Судьба с чужого плеча

Игорь наклоняется и по очереди открывает нижние полки. Когда с первого взгляда не удается найти муку, он садится на корточки. Я открываю полку со сковородами и достаю самую маленькую. Ею легко замахнуться, а веса хватит, чтобы оглушить. Я поднимаю сковороду, но рука сама собой опускается. Светлые волосы на затылке Игоря гипнотизируют, к ним хочется прикоснуться, погладить, запустить в них пальцы.

— Ты уверена, что видела у меня муку? — Оглядывается Игорь. — В остальных шкафах только посуда.

— Уверена, — киваю я и ногтем ковыряю несуществующую грязь на сковороде, — причем именно в этой полке. Кажется, в дальнем левом углу.

— Придется все достать. Ты сильно хочешь омлет?

— Ужасно! Только о нем и мечтала в камере.

— Тогда поехали, — Игорь снова поворачивается к полке и начинает по очереди вынимать из нее содержимое.

— Даже в тюремной вони мне чудился запах жареного, — под ритм собственного голоса раскачиваю сковороду в руке. — Ты не представляешь, как смердело в камере. Накрой там самый изысканный стол в мире, кусок не полезет в горло.

Продолжаю нести ахинею и, замахнувшись во второй раз, снова опускаю руку.

— Бедняжка, — оглядывается Игорь и наблюдает, как я включаю плиту.

— Пойду в туалет. Сил больше нет терпеть. Представляешь, — кричу я Игорю уже из прихожей, — в камере не было унитаза! Вместо него дыра в полу, из которой до того воняло… Я побоялась даже подойти, не то что присесть! Теперь я понимаю, почему туалеты в тюрьме называют парашами.