Темные тайны

Беатрис машинально кивнула в знак согласия. Себастиан продолжил:

— Но Рогер был вашим учеником. Еще совсем мальчиком. Человек должен иметь возможность выговориться. И надо, чтобы кто-нибудь выслушал, — заканчивая, Себастиан слегка склонил голову на бок и включил свою самую сочувственную улыбку. Сочетание, благодаря которому он представал человеком, действовавшим исключительно во благо другого без всяких задних мыслей. Он увидел, что его слова до Беатрис дошли, но она еще никак не могла связать все воедино.

— Но я не понимаю, вы ведь полицейский, ведущий расследование.

— Я психолог. Я иногда работаю вместе с полицией, помогаю с психологическими портретами и тому подобным, но здесь я не поэтому. Я знал, что вы сегодня вечером остались в одиночестве, и мне подумалось, что мысли, вероятно, посещают именно в такие моменты.

Себастиан обдумывал, не подкрепить ли ему слова легким прикосновением. Накрыть ее руку своей. Но удержался. Беатрис кивнула. Ее глаза слегка заблестели или ему это только показалось? Он задел нужные струны. Черт возьми, какой он молодец! Он с трудом сдержал волчью усмешку, когда Беатрис отступила в сторону и впустила его.

~ ~ ~

Человек, который не был убийцей, взбил подушку.

Он очень устал. День был длинным и во многих отношениях напряженным. Человек ловил себя на том, что все время думает о необходимости держаться естественно, а в результате боялся, что слишком сильно напрягается и поэтому ведет себя неестественно. Он попытался не думать о естественности поведения, но через некоторое время это привело к тому, что ему опять стало казаться, будто он держится неестественно, и он снова начал об этом думать. Утомительно. Кроме того, полиция отпустила Леонарда Лундина, а значит, опять начала более активные поиски. Кого-то другого.

Его.

Человек, который не был убийцей, улегся на спину и сцепил руки в замок. Короткая вечерняя молитва. Затем сон. Благодарность за то, что ему дали сил продержаться еще один день. Пожелание, чтобы жизнь как можно скорее вернулась к нормальному состоянию. К обычному. Он где-то читал, что первые двадцать четыре часа после убийства являются важнейшими для поимки преступника. А тут мальчика вообще начали искать только через трое суток. Промедление могло означать лишь то, что его деяние было праведным. Под конец — пожелание спокойно проспать всю ночь, без снов. Не так, как прошлую ночь.

Тогда ему приснился очень странный сон.

Он стоял за насыпью, возле футбольного поля. Освещенный автомобильными фарами. Перед ним на земле лежал тот парень. Повсюду кровь. Человек, который не был убийцей, держал в руках поврежденное сердце. По-прежнему теплое. Оно билось? Во сне — да. Медленными ударами.

Затихающими.

Умирающими.

Как бы то ни было, во сне он повернулся направо, внезапно осознав, что там кто-то стоит, всего в нескольких метрах. Он почти не сомневался в том, кто это. Кто это должен был быть. Но он ошибся. К своему удивлению, он увидел отца, который стоял и молча наблюдал за ним. Несмотря на то что это происходило во сне, возникло ощущение нереальности. Его отец умер много лет назад. Человек, который не был убийцей, указал рукой на кровавую сцену:

— Не стой без дела. Разве ты не хочешь мне помочь?

Когда он заговорил, голос оказался тонким и срывающимся, как у маленького расстроенного ребенка. Отец, не двигаясь с места, продолжал разглядывать сцену пораженными глаукомой глазами.

— Если у тебя неприятности, иногда наилучшим выходом бывает о них поговорить.

— Поговорить о чем? О чем тут разговаривать?! — детским голосом закричал человек, который не был убийцей. — Парень мертв! Я держу в руках его сердце. Помоги мне!

— Правда, иногда в разговоре рассказываешь слишком много.

С этим отец исчез. Человек, который не был убийцей, стал озираться. Растерянный.

Напуганный.

Преданный.

