Страница 4 из 13
Глава 4
Вокруг так много интересного Когда ты сходишь с ума. Одна не очень известная панк-рок-группа. Утром проснулся совершенно разбитый. Еле-еле перевернулся на другой бок, скатился с кровати, поплелся в ванную. Налил себе кофе. Кое-как сделал бутерброд, запихнул его в микроволновку, поставил на подогрев. Тело никак не хотело развязываться, было как березовая чурка. Болели ноги, шея затекла, плечи просто стонали. Еще спина отозвалась протестующее, словно я ночью мешки грузил. Душ не помог, такой же разбитый я поплелся в комнату. Сел на кресло, вытянул ноги и руки, прикрыл глаза. Ну и сны иногда приснятся, надо же, как закрутило. И совершенно как реальный. Надо же, ребенок в принципе. Кому из нас не снились сны о детстве? Я как-то помню... Через силу сделал разминку, разогнал застоявшуюся кровь. На улице парило, городская жара становилась все сильнее и сильнее. Если и завтра такая же погода будет, то в стальной коробке склада не поздоровиться. Кондиционер работодатель только обещает. Ему-то что, мы и без кондиционера работаем. Если только Петр Сергеевич озаботиться, нажмет на хитрого буржуя... Дзинькнула мироволновка. Поесть готово. Кое-как глотал кофе, заедая быстро остывшим бутербродом. Голова как ватная, ни одной мысли нету, а те, которые есть, движутся медленно и сурово. Не хороший сон. Получается, как только я засну, так сразу и вижу во сне? Причем одно и то же? Правомерный вопрос возникает. А не сошел ли я с ума? Может, вот так все и начинается, сначала сны, потом мастер Клоту даст мне задание пройтись голышом в автобусе или залезть на вышку. А то и убить кого. Может, у психов так крыша-то и едет? Закрыл глаза, посидел немного. Сон не шел. Ну да и ладно. Пойду-ка в интернет погуляю, может, найду чего-то хорошее. Про сны. Про сны в Интернете оказалось много, даже слишком. Поиск по ключевым словам, с названиями королевств и даже с именем мастера Клоту не принес ничего умного и путного, какая-то фэнтезийная ерунда про рыцарей и магов. Магов я не заметил там, как ни странно. Кельтская, ирландская, валлийская даже мифология. Странные и страшные картинки, народ Дану, человеческие жертвоприношения... Доедая обед, дочитал легенду о Нибелунгах. По диагонали, конечно. Вот теперь понятно про рейнское золото. А то все золото, золото... Не сны, так и не прочитал бы. Так до вечера и просидел, ничего путного не нашел. Потом позабыл что искал, полез по другим сайтам, еще сделал разминку, попрыгал по комнате. Собрался и сходил до магазина, круглосуточного. Темно было на улице, фонари на проспекте горели через один. Поздоровался с большим мужиком на лавочке, сосед опять напился вдрызг и теперь, подогретый спиртовыми парами, видел свои собственные сны. Очередь в магазине небольшая. Вежливо пропустил скандального вида тетушку, встал за ней, выбрал хлеб, колбасу, сыр, помидоров и еще так, по мелочи. По мелочи получилось три сумки, еле денег хватило расплатиться. Выволок на улицу, перехватил и пошел, как водонос, балансируя. До дома не так далеко уж было. Сосед на лавочке мирно спал, пуская слюни и пришептывая что-то. И вот подумалось что-то мне. А что такого уж плохого в снах-то? Сны, они и есть сны. Вот когда мне Вика Харрингтон в неглиже присниться... То тогда точно с ума сошел. Такие девушки не бывают в снах таких ничтожных типов, как я. Пока думал, руки как сами достали сковородку, кастрюлю, выдвинул ведро с мусором и стал чистить картошку, осторожными мелкими движениями. Перец есть, а картофан самый простой из продуктов, которые можно приготовить. Вот счищаешь кожуру, потом берешь и срезаешь с нее по дольке, поворачивая вокруг своей оси. На подогретую сковородку с маслом, засыпать перцем или чем еще по вкусу, и помешивать, помешивать... Ну не хочется мне сегодня хлеба с бутербродами, я их еще на дежурстве наемся. Пошли-ка лучше спать. Стоило мне закрыть глаза, как снова. Потолок, уже знакомый мне хорошо плывущий корабль. Я под тремя одеялами. На фиг все три. В окно врывается утро. Пахнет гарью от многочисленных факелов, узбек, привстав на цыпочки у стены, гасил факелы большой металлической ложкой на длинной ручке, похожей на половник. Когда половник накидывали на факел, тот шипел и истекал дымом. -Доброе утро. -Сказал я громко в потолок, сошвыривая с себя одеяло. Одно на