Евангелие от обезьяны

– Пааап?

– Да?

– А кто тебе мешает встретить этого твоего бога?

– Кто? Сложный вопрос, дружище. Наверное, я сам.

– Нет, папк. Ты сказал, что тебе все время кто-то мешает. Ну помнишь? В самом начале, когда я позвонил.

– Да? Я так сказал? Ну, может быть… Да. Да, мне мешают. Есть люди, которые хотят встретиться с ним первыми.

– Они тоже как апостол Петр и апостол Павел, эти люди? Они хотят стать его лучшими друзьями, а с тобой чтоб он не дружил?

– Нет. Наоборот. Они как Понтий Пилат, эти люди.

– Хотят его распять на горе?

– Я не знаю, чего они от него хотят. У них работа как у Пилата, но… не знаю, чего хотят. Иногда хочешь одного, а выходит другое… Думаю, в первую очередь они хотят задать ему несколько вопросов. Он же ушел не попрощавшись, помнишь, я тебе говорил?

– Ты говорил, он притворился мертвым.

– Да, так и есть… да. Ну так он ведь не попрощался, прежде чем притвориться мертвым… Да. Вот это я имел в виду.

– А о чем они собираются его спросить, пап?

– Я, опять-таки, точно не знаю. Но думаю, что все люди хотят спросить его об одном и том же. Почему всем было так хорошо с ним и отчего стало так плохо, как только он ушел. И будет ли снова хорошо теперь, когда он вернулся. И если он скажет, что да, будет… Знаешь, может быть, они даже не станут распинать его на горе.

– Почему?

– Потому что им тоже по-своему плохо. А всем людям хочется, чтоб было хорошо.

Он замолкает; в трубке раздаются звуки с заднего плана. Вера что-то кричит из соседней комнаты: по-моему, «иди умываться»; еще начинает бубнить телевизор, включенный спросонья в качестве мобилайзера внутренних сил, дефицитных в семь тридцать. Типовой саундтрек к картине «Утро советской семьи» пера художника-реалиста. Не хватает только скулежа просящейся на двор собаки – но у нас нет собаки.

«Сейчас, ма! ну сейчас!» – бросает Стас в сторону, а затем снова переключается на меня:

– Слушай, пап. Ну а вот… Ну а вот тебе тоже плохо?

– Мне? Нет, сынок. Мне хорошо, потому что есть ты. Но пока ты не родился, мне тоже было… кхм… не очень. Ну а сейчас… сейчас здорово. Правда.

– Но ты говоришь так, как будто тебе плохо. Ты говоришь очень грустно.

– Это потому, что я не спал ночью. Не мог… сидел на хвосте удирающего мистера Кинга, ха. Образно говоря. Ну а мистер Кинг, ты же знаешь, – он удирает быстро. Чуть заснул – и он уже не пойми где. И никакого бампера впереди… ищи потом… Я тебе перезвоню, дружок, хорошо? Я тебе перезвоню.

Я безжалостно сбрасываю Стасика, который начинает объяснять, что на самом деле мистер Кинг не самый быстрый гонщик, потому что есть Молния Маккуин, который быстрее мистера Кинга. Бросаю телефон в бардачок и, пытаясь особо не шуметь, приоткрываю дверь «Яги», готовясь выскользнуть вон, как только понадобится. Я дождался: Эраст Пророков собственной персоной, прошу любить и жаловать. Вышел из подъезда, почесал яйца, прикуривает от хреново работающей зажигалки. Меж ног зажата папочка, в которой упырь носит паспорт, права, флягу вместимостью 150 граммов, электронный пропуск в издательский дом и всегда по нескольку последних номеров «Гедониста». Никогда не мог понять, зачем. То ли для веса, то ли для морального обоснования необходимости пользоваться папкой размера А4 вместо борсетки или карманов. Считается, что с ней солиднее.

Когда эпическая битва глянцевого редактора с дешевой зажигалкой наконец заканчивается, я тихонько выбираюсь из «Яги» и двигаюсь навстречу Эрику позади машин, выстроившихся в нестройный ряд на импровизированной околоподъездной стоянке. Кредитный «Лансер» подонка, несмотря на неказистый в абсолютном измерении статус, на улице Вилиса Лациса смотрится щеголем: здесь в большем фаворе гольф-класс девяностых, все полтора поколения «Нексии», советский автопром и бесчисленные аватары «Шевроле-Ланоса». Очень хорошо, что торфяной туман не рассеялся: если бы не он, «Яга» в таком окружении бросалась бы в глаза за километр. Впрочем, я уже не уверен, что он вообще когда-нибудь рассеется… да к черту все это. Сейчас, мразь, я сделаю то, что уже давно должен был сделать.

