Страница 8 из 14
Изо рта потекла кровь.
Шатов поискал глазами Васька.
Неподвижен. Мертв.
– Евгений Сергеевич?
Шатов не сразу сообразил, что его назвали по имени.
– Евгений Сергеевич!
– Что?
– Вы можете встать?
– Встать?
По лицу Мирона прошла судорога, и оно застыло.
– Нам нужно торопиться, Евгений Сергеевич. Вставайте.
Это его просят встать. Шатов кивнул. Оперся на руку, встал на колени. Потом встал на ноги.
– Могу! – сказал Шатов громко.
– Пойдемте.
Шатов обернулся на голос. Мужчина средних лет. Крепкий. В светлых брюках и белой рубашке. В левой руке – небольшой кейс, в правой…
Пистолет. И с глушителем. Шатов снова кивнул – правильно. Он ведь не слышал выстрелов. И никто не слышал. Все прошло тихо.
– Как вас зовут? – спросил Шатов.
– Какая разница? – спокойно спросил в ответ незнакомец, пряча пистолет в кейс.
– Я ни куда не пойду, пока вы не скажете, как вас зовут, – упрямо потребовал Шатов.
– Если нас застанут здесь…
– Как вас зовут?
Незнакомец покачал головой:
– Арсений Ильич. Пойдемте.
Шатов осторожно сделал первый шаг. Оперся о стену.
– Проблемы? – спросил Арсений Ильич.
– Все нормально.
Потом стало немного легче. Шатов, не оборачиваясь, вышел из комнаты, спустился на первый этаж, без посторонней помощи вышел во двор.
– Минутку.
– Что?
– Подождите минутку, вам нужно немного привести себя в порядок, – Арсений Ильич извлек из кейса плоскую флягу, – подставляйте руки, я вам солью.
Стараясь не делать резких движений, Шатов аккуратно сполоснул руки, потер лицо.
– Вытряхните одежду, – подсказал Арсений Ильич.
– Ее только что вытряхивали, – прошептал Шатов.
– И тем не менее.
Медленно Шатов отряхнул брюки, рубашку. Застонал, зацепив ушибленное место.
– Более-менее, – удовлетворенно кивнул Арсений Ильич, – теперь между сараями на соседнюю улицу, пожалуйста. Дойдете?
– Дойду, – уже увереннее сказал Шатов.
…За городом машина прибавила скорости. Арсений Ильич несколько раз искоса посмотрел на Шатова, но тот на это внимания не обратил. Или не заметил. Шатов вообще был словно во сне – деревья проносящиеся за окном, редкие встречные машины – все это было словно в другом мире, словно было отгорожено от сознания Шатова невидимой преградой.
Шатов все видел, все понимал, несколько раз внятно ответил на какие-то вопросы своего спасителя, но не смог бы, даже если бы захотел, вспомнить, что его спрашивал Арсений Ильич, и что он, Евгений Шатов, на эти вопросы отвечал.
Сознание словно остекленело, было прозрачным, ясным, но совершенно неподвижным. Все что Шатов видел, слышал или ощущал, не проникало в глубину, а с легким шорохом скользило по поверхности и исчезало.
Только боль…
Шатов осторожно изменил позу в кресле. Боль отозвалась немедленно, охотно надавила куда-то на печень и остро укусила ребра справа. И при вздохе отозвалась где-то в груди. Сильно. Запершило, перехватывая дыхание, и Шатов, не удержавшись, закашлялся, раззадоривая боль все сильнее.
Прижав руки к груди, скрючившись на сидении, Шатов пытался унять кашель и хоть как-то погасить приступ боли, которая, словно пожар, захватывала теперь все новые уголки его тела.
Как больно!
Как его избили!
Его избили?
Прозрачная преграда в мозгу со звоном лопнула, разом освобождая его сознание и его память.
Засыпанный битым кирпичом коридор, гудящий сквозняком дом, удары, солнечный блик на лезвии ножа…
Его хотели убить… Слабая, словно отдаленное воспоминание, мысль вдруг полыхнула, сжигая и вышвыривая из мозга Шатова все другие мысли.
Его! Хотели! Убить!
Запоздалый ужас стянул кожу на лице. Шатов почувствовал, как начинают судорожно кривиться губы. Он должен был умереть… Там, в полуразрушенном, захламленном доме он должен был сейчас лежать мертвым, с перерезанным горлом, в луже собственной крови… Лежать до тех пор, пока кто-нибудь…
Его нашли бы не сразу – никто не шляется, рискуя свернуть шею на осыпающихся ступенях. И жара…
– Остановите машину, – выдавил из себя Шатов.
