Самоидентификация

- На старт… - таймер на светофоре гласит, что заканчивается время перехода, и Димка оживляется. – Внимание, - желтый. – Марш!

«Бентли» и «феррари» с визгом уходят со светофора. Я заряжаю оборотов и стараюсь не отстать.

- Дмитрий, Вы, с позволения сказать, мудак, - заявляет Мик. – Ты бы еще на тракторе «Беларусь» с ним потягался.

- От смерда слышу! – Димка разозлен.

- Полет нормальный, – смеется Алессио.

Дальше – секунды. Дальше – «бентли» пытается подрезать «феррари», еще не догнав. «458» в ответ делает насмешливый рывок влево и снова возвращается к себе в полосу. Но Димка явно понял это слишком буквально. «Бентли» оттягивается влево, потом пытается вернуться обратно. Угол слишком большой. Он забыл про тормоза. Я замедляю «бэху». «Бентли», чтоб не ударить «феррари», делает рывок влево, на встречку.

Звук клаксонов.

Визг шин. Боковое трение.

Удар. Грохот.

Мы прижимаемся к тротуару.

Алессио испуганно бормочет «Еб-твою-мать». Маша громко охает.

Я выскакиваю из машины. Мик за мной. «Бентли» торчит всем передком в витрине ресторана. Я задним числом, словно наяву, вижу, как он влетает в нее, и как художественно жрущие за бутафорским столом манекены словно бы разбегаются в страхе.

- Ты тупой мудак! – орет Алессио. – Где твои тормоза? Тормоза!

Двери «бентли» открываются. Димка, разумеется, цел и невредим. Его девка вываливается. Удар подушки ее явно расстроил. Плачет.

Собираются машины. Глазеют. Пешеходы начинают снимать на мобильники. Я замечаю, как ярко в свете фонарей видно номерной знак «бентли». Внутри ресторана разгром. Я смотрю через витрину. Димка вошел внутрь через разбитое окно. Теперь он выходит через него же. Медленно, испуганно. Закрывает рот руками. Внутри крики.

Я думаю о том, что это приличный ресторан. И он должен был закрыться еще в полночь. Максимум – в час. А сейчас сколько? Откуда там люди?

- Че такое? – спрашивает Мик Димку.

Димка мотает головой, садится рядом на асфальт рядом с упертым в него задним колесом «бентли».

Мик прыгает в окно. Я за ним. Невдалеке от решетки радиатора «бентли» лежит женщина. Над ней суетятся двое мужиков. Девочка – видимо, администратор, - вызывает по мобильнику «скорую». У женщины на полу огромный живот. Кровь изо рта. Она неестественно бледная.

- Что вы наделали?! – орет мне мужик, суетящийся над телом женщины.

Я ничего не знаю. Ухожу. Выпрыгиваю из витрины.

Я ничего не делал.

Мик выходит через дверь.

Закуривает.

У них был день рождения. Выходили последними. Вчетвером.

Она была виновницей торжества. Седьмой месяц.

Димка всхлипывает. Сидит в открытой машине ДПСников. Нет, он плачет. Пытается сквозь слезы что-то объяснять. Его спутница курит одну сигарету за другой, сидя в «феррари» с девушкой Алессио. Сам Алессио снял с «бентли» номера и положил их в багажник, а сейчас разговаривает с ментами. Кому-то звонит. Я не в теме.

Димка зачем-то говорит менту, который задает ему вопросы, что всегда хотел стать футболистом. Что вся его жизнь идет не так. Мент выписывает направление на экспертизу.

Я не буду работать, пока папа не поймет, что я определился с направлением деятельности. По итогу, мое предназначение все равно будет все тем же. Наследник, все дела. Если не снюхаюсь в хлам раньше. Что довольно трудно с моими бюджетами.

Я бы, может, хотел стать каким-нибудь продавцом или типа обслугой. Чтобы понять, каково там, внизу, на самом дне. Как живут в месяц на то, что я трачу в день на «поесть», на «погулять» и на «нюхнуть». Но что это даст? Мое предназначение все равно будет все тем же. Наследник, все дела…

Алессио говорит, что димкин отец в курсе. Значит, папа Саша-депутат и мама Ира-бизнесмен рвут телефоны местных МВДшников. Это не догадки. Это факты. Значит, все будет нормально. Здесь так всегда.

Здесь?

Везде.

Отмокаю в выключенном джакузи. Периодически ненадолго погружаюсь с головой. Мне приятно каждый раз, когда давление исчезает, и я опять слышу музыку в дальней комнате через воздух, а не через толщу воды.

Поездка удалась не очень-то. Осталось слишком много вопросов. И сейчас утро. После оформления и разборок с ментами, мы уехали. Димку должен был забрать его адвокат, примчавшийся вместе с бодрыми ребятами из службы безопасности Димкиного папы. Ну, то есть, официально – димкиной мамы. Ага.

Принимаю вызов на мобильник с кнопки, встроенной снаружи в джакузи.

- Здорово, мужик, - голос Антона из динамиков аудиосистемы; немного бодрее вчерашнего.

- Здорово, брат, - трясу лицо в воде, поднимаюсь обратно.

- Живой? Слышал, вы нормально наломали на «лиговке».

- Понемногу отхожу. Димка постарался.

- Че с ним теперь?

- Не знаю.

- Понятно, - вздох. – Я вчера был загружен жестко. Извиняй.

- Да, бывает. Я сам нынче… немного не в себе.

- С наступившим тебя.

- Спасибо.

- Желать тебе нечего, потому что у тебя все есть, так что сам пожелай и подпиши – мол, от меня.

- Договорились, - улыбаюсь.

- Сколько тебе стукнуло-то?

- Если б я сам помнил, - смеюсь и поглаживаю поверхность воды.

- А говорят – до тридцати, мол, каждый День – юбилей.

- Ну, значит, у меня слишком круглая дата, чтоб ее называть.

Перешучиваемся и обсуждаем какие-то мелочи еще минут двадцать. Выйдя из ванной, насухо вытираюсь. Наливаю себе большой стакан охлажденной «перье» и сажусь в кресло.

Наступил день, от которого я планировал отсчет. Но настроения что-то начинать нет. Сильнее всего разочаровываешься в том, чего слишком долго ждешь.

Звонит отец. Просит приехать сегодня. Говорю, что, конечно, буду.

Звонит мать. Говорит, она будет через пару часов в Москве, а потом сразу домой. Обещаю с ней увидеться. Говорит, что у меня усталый голос. Отвечаю, что бессонница. Волнения. Я спал часа два. Спал?

Звонит Юля. Спрашивает, не рано ли. Со смешком. Выворачиваю ручку уровня утомленности в голосе на максимум. Говорю, что заболел. Она предлагает скинуть на «электронку» или в соцсеть. Отказываюсь. Обещаю подъехать сам и выполнить свою часть уговора. Просит не раскисать и выздоравливать. Трогательно донельзя – с учетом того, что мы едва знакомы. Обещаю перезвонить.

Занавес.

Совершенно безрадостная пробка.

Погода откровенно дерьмовая. Но мне надо бы сходить по магазинам.

В соседнем «вольво» грустит одинокая молодая девочка. Холеная и ухоженная. Вечером она либо будет читать дома книжки, либо превратиться в сказочную блядь и пойдет в клуб. На открытом воздухе тусовки не по сезону.

Я старею. Каждый год приближает к смерти. Кто-то скажет, это смешно. Мне ведь и тридцати нет. У меня все впереди. Но иногда хочется, чтобы что-то конкретное было уже сейчас.

Но что мне нужно?

Папа махает мне, приглашая пройти в гараж. Я вовсю предвкушаю. Когда мы заходим на огороженное парковочное место, я понимаю, что это «джекпот».

«Ягуар XKR», «купе», вторая версия.

- Ни хрена себе, - детский лепет; я искренне восхищен.

- Ну, как ты просил.

- Когда? – смущаюсь.

- Да, был один разговор, - папа довольно улыбается; руки в карманы; он крут.

- Как ты все замечаешь, блин, - вздыхаю, не могу не улыбаться. – Спасибо, пап. Очень… круто.

- Какие изысканные эпитеты, - смеется. – Русских классиков начитался?

- Ага, - улыбаюсь.

«Ягуар» действительно хорош. Мне нужен был именно такой вариант, но я не парился, потому что была «бэха», и она тоже хороша, и я даже не ожидал, что отец подарит мне именно это. Но это упростило его выбор.

- Прокатимся? – спрашиваю; смущенно.

- А, сегодня дел по горло. Две встречи в центре, отчаянные ребята, работяги, - махает рукой. - До вечера буду занят. Так что, давай ближе к выходным покажешь мне класс на этой подвеске.