Дневник

ПОЭТУ1. Забытый крестЗабытый крест. Лампады огонёк.Укрытье допотопной тишиною.Невидимо ступаешь в окоёмпространства, где течение широкоречное и небесное, сойдясьна горизонт, не совпадая в близи,где солнце загорается, садясь,вселяясь в ускользающие блики…Земное и небесное. В путивсяк человек, вода, и звук, и воздух…Мы не свободны выбирать: уйтиза окоём или остаться – возле…И не умеем различать. Рекепопроще, и с неё не спросят.Октябрь без обсужденья и речейобменивает золото на проседь,переходя в предзимие, в ноябрь.Пора крестом вязать кашне… Забытыйлежит твой крест. Зовёт. Молчу. Но япредтеча наступающих событий.2. Стихи…всяк пияй от воды сеявжаждется паки…Ин. 4, 13Они тебя не ждут. Они с тебя взыскуют.Ты – жаждешь. Тет-а-тет поэту – в холостой.И даже у реки (в водах пейзажа скудно)…И в небе голубом не слышно голосовпророческих. Внутри! Где то мороз, то жарко…Где – жаждется, и мал великий океан…И только Дух один выдёргивает жало,застрявшее в груди и горле… Покаянтвой будет глас, поэт. Но жажди, но не пробуйиз лужицы… Зажми меж рёбрами стило,где бьётся высоко, проваливаясь в пропасть,и – заново вся жизнь – за так, и – поделом.28, 29 октябряСКАЗКИ ДЛЯ Н…1…Перепутать птичку просто,как оранжевый цветочек,поклевать подбросить просаи вспугнуть взлететь цепочкой,зацепившейся за ветви,ветерок, воздушный облак…Мы ж летим в иную областьв направлении заветном…Залетевши в городочекчуть поменьше Ярославля,в захолустный коробочек,что отважен был… Расслабленэтой осенью недетской,этой долею сиротской…Никуда ему не детьсяПопугаю… Град сорочий…Монастырь. Картошки клубни,и навоз, и поздний цветик.И – «потом»… И верить глупо,что ему – другое – светит…2Другое… С каретой, с ландо,с экспрессом под толщей пролива(La Manche)…Посмертно – с ладоньтвой дар. Где маршрутами линийменя уводить не устал —в своё, человечье, живое…Звериное. Требный устав,какой не озвучить устам,в каком – безымянная – воля.Малоярославец—Москва, 29 октябряЭпизодЯ вижу – ты спишь, и во снеты молод и даже бесстрашен…Я ж маюсь в бессонной вознеи нового вечера стражду…Но этот хочу пропустить.Что окрику прок и порука?Чубушника слышат кусты,какая бывает проруха…И та цветоносная ночь,и космос, открытый и хрупкий,немедленно сходятся в ноль,ломаются веточки с хрустом…Что ж, друже, и дальше смотривсемирные хроники… Трудноза выкриком – ангелов трубырасслышать. Не любо – сотри.30 октябряНа десятое ноября

Е. Н.

Бесплотней мотылька, внимательнее кошек,смотрящих точно в цель.Затёрта как калач, но чувствуешь и кожейпрозрачной… На овцетакая мета есть – печать любви и жертвы,без вымышленных слов.О бабочка моя, кто выдолбит то жерло,каким уходит зло?!Сплетая ленточки…

Г.

Сплетая ленточки, развязываешь в жгутзакрученный сюжет,не свой. Но прикасанья – жгути родственны уже.И встраиваясь в ритм чужого полотнаплетенья, исподволь,открытою душой способна подлатать,и об руку – под волннакаты (так пловец, послушный до конца,осиливает шторм)…И, кажется, ещё немного до кольца,соединиться – чтоб.18 ноябряНОЯБРЬ1Я виновна, и мрачен ноябрь,умещаясь в суженье палитры.Но, морозом ещё не палимы,зеленеют окрестности… Я будалилась (в берлогу, в песококеанский, где след черепаший…).Здесь предчувствие студит високвоспалённый. На Родине страшнов ноябре. То ли дело – весна(от зимы отвернусь, чтоб не стынуть)…Здесь родная квартира тесна,и уже – до скончания – стыдно…Дай мне силы, дневное теплоглубоко закулисного солнца,жить и помнить, что как ты ни плох,не доесть тебе, истинно, соли.Всяк свой пуд и неси, и лелей,никому не отсыпав крупинкибез любви. В ноябре тяжелейперелистывать жизни картинки.