Страница 36 из 60
— А что, — подмигнула я Жанке. — Очень даже подходящая жилплощадь для того, чтобы свить уютное воронье гнездышко!
Она же, недовольно поморщившись, бросилась к Порфирию и начала хлестать его по щекам, совсем как я ее, когда она подавилась.
— Порфирий, проснись! — приговаривала эта идиотка. — Проснись, Порфирий!
Пьяный в стельку Порфирий, само собой, и бровью не повел. С тем же успехом она могла бы и покойника будить.
Я от нечего делать расхаживала по грязной берлоге уездного Айвазовского и рассеянно разглядывала натыканные во всех углах шедевры, которые отличались редкостным однообразием. Повсюду морские волны с пенными гребешками, явно срисованные с речки Вонючки. Уж лучше б он голую Жанку малевал. Или какие-нибудь лиловые абстракции с глазами на коленках. Потому что пейзажи и всякий там прочий реализм сейчас и даром никому не нужны.
Хорошо, что Шишкин не дожил до наших дней, а то бы его обсмеяли за медведей. А «Утро в сосновом лесу» обозвали примитивным лубком. Ну кто же так рисует, что и фантазии разгуляться негде? Нет чтобы как-нибудь аллегорически, со скрытым подтекстом, с зашифрованными фаллическими символами и прочими штучками-дрючками. Впрочем, еще и неизвестно, как все с Шишкиным в конечном итоге-то обернется. Лично я зуб не дам за то, что однажды не сыщется какой-нибудь деятель и не объявит: дескать, Шишкин он хоть и сосенки рисовал, а подразумевал сами знаете что. О чем не говорят, о чем не пишут в школе.
Но Порфирий опять-таки даже и не Шишкин, не говоря уже о Малевиче, и его мазню уж точно никто не станет рассматривать с лупой, чтобы разглядеть в пенных волнах фрейдистские мотивы. А ведь можно, было бы желание. Главное — дело это не пыльное и ответственности никакой. Поскольку на любое возражение всегда имеется достойный ответ: а вот трактовка у меня такая, и все тут. Да-а, не ту я себе стезю выбрала, ох не ту. Но ничего, вот попрет меня Краснопольский с телевидения, сразу переквалифицируюсь.
Или вот еще отличная работенка — политология. Сидишь себе в тепле и предсказываешь, кто на следующих выборах победит. Вроде экстрасенса, но посолиднее. Что, думаете, не прибыльно? А чего ж их тогда, этих политологов, как собак нерезаных, и все гладкие, ровно коты на мясокомбинате? Не верите, включите вечером телевизор и…
Впрочем, боюсь, что в обозримом будущем мне не удастся довести свою глубокую мысль до логического завершения по причине в высшей степени уважительной и даже, не побоюсь этого слова, экстраординарной. Жанка, которая до сего момента без устали трясла спящего Порфирия, вдруг закатила глаза и издала душераздирающий вопль:
— Да он же мертвый!
ГЛАВА 23
Пока безутешная Жанка билась в истерике, я почему-то на цыпочках подошла к дивану и внимательно присмотрелась к Порфирию. Выглядел он и самом деле неважнецки, но на покойника смахивал не больше, чем обычно. И, как обычно, сильно вонял спиртным. Преодолевая понятную брезгливость, я взялась за его запястье, которое, впрочем, и впрямь показалось мне несколько прохладным. Неужто он и правда того? Э нет, жив курилка! Пульс есть, только какой-то редкий и глухой.
— Хватит сырость разводить! — цыкнула я на Жанку. — Живой твой маньяк.
Жанка так обрадовалась, что даже «маньяка» мимо ушей пропустила, но волноваться не перестала:
— А чего же он не шевелится? И бледный… Смотри, какой бледный.
— Пить меньше надо, — выдала я бесчувственному Порфирию универсальный рецепт от всех недомоганий.
А Жанка все кудахтала и кудахтала:
— Нет, тут дело не в выпивке. Тут что-то серьезное. Нужно «Скорую» вызвать.
— Ага, вызови — к алкоголику, — хмыкнула я. — Да они его и смотреть не будут. И правильно сделают.
— А что, если он пьяный, так пусть помирает, да? — У Жанки из глаз брызнули слезы. — Что, у пьяницы не может быть инфаркта? Или инсульта?
— Еще как может! — подтвердила я. — Только это его сознательный выбор. Со-зна-тель-ный!
