Страница 10 из 19
Потому что, ну да, как бы я додумалась до оживления марионетки?!
Однако, это не копирование. Это дань уважения. Ну да, да, так говорит каждый артист, когда ворует чужую идею. И все же, в этом случае, это, правда, дань уважения, за мою собственную веру в волшебство два года назад. И кажется очень правильным, что Мик будет пробужден точно таким же образом. Что мы должны терять нашу магическую невинность одинаково. С помощью страшных марионеток, во время снегопада.
(Ладно-ладно. Это звучит как-то не так. Но вы же понимаете, что я имею в виду.)
Однако, настаиваю, что бабочка была моей идеей, и считаю ее чем-то вроде вишенки на торте, которая как бы сообщает: «О, это ведь фокус? Ну и как же я его сделала, умник?». Я пытаюсь вообразить, что бы было, если бы это случилось со мной, но не могу. Когда узнаешь, что магия существует, очень сложно вспомнить, как оно было, когда ничегошеньки об этом не знал. Это похоже на попытку понять, как вы выглядите с закрытыми глазами.
(Я уже раз пыталась. Когда маленькой была. Непонятно, с чего мне вдруг стало интересно, как я выгляжу с закрытыми глазами… ну, я.... гмм... подошла к зеркалу и... закрыла глаза.)
(Ну, да. Я выглядела именно так, как выглядит внутренняя сторона век.)
(Я никогда не утверждала, что я — гений.)
Я выжидаю, хорошенько чешу черного котяру и позволяю Мику уйти на достаточное расстояние, прежде чем вынырнуть из своего укрытия. На улице холодно. Морозный воздух бодрит. Мое сердце стучит в такт веселенькой мелодии, а губы будто готовятся к параду, а вся остальная я, словно маленький народец, рвущийся в небо, но удерживаемый тросами на земле.
К тому же, я умираю с голоду и ужасно хочу в туалет.
Я вроде как хочу встретиться с Миком в «Отравленном гуляше». Вернее, могла бы. Я могла бы просто пойти за ним следом и окликнуть:
— Неплохо порезвились, красавчик. А теперь давай съедим по штруделю, а потом поцелуемся. Как только я сбегаю до туалета.
Но я еще не окончательно его заворожила. У меня есть еще скаппы, которые необходимо потратить до наступления того самого разговора. Я очень надеюсь, что этот разговор окажется тоненьким слоем между, частью с ошеломлением и частью, где будут поцелуи, подобно глазури между слоями торта.
(Ммм. Тортик.)
Не то чтобы мне не хотелось поговорить с ним. Очень — короче, в придуманной версии сегодняшнего вечера, в которой мне вообще-то удается составить из слов предложения, и не просто какие-то разрозненные, случайные, притягательные, поэтические строфы, а предложения, которые не приводят к логическому выводу, что у меня повреждение мозга. Просто... я не могу сразу кинуться объяснять ему, почему такая срочность с поцелуями. После долгих размышлений, я пришла к выводу, что наиболее вероятное объяснение состоит в том, что я клон, запрограммированный на немедленное выполнение этого действия, или же моментально самоуничтожусь.
Или есть еще одно: бархатистая няшность Мика. Он, словно кексик, только в обличье парня.
Я пошла вперед, остановившись, чтобы выглянуть из-за угла, и убедиться, что он точно ушел. Я продолжаю двигаться к Мала Стране, останавливаясь у кафе по дороге, чтобы облегчить более актуальные из моих физический потребностей (ни губы, ни желудок, нет; это ничто, по сравнению с требованиями мочевого пузыря), а потом продолжаю идти, торопясь, но осторожничая, всматриваясь вперед, и убеждаясь, что меня еще не застукали за преследованием. Я не вижу никаких признаков Мика, хотя и тешу себя мыслями вроде, не эта ли цепочка следов, на занесенном снегом Карловом мосту, принадлежит ему.
Эта? Возможно.
Когда я почувствовала прилив нежности к возможным следам Мика, то поняла — у меня серьезные неприятности. Тот факт, что я не могу даже собраться, чтобы выказать себе в отвращение, говорит о том, как далеко все зашло. Я пропала.
Примерно в то время, когда я прокралась во двор «Отравленного гуляша» — под арку, украшенную черной замерзшей лозой плюща, в сад средневековых каменных плит, под которыми были погребены монахи — начинаю задаваться вопросом, не пугающая ли я. Ну, в смысле, не пугаю ли я. Не переходит ли автоматически пугание в пугающую? И может ли это разрушить... романтику?