Отец не мог просто исчезнуть. Во всяком случае сейчас. Отец должен помочь ему. Как помогал всегда. Должен. Это его проклятый долг. Но отец больше не показался, а человек, который не был убийцей, осознал, что по-прежнему находящееся у него в руках сердце стало холодным. Холодным и неподвижным.

Тут он проснулся. Проснулся и не смог снова заснуть. Днем он несколько раз возвращался мыслями к сну, пытаясь понять, что тот мог означать, если вообще что-то означал, но по мере того, как проходили часы и его внимание переключалось на будничные заботы, воспоминание о сне стало стираться. Но сейчас ему нужно было поспать. Просто необходимо. Ему надо держаться на шаг впереди. Посланный им из школы мейл не принес желаемого результата. Полиция, очевидно, каким-то образом вычислила, что Леонард не прятал куртку в гараже, что ее подкинули. Что же ему теперь делать? Он прочел все, что нашел, где говорилось об убитом мальчике, но почти ничего нового не обнаружил. Потом стал прикидывать, не знает ли он кого-нибудь из работающих в здании полиции, кто мог бы снабдить его кое-какой внутренней информацией, но никого не вспомнил. Расследующая убийство группа явно увеличилась. Газета «Экспрессен» писала, что полиция получила подкрепление. Пригласила Себастиана Бергмана — по всей видимости, известного в своей области специалиста. Он сыграл выдающуюся и решающую роль в поимке серийного убийцы Эдварда Хинде в 1996 году. Психолог. Человек, который не был убийцей, почувствовал, что начинает терять концентрацию и засыпать, но вдруг очнулся и сел. Он все понял.

«Если у тебя неприятности, поговори о них».

Отец таки пытался помочь ему.

Как обычно.

Как всегда.

Ему просто не хватило ума, чтобы понять это. С кем обычно разговаривают при возникновении проблем? С психологом. С терапевтом.

«Правда, иногда рассказывают слишком много».

Он же знает. Все время знал, только никогда не связывал воедино. Не думал, что у него может возникнуть такая потребность. В городе есть человек, способный свести на нет все его усилия. Все результаты его борьбы. Человек, представляющий для него угрозу.

Профессиональный слушатель.

Петер Вестин.

~ ~ ~

На часах было двадцать минут третьего, и стоял просто собачий холод. Может, и не минусовая температура, но около того. Во всяком случае, изо рта Харальдссона, который не отрывал взгляда от дома на противоположной стороне улицы, шел белый пар. Харальдссон где-то слышал, что смерть от холода является безболезненной и считается чуть ли не приятным способом умирать. По всей видимости, перед самой кончиной человек согревается и расслабляется всем телом. Значит, пока его жизни ничего не угрожает. Сидя на водительском месте со скрещенными на груди руками, Харальдссон мерз как собака. При малейшем движении он непроизвольно вздрагивал, и ему казалось, что температура тела опускается еще на десятую часть градуса. В доме, за которым он наблюдал, отдельные окна по-прежнему светились, но в большинстве окон свет уже погас. Там мирно спят. Под одеялом. В тепле. Харальдссон не мог не испытывать зависти. В течение вечера он не раз и не два уже был готов сдаться и поехать домой, но каждый раз, чувствуя искушение повернуть ключ зажигания, он мысленно представлял себе, как приходит завтра на работу человеком, раскрывшим убийство Рогера Эрикссона. Человеком, поймавшим убийцу, раскрывшим дело. Он прямо видел реакцию.

Поздравления.

Зависть.

Ему казалось, он прямо слышит, как комиссар полиции лена благодарит его и превозносит его умение проявить инициативу и преданность работе, с помощью которых он пошел на шаг дальше, чем того требовали служебные обязанности, на шаг дальше, чем считала нужным даже сама Госкомиссия. Такой шаг мог предпринять только настоящий полицейский. Последнее комиссар произнесет, бросив многозначительный взгляд в сторону Хансер, которая несколько стыдливо опустит глаза. Своими блестящими действиями Харальдссон, возможно, даже предотвратил угрозу для других жизней.