Страница 31 из 42
Следы
Я люблю, когда над городом — снег,неуверенно кружащийся,ничей.Неживой, мохнатый, медленный снегодевает в горностаимосквичей.В горностаевом пальтоидет студент.В горностаи постовой разодет…Я люблю смотреть на белую рябь.Фонари плывут над улицей —горят.Как наполненные пламенем ноли,по-домашнемугорят фонари.Пухлый снег идет,и я за ним бегу.Снег запутался в сплетенье кустов…На снегу,на очень тихом снегу —восклицательные знакиследов!Города
Города, начинающиеся с вокзалов…Есть у каждого городавозраст и голос.Есть одежда своя.И особенный запах.И лицо.И не сразу понятная гордость…Города, города!Сколько было вас —разных?!Деревянные, каменные, глинобитные,будто гвозди,в промерзшую землю забитые,города, где любовь,и работа.И праздник…Сколько раз, города,выбежали навстречу,задирая над нами кулаки семафоров?..Становился все ближе,различался все резчеи домов и заборов запутанный ворох…Города,озорные и полные грусти…Сколько раз к запыленным вагонам несли выпапиросы и яблоки,рыбу и грузди,крутобокие дыни,размякшие сливы!Пиво в кружках тяжелыхи пиво навынос……А вокзал,как пальто для мальчишки, — на вырост!Так и кажется:он из грядущего года,из грядущего года,не от этого города..Отправленье.Под самые тучи запущенпаровозный гудок.И, рванувшись на запад,остаются в прошлом,остаются в будущемгорода,начинающиеся с вокзалов…«Я жизнь люблю безбожно!..»
Я жизнь люблю безбожно!Хоть знаю наперед,что — рано или поздно —настанет мой черед.Я упаду на камнии, уходя во тьму,усталыми рукамиземлю обниму…Хочу, чтоб не поверили,узнав,друзья мои.Хочу, чтоб на мгновениеохрипли соловьи!Чтобы, впадая в ярость,весна по свету шла…Хочу, чтоб тысмеялась!И счастлива была.Реки идут к океану
Реки Сибири,как всякие реки,начинаются ручейками.Начинаются весело,скользкие камнираскалывая, как орехи…Шальные,покрытые пеной сивой, —реки ведут разговор…Но вот наливаются синей силойтугие мускулы волн!Реки — еще в становленье, в начале,но гнева их страшится тайга, —они на глазах взрослеют,плечамирасталкивая берега.Они вырастают из берегов,как дети из старых рубах…В песок не уйдя,в горах не пропав,несут отражение облаков…Смотрите:им снова малы глубины!Они нараспев текут.Они уже запросто крутят турбины.Плоты на себе волокут!Ворчати закатом любуются медным,а по ночам замирают в дреме…Становятсяс каждым пройденным метромстарее и умудренней.Хотя еще могут,взорвавшись мгновеннои потемнев, потомтряхнуть стариною!Вздуться, как вены,перетянутые жгутом!Но это — минутная вспышка…А после,освободясь от невидимых пут,они застывают в спокойной позеи продолжают путь.То длинной равниной,то лесом редким, —уравновешенные и достойные, —реки – легенды,реки – истории,красавицы и кормилицы —реки.И солнце восходит.И вянут туманы…Свое отслужив,отзвенев,отсказав,реки подкатываются к океану,как слезы к глазам.