– Что? – не оборачиваясь, спросил Арсений Ильич.
– Машину остановите! – выкрикнул Шатов, – Машину…
Он должен был лежать мертвым… Сейчас, сию минуту он был бы уже не живым… Шатов открыл дверцу, вывалился наружу, упал на колени.
Уже не обращая внимания на режущую боль в груди, Шатов глубоко дышал, запрокинув голову. Дышал тяжело, со всхлипом, словно рыдая.
Но он не плакал. Глаза словно высохли и превратились в камни. Он мог думать только об одном – он мог умереть. Он мог умереть. Он мог умереть. Он…
Шатов ударил себя по лицу. Очнись!
Он мог умереть…
Очнись! И снова пощечина самому себе. Ты жив! Ты жив, козел, несмотря ни на что! Это не ты, это они умерли там на втором этаже, в пыли и удушливой духоте. Они, эти двое, которые хотели тебя убить…
Ты жив!
Шатов засмеялся. Вначале тихо, потом все громче. Смех и боль бурлили в теле Шатова, вытесняя все, кроме мысли о том, что он жив. Жив.
Хохот согнул тело Шатова. Хохот и боль швырнули его лицом в пожухлую придорожную траву. Шатов перевернулся на спину и прижал руки к лицу. Он жив, а они умерли.
Пуля разорвала горло тому, который держал в руках нож. Мирону, вспомнил Шатов, его звали Мироном. Его так звал Васек, который умер на мгновение раньше своего приятеля. Умер и остался лежать кучей дряни на развороченном полу.
А он жив! Жив!
– Все?
Шатов услышал вопрос, но внимания на него не обратил. Куда важнее было сейчас дышать, чувствовать спиной колкость травы, и даже боль, пульсирующая в теле, была куда важнее, чем все вопросы, вместе взятые.
– Пришли в себя? – вопрос прозвучал громче, и что-то коснулось плеча Шатова.
Шатов с трудом оторвал руки от лица.
– Я спрашиваю – вы уже пришли в себя? Истерика закончилась? – Арсений Ильич с брезгливым выражением лица посмотрел на лежащего Шатова, потом оглянулся на дорогу. – Вы хотите, чтобы кто-нибудь сердобольный поинтересовался у вас, чем это вы тут занимаетесь? Или чтобы кто-то сердобольный, но осторожный, поведал о нашей с вами мизансцене ближайшему милиционеру?
Смех прекратился. Разом. Шатов сел, не удержался и застонал. Ушел только хохот, боль осталась, безраздельно хозяйничая в теле.
– Помочь встать? – осведомился Арсений Ильич.
– Не нужно, я сам, – Шатов осторожно оперся о землю руками, подтянул ногу, перенес вес на нее, вздрогнул от нового росчерка боли и встал.
– В машину, – приказал Арсений Ильич.
– Я вас не поблагодарил… – пробормотал Шатов.
– Еще успеете, – пообещал Арсений Ильич, – и отработаете многократно. Садитесь, поехали.
Шатов сел в машину. Потер лицо. Замер. Потом аккуратно, сантиметр за сантиметром ощупал свое лицо.
– Что-то не так? – спросил Арсений Ильич.
Шатов молча повернул к себе зеркало заднего вида.
– Увидели что-то новое? – снова спросил Арсений Ильич.
– Лицо… – пробормотал Шатов.
– Не то лицо?
– То. Нет повреждений…
– Что вы говорите? Вот подонки! А где перелом челюсти? Где заплывший глаз? Где расплющенный нос или, на худой конец, разорванная губа?
Шатов вернул зеркало в исходное положение.
Лицо было чистым, без синяков и царапин.
Когда-то давно, еще в девятом классе, Шатов нарвался в темноте на сакраментальный вопрос «Закурить не найдется?». Его били, свалив на землю, били ногами, и ему пришлось почти две недели сидеть дома, чтобы не демонстрировать людям своего вспухшего пятнистого лица и размозженных губ. Очень трудно, избивая лежащего ногами, отказать себе в небольшом удовольствии пнуть несколько раз в лицо.
– Они ни разу не ударили в лицо, – сказал Шатов, глядя перед собой.
– Наверное, я им помешал. Извините.
– Когда вы появились, они уже меня не били. Они собирались перерезать мне… – запоздалый спазм подкатился к горлу.