньги варите?

– У меня рекламное агентство.

Ещё один вечный двигатель торговли.

– Ну, и что там с сестрой-то? – снова спрямил я.

– Нет, товарищ капитан…

– Да она это! – шарахнула по столу преданная половина рекламного гения. – Всегда деньги из нас тянула. А теперь она замуж вышла. А у нас второй ребёнок родился. И мы так решили…

– В общем, вы её сняли с дотации.

– У неё муж есть. Пусть он и кормит.

– Да это не она!

– Да некому больше! – снова начали толочь воду в ступе.

– Ещё кандидатуры? Друзья? Соседи?

– Да вроде со всеми в хороших отношениях. А там… Чужая душа, так сказать, – снова замямлил пупс.

– …Колымагин! – гаркнул я по-фельдфебельски в дверной проём, куда только что сунулся мой визави. Супруги от меня шарахнулись. Моргая крошечными глазками, помесь двоечника с нечёсаным лешим предстала передо мной.

– Ты знаешь, что твои протоколы отдел читает, как поэму… Колымагин, ты про орфографию что-нибудь слышал?

– Не в орфографии счастье, – индифферентно откликнулся Димон.

– Горбатого могила… – вздохнул я. – Я не о том. Пробей мне по базе данных вот этого человечка. Не в службу, а в дружбу, – и я накарябал ему на листочке.

– Мне вот эта очень нравится, – любовно вчитался я уже в эпистолу для любящих супругов. – «По делам твоим воздастся тебе. Ты жди!» Ты иди, иди, Колымагин. Видишь, тут беседа приватная, интимная. А солнце, товарищ негр, между прочим, ещё высоко… К сестрице я вашей загляну, если хотите, постращаю её. Списочек конкурентов, которых подозреваете в пакостях, вот на этой бумажке мне начертайте. Пока всё, – плавно завершил я обмен мнениями.

Будете трупом, заходите. Обслужу по первому разряду.

– Всё. У меня шесть убийств нераскрытых.

И, раскинув руки, погнал всех скопом на выход, как цыплят из курятника.

– …А как ты догадался, что это Тельпугов?

– Кто Тельпугов?

– Ну, бомж в Хьюго Боссе.

Я бросил над отчётом корпеть.

– А с этого места поподробнее. И без «турбулентности трупов», пожалуйста.

На днях у нас «летун» с крыши двенадцатиэтажки навернулся. Так Колымагин написал трактат по аэродинамике, доказывая, что «благодаря турбулентным свойствам трупа» он самостоятельно не мог преодолеть порог сверхзвуковой скорости и, следовательно, не в состоянии был лечь в имеющую место точку падения.

Весь отдел погибал от хохота.

Правда, потом выяснилось, что Колымагин оказался прав…

– Ну, как, ты сказал «пробей», я и пробил.

Тельпугов типа хозяин стройфирмы. Жена на Кипре обретается. Сам вроде выехал в командировку на месяцок.

На самом деле, рэкетом, конечно, баловался, и все нарконоши в этом районе под ним.

Такой блевотный чувак, не зря его и собачки выплюнули, стошнило бедолаг.

Я как услышал от экономки, в чём он из дому подался, – сразу въехал: наш клиент.

Его б ещё месяца два не хватились, если б не ты. Колись, Землицын, как ты на него вышел? Как допёр, что это он?

Я молчал. Сознаюсь, что фамилия клиента мне в ночном кошмаре привиделась – по психушкам затаскают.

– Интуиция, Колымагин, – буркнул я наконец. – Женская интуиция. А точно он?

– Жена на радостях с Кипра примчалась, по каким-то там родинкам его вычислила. Вещи его. Ну, и стоматолог свои пломбы признал. Сто пудов – он это.

Я вот теперь думаю, стоит ли землю носом рыть. Клиент-то уж больно негодящий. Может, прикинуться, что, и правда, собачка покусала, – и в архив?

– Теперь, Колымагин, дай Бог тебе всякого здоровья, просто от лица всего нашего отдела баснословная тебе благодарность, – теперь уже отбояриться не удастся. Надо было раньше папу слушать.

Теперь это дело мэр нашего богоспасаемого города на заметку возьмёт. У них там дружба нежная водилась с этим благородным отцом семейства и столпом общества. Светоч разума, оплот справедливости, надежда европейской цивилизации и всё такое. Правда, этот оплот наркотиками в школах торговал, ну, да это мелочи для светоча разума.

