Страница 45 из 68
Решил Димитрий так, — спуститься на ожидающемся к вечеру пароходе до следующей пристани, переправиться на другой берег и дальше ехать на лошадях. Куда ехать, решит дорогой, — обстоятельства покажут.
К ночи пришел пароход. На пристани садились мобилизованные. Голосили бабы, кричали ребятишки. Громкой незлобивой матерщиной перекликались мужики. Маленькая, сухонькая старушка прилипла к русому, вихрастому парню, не оторвется.
— И на кого ты меня спокидаешь, и да когда же я тебя, моего сыночка, увидаю…
Парень неловко старается высвободиться из объятий матери.
— Да будет, мама, ну, будет…
Убирают сходни. Пароход отчаливает. Парни сгрудились на борту, машут фуражками, кричат последние слова. Громкими визгливыми голосами причитают бабы.
Берег потонул во мраке…
Мобилизованных окружают пассажиры…
— Обилизация? Куда гонят?
— Кто знат, будто на Омск.
— Куда погонят, туда и пойдешь, наше дело маленькое.
— Правильно, земляк, солдат не свой человек, куда велят, туда и пойдешь.
Русый вихрастый парень, над которым только что причитала обезумевшая мать, тяжко вздыхает:
— Правда, што ли, Омск взяли? Назад бы вернули и нас.
— Конечно, вернули бы, делать больше нечего, если Омск взяли.
— В городе сказывали — Челяба взята. Верно, правда, что Омск взят. Тьма-тьмущая красных идет.
Гулом по палубе:
— Идут. Идут. Идут.
На лицах или смутное беспокойство или нескрываемая радость. И скрыл бы, да не сумеешь, так и прет наружу.
— Эх, скорей бы, скорей!
— Не удержатся наши, что и говорить.
— Нет, не удержатся, где удержаться.
— Что так?
— Свихнулись все, ось свою потеряли. Нельзя без нее. Каждый человек должен иметь свою ось. Нет оси, и твердости в жизни у этого человека нет, шатается он из стороны в сторону, потому опоры под ногами нет. А который нашел ось-то, шутя тому человеку, его и встречный ветер не собьет с дороги, потому держаться ему есть за что, Ловко за свою-то ось держаться.
— К чему ты это?
— А ты мекай. Как думаешь, есть у Колчака ось?
Мужик опасливо взглядывает, потом сразу успокаивается, машет рукой.
— Есть, только чужая, на чужих осях вертится.
— Это как же понимать?
— А как хошь понимай, милачек.
— Та-ак. Значит, не продержится?
— Обязательно. На чужих осях не продержишься.
— Ну и дела! Вот жизнь пришла…
Небольшой коротконогий мужик, перехваченный под самый живот шелковым монастырским пояском, весело хмыкает:
— А у нас своя война, по-те-ха!
— Какая война?
Наша, барабинская. Появились отряды из мужиков при ружьях, при пулеметах, при всей амуниции то ись. Ну, значит, и того… то там пощупают, то там. Большое беспокойство наделали для начальства. Пригнали поляков, чтобы все банды в два счета… И пошла война… Мужики в болота, поляки за ними. Ну, да где ж там, места у нас гиблые, топкие, мужик каждую тропку знает, а поляк куда пойдет. Прямо пойдет — болото, налево повернет — болото, направо — опять болото. А мужик, знай, постреливает да поляцкие ружья подбирает. Он бы хошь и назад, поляк-то, ну, да и назад болото. Выходит, то ись, так, что у поляков неустойка.
— А проводников не берут?
— Берут, как не брать, без проводников никак невозможно. Ну, да, вишь, не каждый из нашего брата тропки знает, а и знает, так ошибется.
Поблескивают искорки в серых веселых глазах, колышется от сдержанного смеха русая борода.
— Ошибаются?
— Да вить как иначе. Свой своему поневоле брат. Друг за дружку и держутся…
Кучка бородатых мужиков сжимается тесней вокруг веселого барабинца.
— А большаки-то, видать, нажимают?
— Нажимают. Гляди, силу какую на них гонят, так и идут эшелон за эшелоном.
— Молодых все гонят, нас, стариков, не больно берут: знают, что не пойдем.
— А то пойдем. Будя, знаем, для кого стараемся.
— И молодые-то не все идут.
— Не все?
— Не все. У нас бегут которые прямо на Тобольск, к большакам навстречу.