фиг, второе на фиг, третье на фиг... Да сколькими же тут укрываются-то? Узбек зашатался и едва не выронил свой половник. -Где одежда? -Ваше Высочество. -Раздалось сбоку. -Ваше Высочество, приветствую вас. Обернулся. Сбоку от меня сидит человек, высокий, худой как палка, затянутый в камзол с серебристыми нитками так, что талия у него была не хуже, чем у иной балерины. На ногах сапожки, серые лосины, на голове острая шапочка-ермолка. Остроугольное лицо было бесстрастно, как каменное. -И вам тоже доброе. -Осторожно сказал я. -Вы кто? -Распорядитель церемоний, Ваше Величество. -Ответил человек, встав и поклонившись. -Я ваш распорядитель церемоний, мастер Иштван Шакур. -А что делает распорядитель церемоний? -Не смотря на сон, не болело и не жало ничего, все было хорошо. Тело просто переполняла энергетика. Выгоревшие брови Иштвана Шакура взлетели вверх, но голос оставался таким же ровным. -Распорядитель церемоний определяет, что одеть, как выглядеть, какие приглашения посылать и как... Он также напоминает, когда какой праздник есть, определяет благоприятные дни и советует, как тот праздник нужно отмечать... -Иштван сбился. -Ваше Высочество, вы пришли в себя, и вам нужна достойная вас одежда! -Во, вот это точно не помешает. -Согласился я, откидывая последнее одеяло. -А где мастер Клоту? -Он в прихожей. Говорит, что его услуги больше не потребуются, но у него есть личная просьба к вам. -Давай, зови его сюда. До завтрака разберемся. Такое ощущение, что нажали на заднице у Иштвана кнопку “Вкл”. Он аж вскинулся, но при этом продолжал оставаться в поклоне. -Ваше Величество, так не годиться! -Что это не годиться? -Ваше Величество, принимать человека ниже себя по рангу в таком виде просто недопустимо! Вы сначала должны быть подобающе одеты и выглядеть достойно вашего статуса! -Хочешь сказать, что сейчас недостойно? -Спросил я. -Ваше Величество! -Склонился в быстром, но глубоком поклоне Иштван. -Для спальни и после тяжелой и продолжительной болезни ваш вид выше всяких похвал, но вот для решения дел, могущих иметь государственную важность... “Казань просит? Так отдайте ему...” -Вспомнилось мне сразу. -Казань просить будет? -Что, Ваше Величество? -А, не важно. Так, что надо, чтобы выглядеть достойно? -Ваша одежда, Ваше Величество. Ее уже несут, как только до нас дошла весть о вашем чудесном выздоровлении, как мы сразу заказали приличествующие Вам одеяния у лучших портных столицы. Наряд из Империи должен прийти только в следующем месяце... Должен так же заметить, что Ваша идея с завтраком совместно с вылечившим Вас мастером несколько спорна, но достойна. -Чем спорна, чем достойна? -Спросил я. Двери меж тем отворились, и узбеки ряд за рядом внесли в зал тряпки. -Разложите у стены. Там как раз были низкие, но длинные и широкие лавки, которые я не заметил в первый раз. На них все тряпки и положили, с поклонами отошли. Камзол. Рубашка, белая, с кружевным воротником. Колготки. Не, не колготки, мужские назывались лосины или штаны. Или как их там... Ладно, пусть будут колготки. Шапочка с пером, украшенная каким-то золотым обручем. Ах да, это же корона, наверное. Роскошный пояс с перевязью (серебряный), ножны с ножом. То есть кинжалом, конечно, какой это нож, кинжал самый настоящий, с длинной перевитой серебряной же нитью рукоятью, и скверным мутным клинком, кое-как заточенном. Длинная шелковое полотенце и ещё пара полотенец поменьше. А это ещё зачем, шарфы, что ли какие? Я двинулся было к одежке, прикидывая, как сейчас все это на себя напяливать, но был остановлен кинувшимся мне наперерез Иштваном. -Ваше Высочество! -Вновь возопил несчастным голосом распорядитель церемоний. -Её Величество снимет мою недостойную голову и будет права! Вы не должны одеваться сами и в присутствии... -Он махнул рукой на узбеков. -Да на раз. -Снова пожал плечами я. Ну и настырный тип мне сегодня приснился. -Давай, что делать-то надо? Вместо ответа Иштван вынул из-за пояса свой кинжал и, держа его за ножны, ударил рукоятью в бронзовую тарелку, висевшую на цепях у входа. -Бомммм! -Сказала тарелка, покачиваясь. Шорох шагов, в зал вошли два смуглолицых. Молодые еще, мелкие они какие-то. Головы бриты наголо, одеждой от своих старших собратьев ничем не отличаются. Разве что меньше раза в три, и худее. Как дети совсем. -Ваши пажи, Ваше Высочество. -Махнул на них рукой Иштван. -Они помогут вам одеться. -Я и сам могу. -Буркнул я. -Ваше Высочество! -Поклонился Иштван. -Не положено! Ну, не спорить ж с ним. Тем более, что я хотел посмотреть на мой сон не только из этой комнаты. Мигом раздели, еще быстрее одели. Наверное, богатая практика. Двигались пажи как роботы, раз-раз-раз, полотенце побольше на худые чресла, рубашка натянута, два – запахнута, три – узкие штаны-колготки на мне, затянут и хитро завязан пояс, сверху камзол и так все по очереди. Лица отрешенные, словно в уме решают теорему Ферма. Усадили на кровать, обмотали ноги полотенцами поменьше и натянули неудобные сапоги. Подняли за руки, опоясали ремнем с кинжалом. Вот теперь готов к труду и обороне. Пажи с такими же ничего не выражающими лицами отступили и встали у стен. -Так лучше? -Капризно спросил я у Иштвана. -Да, Ваше Высочество! -Поклонился Иштван. -Прикажете подавать завтрак? -Потом. Сначала подавай сюда мастера Клоту. И чего он хочет. -Ваше Высочество, вы должны воссесть... Мастер Клоту должен разговаривать стоя. Вы еще этого не проходили... Я сел на кровать и выразительно поглядел на Иштвана. -Ваше Высочество. -Тот отошел к двери, открыл, просунул туда голову, прочее тело старательно как-то оставляя в зале. -Мастер Клоту, ты можешь войти! Вошел толстячок. На этот раз приоделся. Штаны-шаровары, сапожки с загнутыми носками, под камзолом пышет кружевами такая же белоснежная рубашка, как и у меня. Пояс весь изукрашен золотом и через плечо перевязь с таким же длинным кинжалом. С плеч вниз спадает недлинный плащ, чем-то похожий на старый халат. -Ваше Высочество! -С порога кланяется мне мастер Клоту. -Мастер Клоту. -Отвечаю ему я. Вижу дикие глаза Иштвана, понимаю, что сказал что-то не то, ну да ладно, не менять же коней на переправе? -Ваше Высочество, позволено ли мне, скромному мастеру лекарского искусства, обратиться к вам с просьбой? -Смотря что за просьба, добрейший мастер Клоту. -В тон как-то ответил ему я. -Я желал бы на время остаться с вами и наблюдать ваше выздоровление, Ваше Величество. -Да не вопрос... -Когда я это говорил, лицо мастера вытянулось вдоль. -Этот вопрос не стоит внимания, добрейший мастер. -Быстро поправился я. -Вам предоставят комнаты во дворце... Где вы жили, пока я спал? -В правом крыле было три комнаты, Ваше Высочество... -Поклонился мастер. -Вот там дальше и живите. Кто знает... Возможно, болезнь побеждена не до конца, и ваша помощь будет необходима. -Ваше Высочество, эти апартаменты слишком тесные... -Мастер заискивающе и испытующе поглядел на меня. -Возможно ли придать мне и моим слугам по паре комнат и выделить несколько расторопных мальчишек? -Мастер Иштван... -На этот раз вытягивалось уже лицо Иштвана. А, да пошли-ка они куда подальше со всем своим этикетом... -Позаботиться об этом. Что ты молчишь, Иштван? -Да, Ваше Высочество. -Поклонился мне Иштван. -Но, смущает мое сердце... -Никак не получалось у меня в этом сне избавиться от театрального стиля, никак! -Что ты хотел попросить еще что-то еще? Ну и вопросец вышел, просто гений орфографии. -Ваше Величество, я не смею больше надеяться... Но вы выздоровели, и выплата вознаграждения... Иштван зашипел сбоку, как кот. -Прошу нижайше простить... Ваше Высочество! -Так тебе еще не выплатили? -Удивился я. -Иштван, почему не выплатили? -Не было решения Её Величества. -Вот дела. Так, а почему не было? -Её Величество прибывает в данное время в столице Империи и не может отдать высочайшее распоряжение. А Ваше Высочество находились в болезненном состоянии и не могли... бур-бур-бур... -Еще раз, разборчиво. Кто может отдать денег досточтимому доктору? По мастеру Клоту словно пыльным мешком ударили, так он стал выглядеть. -Ваше Высочество? -Почти простонал. -Спокойно, уважаемый мастер. -Я покачал головой. -Итак, кто может выплатить досточтимому мастеру прилагающееся... То есть причитающееся ему вознаграждение? -Королевский казначей. -А кто ему может отдать такой приказ? -Её Величество и Ваше Высочество. -Иштван поклонился. -Так выплатите, что тянуть? Я себя хорошо чувствую, спасибо уважаемому мастеру. -Нужна ваша личная печать, Ваше Высочество. -Снова поклонился Иштван. -Где она? -Вот она, Ваше Высочество. -Иштван с поклоном передал мне круглый перстень. Я взял в руки, примерил. Велик