Бьюсь об заклад, все преследователи считают себя офигенными романтиками. «Офицер, я пошел на это ради любви».
Не пересекла ли я черту? Я о том, что собираюсь пялиться на Мика в окно. По какой-то причине, это кажется хуже, чем пялиться на Мика из окна, как я только что делала с чистой совестью. В конце концов, чрезмерно любопытные люди заглядывают в, а не выглядывают из. Но это все еще общественное место, уговариваю я себя. Я не пялюсь в его окно. Я бы никогда на такое не решилась. Это кафе. Более того, это вроде как мое кафе. Мое и Кару. Ну, разумеется, не в юридическом смысле. Кафе нам не принадлежит, разве что в духовном смысле.
Что гораздо выше, чем какие-то там юридические бумажки на право собственности. Потому я крадусь, совершенно не в пугающем смысле слова, к окну.
А... там... там, на выступе — небольшие, пушистые, черные перышки. Я знаю, чьи они. Кто здесь был. Сюда прилетал Кишмиш и стучал клювом по стеклу, чтобы вызвать Кару. У меня комок подступает к горлу, когда я вспоминаю его маленькое обгоревшее тельце на ладонях Кару, и эти перья служат напоминанием о том, насколько проста моя жизнь, как легковесен этот вечер, и как не-опасныдля жизни последствия неудачи. И так же это напоминает мне о моем долге поделиться с Кару оголтелой сказкой, потому я смело смотрю в окно, готовая к волшебству.
И как раз тогда, когда я вижу Мика, именно там, где он и должен быть, кто-то окликает меня по имени. Ну, не совсем по имени, по одной из версий моего имени:
— Сусанка? — раздается у меня за спиной, во дворе.
Только один человек меня так называет, если он вообще заслуживает зваться «человеком». Неа, не заслуживает. Только один козел меня так зовет, и я чувствую, как по моим жилам струится ледяной яд, готовый выплеснуться. Терпение. Я не поворачиваюсь, чтобы ответить, потому что наблюдаю за Миком, который прямо в эту секунду усаживается на бархатном диванчике у «Чумного» — это наша с Кару духовная территория, которая ждала его с табличкой «ЗАРЕЗЕРВИРОВАН» и любовно вырезанной марионеткой ангела — и мне необходимо, чтобы волшебство произошло прямо сейчас.
— Что ты здесь делаешь? — спрашивает Казломиров голос.
Моя рука уже у меня в кармане. Мои пальцы находят скаппу. Мик смотрит на новую марионетку, словно это друг, который посторожил ему место. Это аналог дьявола (которого он держит на коленях): у ангела те же пропорции. Я сделала их в прошлом сентябре, для представления на день Святого Николая, на оценку по Марионеточному искусству, за что, разумеется, получила пять.
Я загадываю желание. Я не могу видеть его воплощение, но бисеринка исчезает у меня между пальцев и по тому, что я вижу, как качнуло от удивления Мика, понимаю — что-то произошло.
В то время, как у дьявола есть канарейка, качающаяся вместо сердца, у ангела вырезано в виде сердца отверстие на груди, и в нем — бенгальский огонек... который только-только зажигается, превратив его сердце в мини-фейерверк. В шоу я зажигала его спичкой. В данном случае, я загадала самовозгорание. Надеюсь, выглядит это потрясающе. Отсюда мне не видно, да и как бы там ни было, у меня возникло менее приятное дельце, которое нужно уладить. Я оборачиваюсь.
— Что тебе нужно. — Никаких вопросительных интонаций. Ничего, кроме непреклонного ядовитого презрения.
Все ради Каза. Казимир Андраско — стихийное бедствие Кару, в качестве первого ее парня. Первого и последнего. Того, кто лишил ее кое-чего. Она думает, что я ничего не знаю, но это не так. И давайте-ка кое-что проясним по поводу меня. Я люблю месть, как нормальные люди любят закаты, а другие — прогулки по пляжу. Я ем месть ложкой, как мед. На самом деле, может, я вовсе и не человек, а сама месть во плоти. Мои родители клянутся, что я была настоящим малышом, а не результатом сделки с дьяволом. Ну, разумеется, что они еще скажут. Итог: во мне довольно много нерастраченной мести, чтобы действовать от имени обиженных и оскорбленных девушек во всем мире, с которыми обращаются, как с вещами, а сейчас мы еще и говорим о Кару.