– Тут вот ещё цидуля пришла от экспертов.

– Ну?

– Слюны в ранах не обнаружено. Совсем.

Свет. Солнце. Боль.

Сбой программы. Не помню, как меня зовут. И часто так теперь. Может, это не моё имя? Или мне его не надо? Или я боюсь того, к чему оно ведёт?

Так кто я? И что на этом свете делаю? – Ищу убийц. – А зачем?

О, какой я пламенный борец за справедливость был когда-то! Сколько рогов из-за этого обломал.

Я, как сэр Ланселот, или Робин Гуд, или уж не знаю кто, – решил, что мне одному есть дело до правосудия.

Есть такая испанская поговорка: «Сначала шлюха. Потом сводня. Потом ведьма».

Этапы большого пути. Это про женщину, про то, как она деградирует.

А про меня так. Сначала пламенный борец. Потом недоумевающий придурок. Потом усталый обыватель. Более или менее язвительный в память былых боевых заслуг.

Первое удивительное открытие после юрфака: начальству это не надо. Галку поставил – без разницы, кого упаковали, виновного или нет.

Второе открытие: а и никому не надо. Свидетели разбегаются. Потерпевшие – если живы остались – забирают заявления. Народ, естественно, безмолвствует.

Справедливость-то, оказывается, – тяжкий труд. И трудиться приходится всем. А все хотят её получить на блюдечке.

А наверху делом заняты: деньги наживают. Не до нас им с нашими пустяками, убийствами какими-то.

Потом ещё история приключилась. Уговорил я одну гражданочку дать показания против вымогателя. Бизнес она затевала. Да какой бизнес – пекарня, где работали она и её сестра. Уж как этот бандит её пугал! А я обещал защиту. И гражданочка мне поверила. А вымогатель – то её покалечил.

И как-то я сразу после этого перестал всех на баррикады звать. Может, верить себе перестал. И как корчить из себя самого Бога, решать, кто прав, кто виноват, если так далёк от его всемогущества?

Наверное, чтобы оправдать свою слабость, я стал фаталистом. Кому суждено быть повешенным – тот не утонет. Искать убийцу – всё равно что кулаками после драки махать. Цивилизованная вендетта. Кровная месть. Историки говорят – махровый пережиток.

Я вот нажил язву двенадцатиперстной и тонну выговоров. Жены нет, детей нет. Квартиры тоже нет. А количество убийств растёт с каждым годом, что мы ни делаем.

Так стоит ли оно того? Жизнь класть ради того, чтобы остановить неостановимое? Надо останавливать цунами? Или затмение солнца? Может, убийства – закон природы? «Смирись, вошь в юбке», – как сказал моей матери исповедник давным-давно.

И ты, вошь в подштанниках, смиряйся тож.

Может, и правда, мы тщимся быть умнее Господа Бога?.. Может, кого надо, он и без нас защитит? А кого надо – вовремя и толково покарает?

…Не помню, и куда шёл. Так, блуждал по городу битый час.

В конце концов, забрёл в музей. Ноги занесли.

Что такое провинциальный исторический музей, представляете?

Пара кремнёвых булыжников. Облупившаяся фреска, на которой мускулистый социалистический Шварцнеггер изображает первобытного охотника, косматого, в шкурке, с каменным топором, но с наманикюренными пальчиками. В витрине дубина первобытного человека, утыканная то ли акульими, то ли змеиными зубами. Это чтоб уж врезать наверняка. Какая-то серебряная погремушка. Черепки. Осколки. Обгрызенные кости. Очистки. Степная баба в центре зала.

…Запах пыли и озноба…

…Посетители посыпались из бокового псевдовизантийского хода. Такие пёстрые, что – безликие.

…Присутствие… Запах… Тонкой, горькой, зелёной луны. Тошнота, головокружение, как от близости бездны. Или при радиационном ударе.

На минуту показалось, что и Она из тени переходов выступила с первобытной дубиной. У Неё было другое лицо, другое тело, но это была Она же, я узнал Её. Мои пять чувств, обособившись от меня и разобщившись, метались испуганным роем. Из тьмы ниши – к светлым волосам, от загорелых рук – к горечи несуществующего прикосновения. Наконец я пришёл в себя: не дубина – указка, Господи! Она же экскурсовод!