Газыри

Так вот.

Могу только догадываться, откуда взялся и во мне, и во всех нас этот все не убывавший с годами, а только разраставшийся, как ширь перед идущим пароходом, рыцарский цикл. Потом в него вошла и «Заповедь» Киплинга, и стихи Гумилева.

«Углубясь в неведомые горы, заблудился старый конкистадор. В дымном небе плавали кондоры, нависали снежные громады…»

Был еще один гумилевский конкистадор, который уже не имел времени «песни петь о солнечной Кастильи, вспоминать сраженья и любовниц, видеть то пищали, то мантильи» — «привязан у пальмы», в клубящемся пламени поддерживал свой дух песней о том, как «пелись баллады в вечерних тавернах, что ждет Эльдорадо отважных и верных.»

Снова, скажете, Эльдорадо! Но что делать?

Тем более, что это — вовсе не то, милые, совсем, скажу вам, не то, чем забивают нынче головы наших давно взрослых олухов все каналы телевидения, все радиопрограммы, вся пресса… не то, не-ет!

Случилось так, что в свое время не остался в сознании еще один гумилевский стих… но, может, и хорошо?

Обстоятельства заставили вновь упаковывать книги в коробки из картона, и вновь я почувствовал себя посетителем монгольского дацана, который на ходу поворачивает раскрытой ладонью медный цилиндр с заключенными в нем свитками священных книг — что-нибудь да западет в ум, что-нибудь в душе да останется!

Любимые книги задерживал в руках, принимался листать, а то вдруг надолго впивался в страницы взглядом… кто говорит, тяжелая работа?

Подпитка!

Посудите:

«Рыцарь с цепью»!

В отличие от нас — рыцарей в цепях, эх!

Пока в цепях, будем надеяться.

Пока.

Тут же я стих выучил, приобщив его к давнему рыцарскому циклу.

И все бормотал, бормотал, а то вдруг начинал выкрикивать строчки, перебирая другие книги и в особую коробку откладывая те, слегка, а то и уже довольно крепко подзабытые, к которым намеревался уже на новом месте вернуться в первую очередь…

В этот картонный ящик попал и сборничек Кесслера «Избранная лирика», изданный, опять же, в Ростове-на-Дону в 1994 году «Научно-производственной фирмой „Камелия“» совместно с Северо-Кавказским информационным центром «СевКавинВЭС» тиражом 500 экземпляров и присланный мне Робом… Робертом Максовичем, прошу извинить, год спустя.

«Надо, — подумал, — вернуться к сборничку, надо!»

И вернулся вот.

Начал читать и на страничке восьмидесятой в цикле «Путь к дому» нашел стих с посвящением: Г. Н.

Смогу ли его не процитировать — нет, братцы, нет!

Вот он:

«Опять сияет Эльдорадо и все сомненья позади. И путь — идущему награда, включая тяготы пути. Смеясь над вымыслом и плача, тропой отчаянной строки, шагают рыцари удачи. Мелькают годы — башмаки. Они скользят по красной глине, достать пытаясь облака, зовут их идолы пустыни познать бесплодие песка. В квартирах им пространства мало среди простых надежных вех. Лишь горизонт полоской алой им гарантирует успех. Простим же им пренебреженье к вниманью суетных друзей. Грызут им пятки при движенье подметки, полные гвоздей.»

Прости, Роберт, милый, и в самом деле, — прости!

Выходит, что бывает и так: из-за песен о товариществе вообще просто-таки не хватает времени для самих товарищей — грустно, грустно!

Помнишь, как мы когда-то в пору «Металлургстроя» говаривали: мол, «краска стыда заливает мое лицо.» Так вот, заливает, заливает…

И продолжение шутки: мол, много краски понадобилось бы для того, чтобы залить его тебе — много! Так вот, — не очень.

Морденки не наел, выяснилось к моим шестидесяти пяти, что друг твой как бы худощав… разве на бороду пошло бы краски достаточно, но ведь ее бы не стали красить, бороду, разве не так. Уж коли «серебряным шлемом» так и не удалось обзавестись, пусть хоть борода будет серебряной.