— Эх, и народу гибнет, пропасть… И, вишь, идут, язви их, молодые-то!
Путаются жесткими корявыми пальцами в широких лохматых бородах, укоризненно качают головами.
— Ишь ты, идут молодые…
Справа чуть голубеют горы. Впереди, сзади и слева — степь. Сонный ямщик показывает кнутовищем на горы.
— Пошаливать народишко начал.
— Пошаливают? — переспросил Димитрий.
— Пошаливают. Раньше тихо было, никогда ничего не слыхали, а седни началось. Деревня тут, в горах, вон между той вострозубой и вон той, что поправее, как малахай киргизский. Заехали лонись в деревню с десяток партизан из анненковцев, — анненковцы тут у нас по губернии воюют, — безобразничать начали. Целую неделю ни проходу, ни проезду. Мужиков в нагайки, баб молодых и девок которых под себя. Ну, их и того, пришибли. Через три дня в деревню целая армия.
— Подать виноватых!
— Ну, конечно, где ж виноватых сыскать… все виноваты, все били, все и в ответе. Так на своем и стоят:
— Нет виноватых.
— Нет?
— Нет.
— Ладно. Выстроили всю деревню на улице, поставили пулемет.
— Нет виноватых?
— Нет. Все виноваты.
И давай пощелкивать из пулемета… Мало которые уцелели, все здесь полегли: и старые, и малые… А которые уцелели, те в горы ушли, тем дорога одна теперь… Ну, к этим атамановец или там белогвардеец какой не попадайся, живого не выпустят… Купчишкам тоже спуску не дают. Много купчишек этой дорогой шляется в Монголию, товаром красным спекулируют… Пошаливают, для че не пошаливать…
Ямщик замолчал, задумался. Задумался и Димитрий о своем. Разве махнуть в эти горы. До гор добраться нетрудно, документ в кармане надежный.
«Скажешь спасибо Френчу», — с усмешкой подумал Димитрий.
Ямщик обернулся с козел.
— Теперь вот сизовские бунт объявили.
Киселев вспомнил высокого черного мужика, — ходока из Сизовки.
— Это где кардинское именье было?
— Вот, вот, это самое… И к соседям послали: бунтуем, мол.
Димитрий встрепенулся.
— Далеко до Сизовки?
— Не шибко далеко, в сторону только. Вон туда надо, к берегу, берегом дорога пойдет.
— А сколько верст?
— Верст тридцать, должно, наберется, а то и все сорок.
— Повезешь туда?
Ямщик придержал лошадей, внимательно оглядел Киселева, — вот человеку блажь в голову пришла.
— Для че не повезти, повезу.
— А сколько возьмешь?
Мужик немного подумал, почесал концом кнутовища за ухом.
— Ну че будем рядиться, лишнего не возьму.
— Нет, все-таки, — настаивал Киселев. — Так-то, дядя, лучше, чтобы после недоразумений каких не было.
— Какие там недоразумения, сказал — лишнего не возьму.
Ямщик слез с козел, обошел вкруг коробка, потрогал колеса, поправил на кореннике чересседельник, отошел в сторону и не спеша стал оправляться. Киселев терпеливо ждал.
— Да-к что ж, — повернулся к нему ямщик, — сорок верст, дорога берегом ухабистая… двести рубликов положить надо.
— Ты спятил, дядя, — за тридцать верст двести рублей.
— И все сорок наберутся, — спокойно ответил ямщик, — овес седни дорогой, а я на паре.
— Ну-ну, — покачал головой Димитрий.
Мужик, улыбаясь, почесал затылок.
— С кого ж тогда и взять… Ты, поди-ка, из этих самых, из чиновников.
Димитрий усмехнулся.
— Может, и из чиновников, да все равно я в сто раз беднее тебя. У меня ни черта нет, а у тебя всего полно. Ну, сколько у тебя лошадей?
— Шесть.
— Коров?
— Четыре.
— Машины есть?
— Как не быть машинам, есть и машины — не без самодовольства сказал ямщик.
— А у меня знаешь, что есть?
— Ну?
— Вот все, что на мне, да в кармане вошь на аркане.
Мужик засмеялся.
— Ну, этого добра и нам не занимать… Да-к, значит; двести рубликов, сейчас и повернем.
Киселев сердито махнул рукой.
— Ладно, поезжай!