Уроборос

   - Сильная воля, - сказал он. - И очень слабый Дар. Опасное сочетание. Очень опасное. Но ты ведь неглупая женщина, ученица. Ты ведь меня понимаешь?

   - Понимаю... учитель, - я опустила взгляд: не хватало ещё, чтобы он догадался о моём истинном отношении к происходящему. - Могу ли я забрать своё имущество?

   - Можешь. У тебя один шаг солнца на сборы.

   "Шаг солнца"... Градус, что ли? Четыре минуты? Придется поторопиться, тем более что Ирочка начала приходить в себя. Сейчас мне предстоит пережить кое-что похлеще урока местного языка, или я ничего не понимаю в "йуных девах", не испорченных реальной жизнью.

   Однако я жива, хотя была готова к смерти.

   Яркое, ни с чем не сравнимое осознание жизни пришло неожиданно. Руки машинально "вправляли" подседельный штырь в раму и навешивали рюкзак на спину, а голова была пуста. Точнее, звенела от постоянного гудения, слышимого мне одной. Готовясь умирать, я оборвала связи с миром, который любила и потеряла, и с миром, который встретил меня так негостеприимно. Теперь оба властно напомнили о себе - солнечными бликами на листве, ветерком в лицо, памятью о любимом человеке... сигналами от органов чувств, в конце концов. Я зажмурилась, сдерживая мгновенно вскипевшие слёзы. Удалось не сразу. В носу подозрительно захлюпало и запахло кровью... Ах, да, этот "прынц" что-то говорил про кровь из носу... Сбросила надетый было рюкзак со своим комплектом велопутешественника и достала пакет влажных салфеток. Нужно утереться, не стоит появляться на дороге в соплях и кровавых разводах под носом. Могут не так понять.

   Возвратившаяся жизнь напомнила о себе ещё кое-чем, а именно - Ирочкиной истерикой. Стоило выкатить велосипед с поклажей на дорогу, как это чудо, прикрывая курточкой и сумочкой порванную солдатом кофту, начало сверлить меня злобным взглядом. Сопли и потёкшая тушь придавали, однако, этой злобности какой-то абсурдный комизм.

   - Это всё ты... ты накаркала! - Ирочка пыталась одновременно топать рядышком, всхлипывать от жалости к себе и пыхтеть от ненависти ко мне. Выглядело это ещё комичнее, чем симпатичная мордашка в чёрных потёках раскисшей косметики.

   - Старая ворона даром не каркнет, - пробурчала я, игнорируя и её истерику, и реакцию аборигенов, узревших велосипед, который я вела, придерживая за вынос одной рукой.

   - Ты всё заранее знала! - а истерика тем временем набирала обороты. - Умная какая нашлась... Ты... Ты просто завидуешь мне, да! Потому что я моложе! Старуха! Ты мне противоречила из зависти!

   Да, да, конечно. Баба Яга всегда против, кто ж спорит. Дядечка-учитель смотрит на меня уже с подозрением. Ответим ему злобной ухмылочкой: мол, ещё не вечер. Встречаю молчаливое понимание. А Ира, не видя явного сопротивления, раздухарилась вовсю.

   - Вы все, старые стервы, нам завидуете! - ух, как глазки-то заблестели! - Думаете, что мы дуры! Поучаете, нудите над ухом... Опыт у вас, блин... На хрена мне ваш опыт, если свой есть? Это моя жизнь, и нефиг в неё своим свиным рылом тыкаться!

   Всё. После этого закидона самое время применять грубое хирургическое вмешательство, иначе болезнь быстро перейдёт в терминальную фазу.

   - Заткнись, курица!!! - я рявкнула так, что рыжая аж присела от акустического удара. Обозники и так на нас оглядывались, а тут я всей кожей ощутила взгляды. Аудитория не понимала по-русски, но происходящее, кажется, не требовало перевода. - Виноватых ищешь? Достань зеркало и посмотрись! Принцев тебе подавай? Магические академии? Вот тебе принц, вот тебе волшебничек, оба в наличии! Беги, покоряй и блистай способностями, вдруг сжалятся, в казарму не сразу сбагрят! Там тебе не только шаблон порвут!

   Видимо, мне очень плохо удался контроль над собой. Особенно над мимикой. Иначе с чего бы Ирочкина ненависть вдруг сменилась таким откровенным страхом? М-да... Так-то я человек не злой, но достали меня конкретно.

   - Но... они же... ты... - сдавленно пискнула девчонка. У неё были такие глаза, будто моё лицо вдруг сползло, как плохо надетая маска, а из-под него выглянул оскаленный череп.

   - Молчать! - Да, давно пора напомнить, кто тут старший по дурдому. - Кто ты такая, чтобы на меня батон крошить?! Никто, и звать никак! Я в ярмо влезла, чтобы твою задницу прикрыть, хотя ничего тебе не должна, кроме пары затрещин!.. Шагом марш! Отстанешь - пеняй на себя! Хоть слово ещё вякнешь - удавлю! Из жалости!

   Воображаю, какая каша сейчас в Ирочкиной голове. Без единого матерного слова её, что называется, опустили ниже плинтуса. Что ж, это тебе, детка, не фэйсбук, где неудобный коммент можно потереть и забыть, а его автора затроллить. Это реальная жизнь, и птичка-"ответка", в отличие от интернетов, прилетает во плоти. Учись жить, пока не поздно.

   Самое странное, что рыжая за все полчаса пути до селения действительно не произнесла ни звука. Сдавленные всхлипывания не в счёт. Полпути она провела, утираясь платочком, остальное время снова посвятила тараканам по имени Обидка и Самокопус. Выволочка явно пошла ей на пользу. Хотя, разве это выволочка? Так, цветочки в состоянии бутонов. Не начнёт становиться человеком - получит полной корзиной ягодок по голове. Устрою её тараканам тотальный геноцид. Впрочем, если я ошиблась, и вместо Обидки она тесно общается с насекомым по имени Страшная Мстя... Что ж, я не стану мешать естественному отбору. Премию Дарвина тоже должен кто-то получать...

   Когда я услышала, что это сельцо назвали городом, сначала не поверила собственным ушам. А потом поняла, что неверно оценила степень средневековости мира, в который нас угораздило попасть. Вот так я себе и представляла Тёмные века в заштатном городишке. Везде царил и императорствовал его величество серый цвет. Улица - застывший памятник дождям, прошедшим недели две назад. На окраинах - обшарпанные, серые от грязи лачуги-мазанки под соломенной кровлей, крошечные оконные проёмы без намёка на раму со стеклом, занавески из серых лоскутьев, двери сляпаны из кривых жердей, позади которых виднелись всё те же серые тряпки. Дети в серых рубашонках с драными подолами, галдящей стайкой бежавшие за нашим обозом с корзинками, куда собирали свежий конский навоз. Унылые взрослые в серых одеждах, на лицах которых, прежде, чем они сгибались в поклоне, я успевала заметить испуг. Трущобы очень быстро перешли в более зажиточный квартальчик, но и там картина была безрадостная. Уж на что я дилетант в таких вещах, но то, что деревянным домам местных бюргеров не меньше двухсот лет, на мой взгляд очевидно. Избушки на курьих ножках. Там мох, там рассохшееся до жемчужной серости дерево, там висящая на одной петле ставня или перекошенная створка ворот. Здешние обитатели одевались не в серое, но это не умаляло унылости и их лиц, на которых был всё тот же испуг, скрываемый всё тем же поклоном. Здесь я увидела кошек. Вообще меня удивило отсутствие собак. Верные спутники человека с первобытных времён, непременный атрибут бедных кварталов, а тут - их полное отсутствие. Кошки, впрочем, не впечатляли. Тощие, серо-полосатые, пугливые. Ничуть не похожие на холёных домашних любимцев или наглых королей помоек. Значит, есть у них какой-то страх. Если не собаки, то кто? Люди?

   Унылая серая харчевенка, отмечавшая границу престижного квартала, где наверняка жили сливки уездного общества, распространяла ненавистный с детства запах прогорклой квашеной капусты. Ну, если здесь так кормят в престижном ресторане, то что же подают в дешёвой забегаловке, встречавшей путников у городской черты? Боюсь даже представлять... Кстати, никакого намёка на стены с башнями, ворота и прочую средневековую фортификацию. Должно ли это означать, что тут не воюют или воюют не так, как было принято в нашем средневековье? Всё может быть. Раз тут имеется магия, то и войны, соответственно, могут идти с применением магического оружия, которому те стены на один фаербол. Гадать не буду, лучше присмотрюсь повнимательнее. У нас магии нет, но фортификация как вид обороны потеряла всякое значение только с появлением ядерного оружия. Что сразу наводит на невесёлые ассоциации... Так. К чёрту лысому эти мысли. Лучше полюбоваться на престижные дома местной тусовки. Дома крепкие, добротные. Не дерево - тёсаный камень. Тоже серый. Тёмно-красная черепица вносила приятный диссонанс в унылую симфонию серости. И всё впечатление тут же испортила площадь... Я всё понимаю: провинция, глухой медвежий угол, богом забытая дыра, клоповник, и так далее. Но чтобы даже убогих размеров центральная площадь была не вымощена, хотя бы досками - извините. Что это - жлобство или лень? Или ждут персонального повеления... кто у них тут главный, в короне и на белом коне? Так ведь до морковкина заговенья можно ждать. Представляю, в какое болото превращается эта площадь во время осенних дождей или весенней распутицы.