И как я рад, Роберт, что как раз перед этим занят был работенкой, в которой пытался рассказать о поездке «молодых писателей» в Вешенскую, к Шолохову в одна тысяча девятьсот шестьдесят седьмом году. И там я позволил себе рассказать, почему я прямо-таки вынужден был прежде, чем отдать дань уважения Михаилу Александровичу, тебя навестить в твоем ростовском «Нахичеване». Коли даст Бог, напечатает ее «Роман-журнал», а называется это мое эссе — как Василий Петрович Росляков, светлая ему память, с насмешливой улыбочкой говаривал, — экзерсис этот — «Дон!.. А лучше родной дом.»

Сколькое за этим понятием, сколькое!

Включая твои немногословные комментарии тогда, в Сибири, по поводу того, как «один чувак с юрфака» пытается отсудить для тебя в Ростове родовой дом, некогда принадлежавший расстрелянному в 37-ом главному механику Азовского пароходства Максу Кесслеру, которого в своей «Тихой музыке победы» я «сделал» латышом — немца в действительности…

За мгновенье до удара кинжалом

В роду у Виталия Дзюбы есть черкесы, и однажды, когда я спросил его о «черкесской крови», он, посмеиваясь, сказал: «В нас она есть, да, но между нами не было крови… все хочу тебе, Леонтьич, рассказать, может быть, напишешь когда. Сядем как-нибудь потом, и я тебе все подробно, а если вкратцах, то так: аул да станица рядом, а как уж они там познакомились, как спознались — чего не знаю, того не знаю. Но влюбились друг в дружку — казачок наш да их черкешенка… Ну, ты Кавказ знаешь: уж если бы наоборот — куда ни шло… а вообще-то как тут судить? Я, например, чем больше вспоминаю, что старики рассказывали, тем ясней делается: уж чего только, и правда что, между казаками и черкесами не было… так и тут.

Короче, решили они пожениться, но все против — и та, и другая сторона. Никто и слышать не хочет. Ну, и, как водится, договорились они, что он ее украдет: чтобы хоть тут — честь по чести.

Украл, не догнали, и поселились они где-то в горах: ну, вот что было на них да что она успела из дома на первый случай прихватить — это вот и все их богатство.

Стали их наши казачки выслеживать, выследили, да как рассказали потом, в каких они там условиях в какой-то сырой пещере… Прабабушка расплакалась, упала дедушке… ну, прадедушке… в ноги. Ты как хочешь, а я пойду — сердце не каменное. Ну, для начала он, как водится, за нагайку, а потом… Может, ночная кукушка дневную перекуковала, может, еще что — уговорила она его, собрались идти вместе. Нагрузились! Чего только не взяли с собой — и одежонку, и одеяла с подушками… в общем, что могли унести на себе — к самой пещере конем было не пройти — все взяли!

Вот пробираются они, стараются тихо, мало ли, вдруг дед ей знак делает: замри, мол! тихо! Кто-то есть!

Замерли, видят вдруг, это тот самый черкес, отец ее… а они уже перед самой пещерой, и он кинжал достает. Ясное дело — прирезать хочет. Дед бабке приказывает знаками: жди тут! Сам — за черкесом. Сзади обошел, тоже вытащил кинжал, и только собрался на своего свата прыгнуть, как тут вдруг женский плач, вой, причитания… ну, все что женщины могут. И бабка вдруг кричит: да подожди, Ваня, не режь его — и сватья тут! Подбегают к ним оба „свата“, значит, еще с кинжалами, смотрят, а эти две — „сватьи“, „сватьи“-то — висят друг на дружке, обнимаются, плачут… Оказывается, он впереди с кинжалом шел: шорох услышал. Думал, казаки к молодым „подкрадаются“ зарезать их — решил защищать… Ну, а глянули теперь — в мешках у них и соленая баранина, и круги сушеного сыра, и вообще чего только нет — на зиму бы, говорит, молодым хватило…