Страница 28 из 206
28. ПлачВ Петербурге сутолка и дрожь,в переулках судорожный дождь,вдоль реки по выбоинам скулпробегает сумеречный гул.Это плач по каждому из нас,это город валится из глаз,это про-летают у аллейскомканные луны фонарей.Это крик по собственной судьбе,это плач и слезы по себе,это плач, рыдание без слов,погребальный гром колоколов.Словно смерть и жизнь по временам -это служба вечная по нам,это вырастают у лица,как деревья, песенки конца.Погре-бальный белый пароход,с полюбовным венчиком из роз,похо-ронный хор и хоровод,как Харону дань за перевоз.Это стук по нынешним правам,это самый новый барабан,это саксофоны за рекой,это общий крик – за упокой.Ничего от смерти не убрать.Отчего так страшно умирать,неподвижно лежа на спине,в освещенной вечером стране.Оттого, что жизни нет конца,оттого, что сколько не зови,все равно ты видишь у лицатот же лик с глазами нелюбви.29. КомментарийТоска, тоска. Хоть закричать в окно.На улице становится темно,и все труднее лица различать,и все трудней фигуры замечать,не все ль равно. И нарастает злость.Перед тобой не шествие, а горстьизмученных и вымокших людей.И различать их лица все трудней.Все те же струйки около висков,все то же тарахтенье башмаков,тоска ложится поперек лица.Далеко ли, читатель до конца.Тоска, тоска. То тише, то быстрейвдоль тысячи горящих фонарей,дождевиков, накидок и пальто,поблескивая, мечутся авто,подъезды освещенные шумят,как десять лет вперед или назад,и залы театральные поют,по-прежнему ища себе приют,по улицам бездомные снуют.А что бы ты здесь выбрал для себя.По переулкам, истово трубя,нестись в автомобиле или вдругв знакомый дом, где счастливый твой другв прихожей пальцем радостно грозитза милый неожиданный визит,а может – с торопливостью дыша,на хоры подниматься не спеша,а может быть, оплакивать меня,по тем же переулкам семеня.Но плакать о себе – какая ложь!Как выберешь ты, так и проживешь.Так научись минутой дорожить,которую дано тебе прожить,не успевая все пересмотреть,в которой можно даже умереть,побольше думай, друг мой, о себе,оказываясь в гуще и в гурьбе,быстрее выбирайся и взглянихоть раз – не изнутри – со стороны.Так выбирай светящийся подъезд,или пластмассу театральных мест,иль дом друзей, былое возлюбя.Но одного не забывай – себя.Окончен день. Но это для него,да, для полугероя моего.А здесь все те же длятся чудеса,здесь, как и прежде, время три часа,а может быть – часы мои не лгут -здесь вечность без пятнадцати минут.Здесь время врет, а рядом вечность бьет,и льется дождь, и шествие идеткуда-нибудь по-прежнему вперед,и наш Торговец открывает рот.30. Романс ТорговцаНа свете можно все разбить,возможно все создать,на свете можно все купитьи столько же продать.Как просто ставить все в актив,в пассив поставив кровь,купив большой презерватив,любовь и нелюбовь.Но как бы долго ни корпел,но сколько б ни копил,смотри, как мало ты успел,как мало ты купил.Твой дом торговый прогорит,ты выпрыгнешь в окно,но Кто-то сверху говорит,что это все равно.Ох, если б Он не наезжалпо нескольку недельв бордель, похожий на базар,и в город – на бордель.Когда б Он здесь и не бывал,не приходил во сны,когда б Господь не набивалстране моей цены,то кто бы взглядывал вперед,а кто – по сторонам,смотрел бы счастливый народназад по временам,и кто-то б думал обо мне,и кто-нибудь звонил,когда бы смерть пришла – в огнеменя бы схоронил,и пепел по ветру! как пыль,не ладанку на грудь!Как будто не было. Но был,но сам таким не будь.Прощай, мой пасынок, мой сын,смотри, как я горю,и взором взглядывай косымна родину свою.Над нами время промолчит,пройдет не говоря,и чья-то слава закричитнемая, не моя.В погонах века своего,как маленький простак,вступай, мой пасынок, в негос улыбкой на устах,вдыхая сперму и бензинпосередине дня,входи в великий магазин,не вспоминай меня.31. КомментарийУвы, несчастливый примердля тех, кто помнить и любить умелсвои несовершенные дела...Но к нам идет жестокая пора,идет пора безумного огня.(О, стилизованный галоп коня,и пена по блестящим стременам,и всадник Апокалипсиса – к нам!)Идет пора... Становится темней.Взгляни на полуплоть полутеней,взгляни на шевелящиеся рты -о, если б хоть таким остался ты.Ведь, может быть, они – сквозь сотни леткаких-то полных жизней полусвет.Огонь. Элементарная стрельба.Какая элегантная судьба:лицо на фоне общего гриба,и небольшая плата наконецза современный атомный венеци за прелестный водородный гром...О, человек наедине со злом!Вы редко были честными, друзья.Ни сожалеть, ни плакать здесь нельзя,отходную столетию не спеть,хотя бы потому, что не успеть,хоть потому, что вот мы говорим,а с одного конца уже горими, может статься, завтра этот День.И кто прочтет мою поэму. Тень.Огонь, огонь. Столетие – в ружье!Но – плоть о плоть и влажное белье...Огонь, огонь. Ты чувствуешь испуг....Но темнота и юной плоти стукв ночи, как современный барабанперед атакой, и выходит Пани не свирель, а флейту достает,и лес полуразрушенный поет,растут грибы и плещутся ручьисквозь сонные зачатия в ночи.Играй, играй тревогу и печаль -кого-нибудь оказывалось жаль,но было поздно. Видимо, судьба.И флейта, как архангела труба,на Страшный Суд меня не позовет.Вот шествие по улице идет,и остается пятеро уже.Так что там у Счастливца на душе.