Дневник

* * *

Леониду

Здесь – подают. Душа в родильном лонеи просится на свет.Где в световом отеческом «полоне»с тобой нас нет.Одеты мы – прикрытые простымирастеньями, стыдавкусившие в самом Раю. «Простылив Саду следочки» до Его Суда.Заглянет человек за вежды —увидит Богещё зачатие надежды…И первозданные одеждыготовит «впрок»…13 ноября* * *

Е. Авдеенко

Рай в ноябре, когда «цветёт цветеньем»души земля,пусть ноябрём умноженные тенипотёмки длят.Рай там, где мы с цветением и светом,и то несём.И родовым пожизненным заветомскрепляем всё.Будь ты как перст – никто не одиночесебя самих.Так стой стоймя, когда стоять не оченьлегко за мир.13 ноября* * *

Ю…

Из «далёких пенат» посмотри, словно в фортку,на божественный сад.В насажденном лесу жизнь горазда на фортельи на подвиг… Назад,на Адамов изъян, на Адамову мукупогляди, не таясь.Ты увидишь – в руках у изгнанного мужаколыбелька твоя.Плач Адама в крови у последнего сынаиз породы одной,что дорогой прямой и путями косымиразмышляет давно…Лей слезы благодать, ей с дождём не смешаться —слаще и солоней.И, быть может, в Саду незабвенном смежатсянаши глазки за ней.13 ноября* * *Когда готов обнять и мир, и Рим, и местопопроще, чем твоё, —одной рукою где ж? Не замесить и тесто.Обнимем жизнь вдвоём!Она обнимет нас, не шевельнув при этомнарочно и перстом…Её как будто нет, что вымысла поэтав блокнотике пустом…Но сей бесценный дар, как сок в бродильне, зреет,чтоб сделаться вином,и движется опять, тем лучше, чем старее,волною за волной.13 ноябряРАЗГОВОР С ДРУГОМ О СТИХОСЛОЖЕНИИ…1В записном ноябре много сумраку, мало щедрот,разве только догадки, оттенки, созвучье весне…То нагрянет мороз, и готовь посговорчивей дров,то плыви до ворот на одном ненадёжном весле…Где беда не беда, всё притерпится, даже ноябрьретивой, когда пробуешь слезть на ходу,но вживаешься в плоть снежной бабы, бесплотность наяди не знаешь: «Скажи! Где теперь я, ноябрь, нахожусь?»Это проще, чем быть человеком, с душою без дна,и заглядывать: «Что там на завтра, какая беда?»,чтоб однажды о том наши души забыли без наспод ноябрьский пейзаж, где сырая горчит лебеда…13 ноября2…А к понедельнику барышня снежнаявышла к воротам встречать…Так наяву и сбывается, ежеливерить поэта речам…Лес околдованный, снегом забросанный,дышит чахоточно – чуть.Белою крупкою – рисовой, просом ли…Боязно ветку качнуть…Белка вчерашняя прячется – шутка ли? —враз поменять пальтецо…Ночка чудесная, ноченька жуткая…Глядь, изменила лицо…Страшно не белке одной на проталине —мало ли нас, горемык…Но охраняет пути наши тайныеЯвное – знали бы мы!17 ноябряБОЛЬНИЦА1. УлицаГерои тургеневских драм,Нескучное, ранние годы…Сегодня другие у дамвосторги, и пыл – неугоден…Пускай их… Больница странна,недаром слыла богадельней…Но это одна сторона.Ничто ничему не отдельно.Под дождичком с снегом в садубольничном редеют, редеютохотники зябнуть за так…Я тоже с дорожки сойду,за платье сухое радея,когда не хватило зонта…2. ДомГде сослепу то спишь, то движешься на ощупь,досматривая сны,где стены стерегут свои «живые мощи»,где мартовской весныгуляет полумрак по тесным закоулкамвесь календарный год…Где, с шёпота начав, вам отвечают гулкосинодики невзгод…3. ПалатаОдин встречаешь день, его же провожаешь.Вся ночь своей длиной – всхожденье или спуск.Горит немой фонарь темно и «кровожадно»,готовый взять тебя под утро на испуг…Но вот зашелестит, застукает, заходитза дверью… Занялся испытанный сюжет…В нём мало перемен произошло за годыи вряд ли что ещё изменится уже…Когда закрыта дверь, ты сам в своей державе.От пуповины до казённой койки счёт.Не зная, что ещё осталось на скрижали,болеешь и живёшь, и требуешь – ещё…