Страница 30 из 49
Я смотрел в окно.
Она поставила бокал на поднос, наклонилась ко мне и прижалась всем телом.
– А я с ума по тебе схожу, – прошептала она. – Даже голова кружится.
Прежде чем я мог что-то сказать или сделать, она сжала мою голову в ладонях и принялась целовать мне лицо, и глаза, и покусывать за ухо. Наконец я отодвинул ее и встал. Она снова потянула меня к себе на кровать.
– Прошу тебя, прошу… – шептала она. – Я тебе нисколько не нравлюсь?
– Вы же знаете, что да. Вы мне очень нравитесь. Почему бы вам мне не нравиться? Вы были ко мне так добры…
– Целуй меня, – шептала она, – ласкай меня. Ударь меня. Делай со мной, что хочешь.
Я поцеловал ее в губы.
– Не так, – шепнула она. – Не так. Вот как…
Снова схватив мою голову ладонями, она как безумная принялась целовать мое лицо и кусать подбородок. Я положил руки ей на плечи, но на этот раз не оттолкнул, только держал на дистанции. Я ощутил, какая дряблая у нее кожа, одни морщины. Мне от этого едва не стало дурно. Она была старше моей матери.
Не переставая целовать меня, она расстегнула мою рубашку и стала целовать грудь. Потом вдруг остановилась и взглянула на меня. Ее подбородок трясся, нижняя губа была закушена. В жизни не видел ничего подобного.
«Надо убираться отсюда», – сказал я себе.
И вдруг она замахнулась и со всей силы влепила мне пощечину. Я вскочил с кровати.
– Будь вы мужчиной, я дал бы вам в морду, – сказал я.
Она тоже вскочила, уперев руки в бока и выпятив подбородок.
– Ну, что же ты? Ударь меня! Ну ударь, ударь! – хрипела она.
– Я не буду вас бить, – сказал я. – Просто ухожу.
– Ну беги, беги домой, мерзкое ничтожество, проклятый фермерский ублюдок, деревенщина из Богом забытого захолустья, негодяй, мерзавец…
Я оставил ее стоять там. А когда уходил, она все еще меня проклинала.
9
Наутро шел дождь. Я проснулся, но когда увидел, как льет, повернулся на другой бок и снова заснул, в постели мне было очень хорошо. Когда же я очнулся, у кровати стоял какой-то тип и пялился на меня. Совершенно незнакомый. Ему могло быть лет этак тридцать пять, костюм весь мятый, словно он в нем спал, и несло от него перегаром.
– Вы кто? – вдруг спросил он.
– Это вы кто? – задал я ему тот же вопрос, сел, отбросил одеяло и стал застегивать пижаму.
– Вы тут живете? – продолжал он.
– Ну разумеется, я здесь живу.
Он помрачнел и осмотрелся.
– Чья это квартира? Мы, вообще, в Голливуде?
– Ну ясно, в Голливуде. – «Наверно, он еще не протрезвел», – подумал я и оглянулся, заперты ли двери, потому что мне пришло в голову, что я мог их не закрыть. Но двери были заперты.
– Вы как сюда попали? – спросил я.
– Я бы тоже, черт возьми, хотел это знать, – покачал он головой. – Я только знаю, что спал там, наверху. – Он указал в ту сторону, где была спальня Моны.
Я встал и обулся.
– Надеюсь, я не занял ваше место, – сказал он.
– Это не мое место.
Усевшись в кресло, он закурил.
– Кто-то должен был меня сюда привести, – размышлял он вслух. – Может, я и вспомню…
Я стоял и прикидывал, не стоит ли его вышвырнуть, но тут мне пришло в голову, что нужно подождать, что скажет Мона. «Если он с ней спал, она должна его знать», – подумал я. Поднявшись наверх, я заглянул в спальню. Моны там не было.
– Вас привела сюда Мона? – спросил я, возвращаясь вниз.
Кажется, он начинал соображать.
– Так здесь живет Мона?
– Конечно.
– Тогда, значит, это была она, – повинился он. – Вчера мы с ней были в одной компании, и я там здорово набрался, – наверно, по мне видно?
– А то нет, – хмыкнул я.
Выкарабкавшись из кресла, он качнулся ко мне с протянутой рукой.
– Я Хилл – Джонни Хилл.
Я тоже подал ему руку.
– Надеюсь, вы не сердитесь, – сказал он.
– Ну что вы.
– Господи, ну я и набрался.