Жанка, как и всегда, когда дело касается Порфирия, моим разумным доводам не вняла, кинулась к телефону и стала без устали накручивать диск.
— Сорок лет… Бледный… Без чувств… Пульс редкий… — слезливо докладывала она в трубку. Но про выпивку умолчала.
— Ага, приедут они, как же, — пробормотала я себе под нос, — а приедут, покажут тебе козью морду…
Жанка, не обращая на меня ни малейшего внимания, суетилась вокруг Порфирия. Заботливо побрызгала на него водичкой — и зря, он все равно не проснулся, — настежь открыла форточку — а вот это очень даже кстати, а то в Порфириевой берлоге запросто можно задохнуться. Потом посчитала у него пульс.
— Сорок получается. Что-то маловато. Как ты думаешь?
— Сорок? — Я в задумчивости посмотрела на пыльный потолок. Между прочим, Жанка могла бы в этой халупе наконец и порядок навести, раз уж то, что в данный момент валяется на диване в совершенно непотребном виде, так ей дорого.
— Точно, это очень мало, — схватилась за сердце Жанка. — Норма — сто двадцать.
Честно сказать, я тоже не шибко сильна в медицине, но последнее Жанкино утверждение вызвало у меня серьезные сомнения.
— Сто двадцать! Это давление нормальное — сто двадцать на семьдесят, а не пульс. Скажи еще тридцать шесть и шесть!
— Но почему тогда у меня сто двадцать? Вот посчитай! — Жанка протянула мне свою пухлую руку.
— Может, у тебя и сто двадцать, но кто сказал, что это нормально? Я так думаю, что как раз наоборот.
— Но сорок тоже мало, — стояла на своем Жанка. — И где только эта неотложка? Ведь помереть же можно, пока их дождешься!
— Не бойся, этот не помрет, — нелицеприятно отозвалась я о бренном теле пьяного мариниста.
Но Жанка меня не послушалась, снова позвонила в «Скорую» и, конечно же, сцепилась с диспетчером.
— Вы понимаете, что человек не подает признаков жизни! — орала она в трубку. — Тут каждая минута дорога, а они не мычат, не телятся!
Я только качала головой и живо представляла себе скандал, который закатит врач неотложки, когда обнаружит, по какой такой причине пациент не подает «признаков жизни». Ох и бедная же будет Жанка!
Так оно все и оказалось. Молоденький доктор, переступивший порог этого вертепа минут через десять, уже в прихожей заподозрил неладное. Косо посмотрел на суетливую Жанку и сухо спросил:
— Где больной?
— Там, на диване, — всхлипнула Жанка, молитвенно сложив на груди руки. — Он очень, очень талантливый художник. Пожалуйста, спасите его. — Жалко, что она не добавила: «Родина вас не забудет».
Молоденький доктор аккуратно обошел ее, сделал еще два шага вперед и застыл как вкопанный. Скривился и, наморщив нос, спросил у меня:
— Он что, пьяный?
Я только развела руками.
Эскулап все-таки приблизился к дивану, потоптался и дал задний ход.
Однако не тут-то было.
— Вы никуда не уйдете! — решительно заявила Жанка и заслонила своим могучим телом дверь в прихожую. Ну просто сцена захвата заложника из американского блокбастера.
— Я не буду осматривать пьяного! — взвизгнул молоденький эскулап.
— Нет, вы его осмотрите! — От Жанки даже волнами распространялся жар, как от доменной печи. — Иначе я вас не выпущу!
Бедняга доктор обернулся и поискал взглядом поддержки у меня, но я заранее решила, что участвую в этом цирковом представлении только в качестве зрителя с галерки.
— Ну, хорошо, — сдался доктор, видимо, из опасения за свою молодую цветущую жизнь. — Скажите мне только, с чего вы взяли, что ему плохо? Может, он просто спит?
— Спит! — возмутилась Жанка и уперлась руками в дверной блок, чтобы доктор, не дай бог, как-нибудь сбоку не просочился. — Да у него пульс сорок!
— Сорок? — Юный эскулап обреченно вздохнул и, склонившись над Порфирием, проверил точность Жанкиных вычислений. — Гм, действительно сорок, — почесал он затылок.
— А я что говорю! — подпрыгнула в дверях Жанка.
Доктор поставил на стул свой чемоданчик и достал из него тонометр. Измерил Порфирию давление и нахмурился: