Записки фельдшера

— А что — ты вообразил, что я тебя умолять буду? — прищурился Константин. — Или на колени бухнусь? Мне истерики не нужны в качестве напарников. Особенно истерики мужского пола. Хуже баб…

— С какого хрена истерики? — рявкнул я. — Кто тебе про истерику говорил? Просто…

— Что — просто?

— Просто, б…дь, нельзя так!! Ты какого дьявола вообще тогда в медицину пошел, если так к людям относишься?

— Как я отношусь, Шульгин? Я что, помощь не оказал? Или ты хотел, чтобы я тетке стволовой инсульт одной инъекцией вылечил?

Вот правильно же говорит, что самое обидное. Мои мысли, по сути, озвучивает. Но все равно — как будто с ног на голову все переворачивает. Я отвел глаза и отвернулся, тяжело плюхнувшись в крутящееся кресло.

— Нельзя так с людьми…

— А как надо было?

— Да как угодно, но не так! Нас человек вызвал, потому что помощь ему нужна была — а ты ее… не знаю… только что на хер не послал! И то, судя по тону — послал! Что тебе мешало хоть разговаривать вежливее? Зачем гавкал на нее? Она… и так… там одна осталась…

Оборвав разговор, я с силой захлопнул окошко переборки. Вот уж кем я не был, так это слюнтяем, но сейчас глаза щипало со страшной силой. И разговаривать я не хотел — ни с Костей, ни с кем другим. И он прав — не вылечить силами «Скорой» инсульт, но и женщина та — как ей быть? Мы ее, как ни крути, просто бросили… И сейчас она там, в душной квартире, сидит, сложив руки, смотрит, как умирает ее мама, не в силах ни помочь, ни помешать этому. И даже позвонить ей некуда, некого попросить о помощи. И так же бьется та проклятая муха об стекло, и так же хрипит умирающая…

Ну почему так все по-идиотски в этой жизни?

Я в ярости хватил кулаком по носилками, заставив их гневно брякнуть в ответ.

Не должна наша служба вот так вот просто уходить, оставляя людей!

— Тринадцатая, ответьте «Ромашке»! — донеслось из кабины.

— Отвечаем.

— Запишите вызов, пожалуйста. Улица Чайковского, дом 16, квартира…

Костя склонился над пустой картой вызова, быстро водя по ней ручкой. Хана надеждам на возвращение и хоть получасовое лежание на кушетке с вытянутыми ногами и без осточертевшей обуви. Очередной вызов. И не факт, что не копия предыдущего. Повод к вызову я не услышал, но раз не завыла сирена над головой, значит — что-то очередное из серии «плохо все болит ничего не помогает». Пусть так. Не хватало сейчас чего-нибудь серьезного, пока я в расстройстве чувств.

Мы поехали.

Дом настолько напоминал тот, который мы только что оставили, что я даже зажмурился и несколько раз моргнул, чтобы прогнать морок — настолько похожи были давно не крашенные стены с облупленной штукатуркой. Впрочем, чушь, конечно — район Коммунстроя был изначально выстроен по типовому проекту, дома одинаковые, как табуретки, да еще, как говорят, расположены были так, чтобы с воздуха складываться в надпись «СССР». Насчет надписи не знаю, не летал, но подобную задумку периодически обкладывали в десяток этажей наши водители, разыскивая ночью очередной адрес дом № 22, который, вопреки логике, находился где-нибудь на задворках дома № 71 или № 49. Однако — те же подъезды полуоткрытого типа, хорошо вентилируемые летом и люто продуваемые зимой, те же кусты бузины в качестве заборчиков, огораживающих самодельные огородики, организуемые пенсионерами на придомовой территории, те же шиферные крыши, и тот же темно-зеленый, с проседью, мох, облепивший этот шифер за много лет, те же жестяные водосточные трубы, кое-где перекосившиеся, с разошедшимися пазами. И те же неизменные бабушки «а-вы-в-какую-квартиру», сидящие на обязательной лавочке у подъезда.

Мы вылезли из машины, хлопнув дверями, и бабульки — да, они и здесь присутствовали в количестве аж трех человек, — бдительно следившие за маневрами «Газели», тут же оживились.

— Мальчики, вы в какую квартиру? — задала ожидаемый и неизменный вопрос сидевшая посередине, с седыми волосами, выбивающимися из-под детской панамки (остальные две были в платочках). Голос требовательный, не иначе — комсоргом была в наши годы.

— В трехкомнатную, — буркнул Костя, не сбавляя шага. Я хоть и злился, но сейчас его не осуждал. Раздражают такие вот вопросы, ей-богу! Вам-то зачем, мои дорогие? Помочь хотите? Носилки понести, ампулы пооткрывать, флакон с раствором подержать, пока капает?

Стандартный ответ — типичная реакция. Бабушки хором гневно загомонили, обсуждая распущенность современной молодежи вообще, и той, что в рядах убийц в белых халатах — в частности. Под этот гомон мы вошли в подъезд — и остановились. Мда, рано Константин нахамил — с номерами квартир здесь были проблемы в виде их полного отсутствия. Можно было, конечно, как обычно, прикинуть нахождение нужной квартиры по почтовым ящикам, но отсутствовали также и почтовые ящики. Стена, на которой они должны были крепиться, имела большое светлое пятно прямоугольных очертаний и больших размеров на общем фоне поблекшей краски — видимо, тут и висел некогда почтовый блок. Судя по выдранным «с мясом» дюбелями, демонтировали его в спешке и не совсем правомерными методами.

— Чудно, — зло произнес напарник. — Глянь выше, может — там?

Я поднялся на этаж, скорбно скользнув взглядом по немым, немытым и убогим дверям квартир — разные они были, железные с окантовкой ржавчины внизу, куда доставала кошачья моча, деревянные с облупившейся краской, обитые дерматином — но вот номеров не было ни на одной. Выше подниматься не стал, ноги не казенные, а день уже клонился к закату, сил на веселую беготню по этажам не осталось еще часов так пять назад. Засыпающее солнце лениво светило розовым сквозь осколки стекла, обрамляющие деревянную раму окна, словно зубы — пасть неведомого чудовища. Чуть ниже, на стене, красовалась размашистая надпись черной краской «ВАЛЕК — УБЛЮ», обрывавшаяся на букве «ю» длинным волнистым зигзагом в брызгах черного. Я посмотрел на разбитое окно, сопоставил высоту надписи с ним, и пришел к выводу, что в момент наскальной росписи за спиной автора возник упоминаемый Валек и внес критические коррективы. Возможно, поэтому окно и разбито.

— Ну что? — донесся снизу голос Кости.

— Глухо.

— Зар-раза, — выругался фельдшер. — Ладно…

Я снова спустился на первый этаж, прислонившись к центральной из трех дверей.

— Женщины, подскажите, пожалуйста, квартира 17 где находится?

— А-а-а! — торжествующе затянули бабушки. Ощущение было такое, словно они уже неделю ждали этого вопроса. — Так вы к Ларке? Ну-у-у-у, сейчас нюхнёте!

Костя терпеливо ждал, пока улягутся эмоции.

— Подскажите, идти нам куда? На дверях номеров нет.

— Да вон она, первый этаж, прямо, — махнула сухонькой рукой бабулька в панамке. — Там несет так, что могли бы и без номера найти.

Я торопливо отстранился от двери, от той самой, как оказалось. Да, действительно, некие неприятные ароматы из-под нее пробивались, но пока никаких мыслей не навевали — подъезд и сам в этом плане не отличался благоуханием.

— Спасибо, — бесцветным голосом произнес мой напарник и через несколько секунд оказался рядом со мной. — Давай, звони.

— Ага, звони… — хмыкнул я. Моя правда — звонка не было. Дверной ручки и «глазка» — тоже. «Глазок» был забит чем-то черным и вязким, хотелось верить, что — строительной смолой, а роль ручки выполнял вбитый и согнутый гвоздь-«двухсотка». Двери всегда были лицом квартиры, и эта нам недвусмысленно намекала, что врядли нас внутри ждут шелка и бархат.

Буркнув под нос что-то крайне нецензурное, Костя, выбрав предварительно место почище, несколько раз стукнул кулаком по двери. Внутри что-то закопошилось, грохнуло железом, невнятно и вопросительно заматерилось.

— «Скорая помощь», — не обещающим ничего хорошего голосом отозвался мой напарник. — Вызывали?

Матерная ругань приняла утвердительный характер. По двери изнутри что-то несколько раз ощутимо ударило, потом лязгнуло, и она распахнулась внутрь.

Волна непередаваемого смрада окатила нас, настолько невыносимого, что мы оба невольно попятились. Господи, я даже не знал, что может ТАК вонять, до рези в глазах и носу!