Я проткну вилкой твою задницу, как гнусавил переводчик Володарский в пиратских видео начала 90-х, когда мы смотрели их в «Хищнике». Я постараюсь, чтобы даже твоя дебелая крупноформатная тетка-жена тебя не узнала.

Я, Бивис, сейчас отмудохаю тебя так, что даже она, уже много лет не интересовавшая других мужчин, тебе никогда не даст.

Так, что даже из «Гедониста» – псевдо-глянцевого горе-журнальчика, который платит своим сотрудникам так, что они вынуждены жить в советских гетто, – даже оттуда тебя уволят за несоответствие имиджу издания.

И ты расскажешь мне, что все это значит. Ты, онистский защекан.

Как же ненавижу я ментальных педерастов вроде тебя. Как ненавижу, – думаю, выпрямляясь из-за задка ближайшего к пороковской машине седана, в мультфильме «Тачки» однозначно попавшего бы в обобщающую классификацию «Парни-Ржавейки».

Как угандошу гниду, – мечтаю, прыгая через капот «Лансера» навстречу гадкой прыщавой морде, из которой уже выпала с таким трудом зажженная сигарета и глаза которой – наглые, самоуверенные глаза циничного оскотинившегося стукача – вдруг превратились в вылезшие из орбит шары ополоумевшего освенцимского еврея, на котором только что испытали действие всех известных Третьему рейху психотропов.

«Обгадишься или нет?» – риторический вопрос, который я успел задать себе до того, как понял, что промахнулся.

Долбанный Акелла. А точнее, обдолбанный.

А еще точнее – обдолбанный, страдающий на протяжении суток от вялотекущей абстиненции и ровно столько же не спавший. Физически растренированный и далекий от пика формы. Далеко уже не самого свежего возраста. Хорош набор?

Не мудрено, что такой промахнулся. Вот ирония. Зацепился ногой за капот, перелетел через «Лансер» в миллиметрах от его владельца и грохнулся башкой о крыло соседней «Нексии». Черт, а ведь это должно быть смешно. Звук был как при ДТП… Не знаю, помялось ли крыло. Вполне возможно, что да.

Но, верите вы или нет, он все равно обгадился. Он и вправду очень сильно испугался.

Потому что из пушки, которая вопреки всему, что я знал о жизни до сегодняшнего дня, нарисовалась в его трясущихся хилых лапках, – из этой пушки он выстрелил. Сразу. Не медля ни секунды и не ломая комедию в стиле «лежать – не двигаться». Нет, увы. Гнида просто взяла и нажала хлипким корявым пальчиком на курок. Так, как это можно сделать только с жесточайшего, нечеловеческого перепугу.

Но это не самое плохое. Самое плохое, что гнида – разумеется, случайно – попала. Ну ни хрена ж себе.

«Ну ни хрена ж себе». Под затухающий аккомпанемент сией нехитрой мысли тело перестает мне принадлежать, а мозг вспыхивает россыпью молекул и выключается, сводясь в люминесцентную точку, как кинескоп старого телевизора, который выдернули из розетки.

…он что-то говорил все время, что-то бормотал. Я не знаю, я не слушал. Я спрашивал его, зачем им Нико. Но он нес какую-то обычную чушь. Что-то про то, что я ошибся, что он не знает никакую Нико, что он просто вышел проверить машину. Что не видел никакой женщины.

Я не могу его винить. На самом-то деле Геронян не виноват. Он пешка, винтик, слабый человек. Он просто боялся тех, незаметных, намного больше меня. Потому что знал лучше меня. И, знаете, он был прав. Но только я уже набрал скорость, братья мои и сестры, я уже не мог остановиться. И потому все время спрашивал и спрашивал, про Нико, про Азимута, про разъемы, про незаметных мужичков. Хотя было ясно, что он мне не ответит. На его горло надели тормозные колодки, самые совершенные в мире. Он просто не мог понять моей скорости.

Он знал свое. Знал, что людям, стремящимся скрывать одни факты и делать очевидными другие, необходимо быть постоянно в курсе происходящего. Отсюда этот вечный контроль. Камеры наблюдения, прослушивание телефонов, бдительность соседей, тотальное подчинение СМИ, персональные номера, задавленная оппозиция и страх перед интернетом. И стены, стены прежде всего, хотя это скорее символ. Глобальный символ, но не для людей, не для таких, как мы с вами. Стены нужны им самим. Потому что больше всего они боятся потерять контроль, они просто не умеют действовать за границей контроля. Их действия сразу становятся нелепыми и больше всего напоминают унылую самодеятельную клоунаду, где каждый жест шит белыми нитками.