– Садитесь, – посоветовал я. – Не знаю, где может быть Мона. Она не пришла с вами домой?
– Ну, это я вам не скажу, хоть режьте меня. Но, пожалуй, да. Не мог же я случайно сюда добраться, если до того никогда здесь не был. Ведь не мог же я точно угодить туда, где никогда не был, а?
– Ну, это уж нет, – признал я.
– Вы работаете в кино?
– Ну.
– На какой студии?
– Я играю в массовках.
– Ага, – сказал он. И потом: – Где, по-вашему, может быть Мона?
– Не знаю.
– Пусть она мне все объяснит, – сказал он. – Что это за новости – привести меня к себе домой, а самой смыться.
– А вы вообще ничего не помните? Например, легли ли вы с ней в постель?
– Не помню ничего – память как отшибло. Господи, – взмолился он, – вполне возможно, что она и прыгнула со мной в койку! Ну что за мука, если даже это вылетело из головы? Опохмелиться, случайно, нечем?
– К сожалению, нет. Могу сварить кофе, если хотите.
– Правда? Это было бы чудесно.
Я ушел на кухню. Он мне нисколько не понравился, но я подумал, что это, возможно, один из приятелей Моны и потому стоит относиться к нему лояльно. Кроме того, я и сам хотел кофе. Придя на кухню за мной, он встал у камина.
– Господи, ну я вчера и нажрался!
– Вы это уже говорили, – заметил я.
Он, кажется, удивился:
– Серьезно? Ну, тогда извините. Я вчера послал к черту свою работу и отмечал это дело.
– Чудный повод для торжества, – признал я.
– Нет, я бы не сказал. Послушайте, телефон у вас есть? – спросил он вдруг.
– Вон там, – показал я.
Он подошел и набрал номер.
– Попрошу Марка Лашмана. Хэлло, это ты, Лорно? Это Джонни. Я хотел бы поговорить с Марком. Где?… Он на площадке? Нет, все в порядке. Я только хотел убедиться, что я звонил ему вчера и заявил об уходе. Я это сделал?… Ну, отлично. Вот именно. Вот именно это я и сделал. Будь здоров…
Он вернулся на кухню. Я налил ему чашку кофе.
– Я хотел только убедиться, – пояснил он. – Вчера я послал их к черту.
– Слышал. Вы тоже работаете в кино?
– Нет, в прессе. Я работал на «Юниверсл». И вчера послал их к черту. – Он отпил кофе. – Знаете, почему я от них ушел?
– Нет.
Он полез за бумажником и выловил в нем небольшую вырезку из газеты.
– Это было вчера в «Лос-Анджелес Таймс». Из колонки кино этой большой реакционной газеты. Послушайте: «Немецкий консул, недовольный заключительными сценами „Возвращения", представляющими немецкую молодежь, подвергающуюся тупой военной муштре, сумел оказать нажим на компанию „Юниверсл", чтобы изменить финал фильма. Одновременно сообщают, что студия в будущем собирается специализироваться на любовной тематике».
Отпив несколько глотков кофе, он продолжал смотреть на меня.
– Вот потому я и ушел. Вы бы этого не сделали?
– Не знаю, – хмыкнул я. – Мне не кажется, что в этой заметке есть нечто такое, из-за чего стоило бы все бросить.
– Нет? Вы что, не видели ни одного из репортажей в «Лайф» или «Форчен» о всех этих немецких подростках, как они маршируют в униформе и с оружием и носят на груди бляхи с надписью: «Мы родились, чтобы умереть за Гитлера»?
– Не верю я этому, – отмахнулся я.
– Но ничего не поделаешь, это правда. Гитлер собирается затеять новую войну, и я не знаю, с чего бы немецкому консулу возмущаться, когда мы показываем, как немецких новобранцев муштруют на плацу. Меня бы это так не возмутило, понимаете, потому что немецкому консулу может не нравиться этот кусок, а если не этот, то любой другой. Но меня возмутило, что на студии ему позволяют указывать, что можно делать, а что нет. Я-то знаю, что бы я ему ответил, это точно. Но на студиях ни у кого нет куража ни на грош. Там одни бабы. Вот когда я однажды работал в «Метро»…
Он запнулся и повернул голову.
Там стояла Мона.
– Привет, – сказала она. – Думаю, вы уже познакомились.
– А как же, – Джонни встал. – Мы уже старые друзья. Выпьешь кофе?
– Спасибо. – Она взглянула на меня.