Страница 9 из 73
1994 год
«Что-нибудь следует делать со смертью…»
Что-нибудь следует делать со смертью — Ибо превысили всякую смету Траты на то, чтоб не думать о ней. Как ни мудрит, заступая на смену, Утро, — а ночь все равно мудреней. Двадцать семь раз я, глядишь, уже прожил День своей смерти. О Господи Боже! Веры в бессмертие нет ни на грош. Нет ничего, что бы стало дороже Жизни, — а с этим-то как проживешь? Век, исчерпавший любые гипнозы, Нам не оставил спасительной позы, Чтобы эффектней стоять у стены. Отнял желания, высушил слезы И отобрал ореол у войны. Что-нибудь следует делать со смертью,— Много ли толку взывать к милосердью, Прятаться в блуде, трудах и вине? Все же мне лучше, чем дичи под сетью. Два утешенья оставлены мне. Первое — ты, моя радость, которой Я не служил ни щитом, ни опорой,— Но иногда, оставаясь вдвоем, Отгородившись засовом и шторой, Мы забывали о том, что умрем. Ты же — второе, мой недруг, который Гнал меня плетью, травил меня сворой, Мерил мне воздух и застил мне свет, Ты, порождение адской утробы, Ужас немыслимый мой, от кого бы Рад я сбежать и туда, где нас нет.1995 год
«Все можно объяснить дурной погодой…»
Все можно объяснить дурной погодой. Эпохой. Недостаточной свободой. Перевалить на отческий бардак, Списать на перетруженный рассудок, На fin de siecle и на больной желудок… Но если все на самом деле так?!1995 год
Муза
Прежде она прилетала чаще. Как я легко приходил в готовность! Стоило ей заиграть на лире, Стоило ей забряцать на цитре, Пальцами нежно перебирая — Струны, порочный читатель, струны. После безумных и неумелых (Привкус запретности!) торопливых Совокуплений она шептала: «О, как ты делаешь это! Знаешь, Н. (фамилия конкурента) Так не умеет, хоть постоянно Изобретает новые позы И называет это верлибром, Фантасмагорией и гротеском». О, синхронные окончанья Строк, приходящих одновременно К рифме как высшей точке блаженства! О, сладострастные стоны гласных, Сжатые губы согласных, зубы Взрывных, задыхание фрикативных, Жар и томленье заднеязычных! Как, разметавшись, мы засыпали В нашем Эдеме (мокрые листья, Кроткий рассвет после бурной ночи, Робкое теньканье первой птахи, Непреднамеренно воплотившей Жалкую прелесть стихосложенья)! И, залетев, она залетала. Через какое-то время (месяц, Два или три, иногда полгода) Мне в подоле она приносила Несколько наших произведений. Если же вдруг случались двойняшки «Ты повторяешься», — улыбалась, И, не найдя в близнецах различья, Я обещал, что больше не буду. Если я ей изменял с другими, Счастья, понятно, не получалось. Все выходило довольно грубо. После того как (конец известен) Снова меня посылали к Музе — Ибо такая формулировка Мне подходила более прочих,— Я не слыхал ни слова упрека От воротившейся милой гостьи. Я полагаю, сама измена Ей вообще была безразлична — Лишь бы глагольные окончанья Не рифмовались чаще, чем нужно. Тут уж она всерьез обижалась И говорила, что Н., пожалуй, Кажется ей, не лишен потенций. Однако все искупали ночи. Утром, когда я дремал, уткнувшись В клавиши бедной машинки, гостья, Письменный стол приведя в порядок, Прежде чем выпорхнуть, оставляла Рядом записку: «Пока! Целую!» Это звучало: пока целую — Все, вероятно, не так печально. Нынче она прилетает редко. Прежде хохочущая девчонка — Нынче тиха, холодна, покорна. Прежде со мной игравшая в прятки — Нынче она говорит мне «ладно», Как обреченному на закланье. Тонкие пальцы ее, печально Гладя измученный мой затылок, Ведают что-то, чего не знаю. Что она видит, устало глядя Поверх моей головы повинной, Ткнувшейся в складки ее туники? Близкую смерть? Бесполезность жизни? Или пейзаж былого Эдема? Там, где когда-то пруд с лебедями, Домик для уток, старик на лавке, Вечер, сирень, горящие окна,— Нынче пустое пространство мира. Метафизические обломки Сваленной в кучу утвари, рухлядь Звуков, которым уже неважно, Где тут согласный, где несогласный. Строчки уже не стремятся к рифме. Метры расшатаны, как заборы Сада, распертого запустеньем. Мысль продолжается за оградой Усиком вьющегося растенья, Но, не найдя никакой опоры, Ставши из вьющегося — ползучим Плющом, плутает бесплодной плетью. Ветер гоняет клочки бумаги. Мальчик насвистывает из Пруста, Да вдалеке, на пыльном газоне, Н., извиваясь и корчась в муке, Тщится придумать новую позу.