Скалолаз. В осаде

Впереди, в туманной дымке, появилась островерхая громада «Обреченного» — первый обозначенный Френком пограничный участок. Мрачная одинокая скала, от которой веяло смертью. Пик гибели. Если «Мачта» вызывала ощущение задумчивого благородного спокойствия и дремотные размышления, то «Обреченный» наводил на мысли о кошмарном полете в вечность. О бренности всего земного. О рано или поздно, но непременно кончающейся суете под голубым небом и золотым солнцем. О приходящей навсегда ночи. О черной реке Лета и лодке с фигурой перевозчика, закутанной в непроницаемый балахон. Словом, об обратной стороне монеты, именуемой жизнью. О той, откуда не бывает возврата. О которой никогда вы не услышите от очевидцев и не удовлетворите извечное любопытство, пока сами не окажетесь там…

«Обреченный» — несколько десятков погибших. Сорвавшихся и проделавших полуторакилометровое падение. О чем они думали в эти страшные, неумолимые, мелькающие с невероятной быстротой секунды? О чем думала Сара? И о чем… о чем думал Хел, месяц укреплявший к камням «Обреченного» стальную лестницу и медную табличку с одним-единственным именем — «Сара». О чем думал Гейб, видевший пик сквозь молочно-белую занавеску сырого тумана?

Френк оторвал взгляд от угрюмого пика и повел «джет» влево. Пора возвращаться. И все же не удержался, посмотрел еще раз. «Обреченный», гипнотически страшный, живой, пик-убийца, казалось, наблюдает за ним расщелинами-глазами. В этом «прищуре» словно таилось некое проклятие, и у старика мороз пошел по коже. Он будто ощутил дуновение ледяного ветра. А может быть, действительно ощутил? Да нет же. Нет. Откуда? Окна закрыты плотно. Разве что грузовая дверь отошла в сторону.

Френк обернулся, бросив быстрый взгляд в боковое окно, да так и застыл. Внизу, на широком плато, метрах в пятидесяти от изогнутой гряды, поросшей елями, лежал человек. Прямо на снегу. Скрючившийся, неподвижный, мертвый.

Сердце старика рухнуло в пустоту. Хел? Гейб? Джесси? Секундой позже он понял: это не может быть ни один из спасателей. Другая одежда. Но тогда кто? Черная куртка, камуфлированные штаны… Новичок. Несомненно. Ни один опытный альпинист не станет так одеваться. Случись что, и человека невозможно будет найти. Он сам обрекает себя на гибель. Конечно, новичок. А может… Может, это один из бандитов? Нет. Оставив раненого или мертвого на открытом месте, Квейлан выдает себя с головой. Зачем? Было бы проще столкнуть тело в пропасть или затащить в лес, под деревья. Там его не нашли бы. А может быть, это парень из команды Адамса?

Но какого черта он тут делает? И как успел добраться сюда? Нет. Ерунда, старина. Ты говоришь ерунду, и сам знаешь об этом. Но тогда кто он? Кто?

И вдруг Френк понял: в горах была еще какая-то группа новичков-любителей, не посчитавшая нужным сообщить о своем присутствии спасателям. Все просто, как дважды два. Как яйцо вкрутую. И эта группа наткнулась на Квейлана. Вот и все. Просто и страшно. Но тогда, опять же, почему труп не спрятали? Господи, да потому что не успели. Они рядом. Услышав звук винтов вертолета, бандиты предпочли укрыться, оставив труп — или человек еще жив? — в снегу.

Надо сообщить Хейзу и Райту! Стоп! А если парень действительно жив и именно в данный момент умирает от ран? И ему необходима помощь? А он, спасатель, будет дожидаться прибытия полиции? Черт побери! Что же делать?

Френк сомневался недолго. Вертолет развернулся на месте и пошел вниз. Теперь черная фигурка маячила прямо впереди и старик вдруг с удивлением заметил, что она принадлежит женщине. А точнее, девушке. Ладная, точеная фигурка — это было заметно даже сейчас, когда она была согнута — могла принадлежать только девушке.

— Черт, — только и смог произнести он. — Квейлан, ты — дерьмовый выродок! Твое место в аду.

«Джет» дрогнул, коснувшись полозьями камня. Старик заглушил двигатель, на случай, если бандиты где-то рядом. Шум может сослужить ему дурную службу. Надо быть настороже. Постоянно, каждое мгновение.

Прежде чем вылезти из кабины, Френк огляделся. Никого. Деревья стояли неподвижно. Если там, в густых еловых лапах, и прятался кто-то, то ничем не выдал себя. После рева винтов тишина казалась просто бездонной. Выждав полминуты, старик выбрался из вертолета и заспешил к девушке.

— Эй, мисс, вы в порядке? Вы живы?

Она не шевельнулась, не издала даже стона.

«Черт побери, видно, дело плохо», — подумал Френк. На всякий случай он расстегнул клапан кобуры, а нож, отличный Складной нож, переложил из чехла в карман куртки. Они могут быть где-то рядом. Где-то очень, очень близко. Гляди внимательнее, старина. Гляди внимательнее. Ни единого звука, только крахмальный хруст снега под подошвами его унт. Пальцы сжали рукоять револьвера и Френк почувствовал себя увереннее. Кто бы здесь ни был, ему лучше не соваться. Большой палец лег на ребристую собачку курка. Какие бы чувства он ни испытывал, это будут не муки совести.

Вообще-то Френк никогда не стрелял в людей. Не довелось как-то. В армии он служил, но только курьером при штабе Десятой группы специального назначения. В Бад-Тельце, в Германии, в конце пятидесятых. Вторая Мировая и корейская войны давно закончились, а Вьетнамом еще не пахло. Так что старик не мог сказать, что сейчас с легкостью прострелит кому-нибудь голову. В его рассуждениях была бравада. Неоправданная бравада. Но она успокаивала. Поэтому-то он и продолжал про себя этот длинный монолог.

Девушка лежала на левом боку, спиной к нему. Колени подтянуты к груди, руки согнуты. «Наверное, пуля попала ей в живот, — подумал Френк. — Ублюдки. Звери. Такие, как Квейлан — не люди. Их просто нельзя называть этим словом. Они недостойны его, как недостойны звания “мужчина”. Мужчина никогда не ударит беззащитного. Но выстрелить в живот, это… это выше всякого понимания. Подобного не может оправдать ничто. И все из-за денег! Из-за кучи серо-зеленых бумажек».

Френк остановился рядом с телом, еще раз удостоверился, что рядом нет никакого источника опасности и, не снимая ладони с рукояти пистолета, опустился на корточки.

— Эй, мисс, вы живы? Если не можете говорить, дайте мне как-нибудь понять это.

Девушка не шевельнулась. Старик отпустил револьвер и, взяв ее за плечи, попробовал положить поудобнее. Тело, расслабленное, а потому тяжелое, легко поддалось, перекатившись на спину.

— Попробуй нащупать пульс, старина, — сказал себе Френк. — Но только не сделай ей больно.

И вдруг он сообразил, что рядом нет ни капли крови. Снег чист. Да и на теле нет никаких ран. Несколько секунд он с удивлением рассматривал девушку, пытаясь понять, что же с ней произошло.

В этот момент она открыла глаза. Если бы Френка ударили по затылку, он и то не был бы настолько ошеломлен. Изумление его было даже не безграничным. Оно было бездонным.

Рука девушки быстро метнулась вперед и мгновением позже никелированный ствол «смит-вессона» — его, Френка, «смит-вессона», черт побери! — уставился ему в грудь.

— Эй, мисс, я же прилетел помочь вам…

— Добро пожаловать, — жестко усмехнулась Кристель. Ее красивое лицо скривилось.

— Что вы делаете? Я хочу помочь вам!

Френк все еще никак не хотел поверить в происходящее. Он подался вперед и в ту же секунду ствол револьвера вдавился ему в куртку, чуть левее нашивки «Спасательная служба».

— Ну-ка, назад!

Девушка перестала улыбаться. Глаза ее словно затянула ледяная корка. Она могла выстрелить. И выстрелила бы, ошибись он, вызови какие-нибудь подозрения. Но Кристель медлила. Ей был знаком такой тип людей. Безобидный старик, скорее всего, читающий внукам нравоучения по поводу и без повода. И они злятся на него, не понимая, что любят и за эти морали тоже. Добряк и умница, неспособный никого убить. Сам любящий работу, детей, внуков и жену. Не представляющий опасности. Кристель даже подумала, не убрать ли ей пистолет, но решила не делать этого. Старик может вообразить бог весть что, попытаться скрутить ее, и придется его убить. Не хотелось бы. Она почувствовала нечто, похожее на симпатию. Ощущение сродни тому, какое Кристель испытывала к Эрику, но в то же время немного другое. Не такое глубокое и… словом, другое.