на пальце, ну да так пальцы-то мои не велики еще. Перстень не простой, печатка. Плоская такая, щит. Разграфлен на четыре части, и посреди них разлегся элегантный грифон. Каждая деталька прорисована с тщанием, все мелочи учтены. Печатка старая очень, следы на ней от времени остались – потертости, поцарапости, закопчености небольшие даже. Ну, пусть пока что на пальце побудет, никуда не денется. -Так, что дальше? Указ готов ли? -Да, Ваше Высочество. Прикажете внести? -Приказываю. Мастер Клоту тихонько стоял в уголке, когда два лакея – разодетых в зелено-золотые куртки с бледными лосинами, и с совершенно европейскими лицами – внесли и поставили передо мной небольшой столик с наклоненной столешницей. Как парта школьная, которую я только по телевизору и видел. Там её еще надо было поднять, крышку поднять, чтобы за нее сесть или из-за нее встать. Крышка прям на колени ложилась. Иштван принял из рук третьего, такого же попугаистого лакея свиток бурой бумаги, развернул передо мной. -Ваше Высочество. -Клади давай. -Я заметил, что слишком долго гляжу на лакея этого. Как в фильмах про историю, такой же в парике соломенном, курточка чуть выше задницы, лосины грубого шитья, черные башмаки с пряжками и бесстрастное широкоскулое лицо потомственного дебила. Свиток положили на парту, Иштван придавил его снизу и сверху, чтобы тот не свернулся. Лакей подставил предупредительно зажженную чадную свечу, накапал воском в специальное металлическое блюдце, блюдце развернули и прижали к нижнему углу свитка. -Сюда, Ваше Высочество. В воск. -Подсказал Иштван. Я примерился, прижал печатку, чуть подержал, отпустил. На воске осталась отпечаток. Так, а что это я подписал-то? По странице шла вязь букв, чем-то похожих на старорусскую кириллицу, которую кто-то решил скрестить с европейской готикой. Какие-то неясные значки, двух одинаковых точно не найдешь, размашистые такие. Аккуратно сняв лист, Иштван передал его лакею. Тот развернул лист от себя и отошел в сторону, держа его все так же развернутым. -Через пару минут вы получите свиток, мастер Клоту. -Сказал Иштван. -С печатью обращайтесь бережно, это символ королевской власти и её порча может быть истолкована превратно. За порчу королевских символов власти у нас суровое наказание даже для дворян. -Я учту, уважаемый Иштван. -Неловко как-то склонился в поклоне мастер Клоту. Ого, а тут, кажется, еще какие-то местные разборки? Потом с ними разберемся, хотя и интересно. -Мастер Клоту, есть ли еще у тебя какие-то просьбы? -Нет, Ваше Высочество. -Мне мастер кланялся гораздо ниже и старательнее. -Тогда не смею вас более задерживать. -Церемонно ответил я, гордо задрав подбородок. -Иштван, еще кто-то? -Нет, Ваше Высочество. Остальное все рутинные дела, которые решала ваша царственная матушка, Её Величество. Ну обалдеть, у меня тут и матушка есть. Как бы не стали кормить манной кашкой, учитывая мой возраст. Отказаться-то еще пока не получиться, по причине малолетства. -Мастер Клоту, вы еще тут? -Свиток, Ваше Высочество... -Конечно. Эй, ты, зеленый поп... поп... -Что-то как застряло в горле. -Птица говорящая! -Неожиданно для самого себя выпалил я. -А ну, отдай мастеру свиток! Лакей быстро поклонился, передал свиток радостно схватившему его мастеру Клоту. Краем глаза я заметил заинтересованный взгляд Иштвана. Иштван смотрел очень серьезно то на меня, то на мастера Клоту, словно в чем-то его подозревал. -Так, все дела решены. -Подвел я итог, когда спина мастера Клоту скрылась за дверьми. -Иштван, как насчет небольшой прогулки? -Как изволит Ваше Высочество. Прикажу позвать приличествующую вам свиту, которая будет нас сопровождать. -На фг... -Снова запинка. Ну как в “Южном парке”. Я даже по голове провел, ощупал ежик упрямой шевелюры. Нет, электрического колпака нету, который током бил, когда толстяк матом ругаться пытался. -Зачем нам свита? Пойдем вдвоем, покажешь мне замок. -Ваше Высочество так не приличествует! -Осторожно возразил Иштван. Его черные глаза при этом сверкнули как-то не очень хорошо. -Не надо много народу. Пока что просто походим по замку, посмотрим, что да как. -Я нагло улыбнулся. -Приказ это, понятно? Возьми с собой двух черных, если уж так захотелось. Удивился. Точно вроде бы сказал “узбеков”, да почему-то получилось “черных”. Странный сон, очень странный сон.