Страница 7 из 14
но мастерство спокойно утверждать
стежками ямба, прочно и воздушно,
и душу вкладывать привычно и бездушно...
Пожалуй, это очень скушно —
стихи писать, как сапоги тачать.
* * *
Любимец публики и муз
вступил в писательский союз.
Тотчас, презрев законны узы,
любимцу изменили музы,
и, членским машущий билетом,
поэт, назвавшийся поэтом,
был кинут публикою грубой:
ей не певцы, ей песни любы.
* * *
После прочтения поэтического сборника «Русский крест»
Возможно ли, потратив гривну,
купить свободы на целковый?
Исчезли цензоры партийные —
воскресли цензоры церковные.
* * *
Посолиднеть, перечесть
много книг,
не срываться ни на лесть,
ни на крик,
не сбивать с чужой души
наледи,
не додумав, не спешить
на люди,
спать ночами, не курить
поутру,
ни копейки не пустить
по ветру,
ни на грош не верить в ложь
случая —
жить бы так! Но это блажь
сущая.
* * *
Забудь про то, что гол и бос, —
зато никто тебе не босс!
* * *
На книгу современной публицистики
Откройте томик сей простой —
и распахнётся бездна,
где мысль аукает в простор,
а словесам претесно,
где рубят истину сплеча
с отвагой осмелевших:
о власть имущих промолчав,
поносят власть имевших.
* * *
Надо одеваться и питаться,
чтоб нести поэзию в народ.
И поэт становится прод`авцем,
попадая в жёсткий переплёт.
Для купца бесприбыльное грустно,
а певца не радует навар:
чем дороже куплено искусство,
тем фальшивей проданный товар.
* * *
На явление томских поэтов пользователям интернета
От поэта, как известно,
пользы нет,
а мыслей — бездна.
То ли дело интернет:
пользы — куча,
смысла нет.
Может быть, в Сети поэзия
станет чуточку
полезнее:
больше будет у людей
бисера
и желудей...
* * *
Молодой поэтессе
У Вас во взоре нега и томленье,
а на устах — такие пустяки!
Имея эти бёдра и колени,
зачем Вы сочиняете стихи?
* * *
Поговорим об искусстве.
Например, о Мадонне
и о том, что жестокое время
никого не щадит.
Я давненько не видел
её фотографий в «Плейбое»...
* * *
Молитва дерзкого раба
Вы прекрасны, Нефертити!
Если вы того хотите —
я не видел ваши тити,
только шею и лицо...
Вы бессмертны, Нефертити!
Я умру, а вы живите —
в плоти, злате и нефрите...
Вот и всё.
* * *
Разговор о поэзии
Свой альбом со стихами
принесла поэтесса
и забралась с ногами
в низковатое кресло.
«Ассонансные рифмы...»
«Смысловой обертон...»
Битый час говорим мы —
и совсем не о том.
Плох альбом, к сожаленью...
Только вижу я вдруг:
молодые колени
мне нацелены в грудь.
Я спокоен, как бог,
созерцающий близко
загорелый пупок
под коротенькой блузкой.
И веду разговор
я достойно и твёрдо,
изучая в упор
дальнобойные бёдра.
Скоро взором дошёл я
до начала начал,
где казённик тяжёлый
по снаряду скучал.
Стала сбивчивей речь
про хореи и ямбы.
Я бы мог пренебречь,
отодвинулся я бы,
ведь не поздно пока.
Но всё жарче и ближе
то, что возле пупка
и — особенно — ниже.
...Было даже потешно,
как безвольно-упруги
под ладонью вспотевшей
гладкоствольные ноги,
как податливо-тесно
то, что выше и между.
«Ваши... строки — чудесны,
и...
внушают...
надежду!»
* * *
Лети на огонёк, ликуй, кружись!
Да здравствует причина смерти — жизнь!
* * *
Был поэту глас, престрашен,
из авторитетных сфер:
«Все мы лошади, все пашем —
и Пегас, и Холстомер».
Не вздыхай, моя лошадка,
всем, как видишь, нелегко.
А давай-ка вспашем грядку
глубоко-преглубоко.
Вот роскошная полянка,
вот скамеечки растут.
Мой плужок, твоя делянка,
двадцать краденых минут...
Станет небо густо-синим,
и утихнут воробьи.
Под ладонями моими
вздрогнут крылышки твои.
В городской прозрачной роще,
подустав друг дружку греть,
мы на жизнь посмотрим проще,
чем обязаны смотреть.
Тополя ещё не голы,
вечер ясен, благодать!
И рифмуются глаголы:
«быть — любить»,
«...ть — летать».
* * *
Я — твой кумир, а ты — моя услада...
Не дёргайся, не хмурь обиженно чело.
Любовь — ещё не всё, что мне от жизни надо,
но без любви не надо ничего.
* * *
Осознаю себя причиной
всего суетного и злого —
так неприветливо звучит
твоё приветственное слово...
* * *
Любовь — истерика, неврозы, хворь души.
А ненависть — задор, здоровье, сила.
Пускай меня любовь сведёт в могилу.
Я не хочу жить ненавидящим.
* * *
Протал в снегу. Дыра в заборе.
В чужой тетради чистый лист.
В пустопорожнем разговоре
душа с душой пересеклись.
Она и он. Стрелок и дичь.
Язвительны и уязвимы.
Извилинами не постичь
судеб внезапные извивы.
Попутчики в чужом краю,
в полузнакомом лабиринте,
сквозь сердце пропуская нити,
она — свою, а он — свою,
не вместе — просто рядом шли,
стараясь выглядеть иконно:
без нарушения канона,
без отражения души.
...А город щурился из окон.
А вечер был на звёзды скуп.
А губы не искали губ,
соприкасаясь ненароком...
Кого с ухмылкою незлой
он едкой эпиграммой тронет?
Зачем запомнили тепло
её колен его ладони?
* * *
Когда Фортуна дуется,
показывая тыл,
лишь тот разочаруется,
кто очарован был,
кто, славой не обласканный,
не может ничего.
Звезду б ему на лацкан
и лавры б на чело...
...От жадности к овациям
Господь меня храни!
Зачем соревноваться
тому, кто не ревнив?
* * *
Устал я, как хомут, нести
божественную лиру,
ни сытости, ни мудрости
не прибавляя миру.
* * *
Не смог продаться — не жди дотаций.
Под мецената — подмыться надо.
Живи поэтом на свете этом —
и лишь на том узришь свой том...
Не паникуй и не сдавайся:
не публикуют — издавайся!
* * *
Не дом, не дачу, не дворец
возводит истинный Творец —
пока легка Его рука,
Он лепит замки из песка,
миры из облаков.
Потом суровеет лицом
и, переставши быть Творцом,
становится Своим жрецом —
вожатым дураков.
Мне повезло: мои труды
не приземлённы, не тверды,
не зла моя судьба.
Я, слава Богу, не дорос
до восприятия всерьёз
любимого себя.
* * *
«Выхожу на Льва Толстого!» —
говорил один прозаик,
выходя на Льва Толстого
из трамвая № 3.
* * *
Поэт не беседует с Богом:
он служит Ему словостоком,
порой не желая сам.
Обласканный или избитый,
из храма, из хлама, из быта
карабкается к небесам.
И — настежь душа поэта,
штормами астрального света
просвистанная насквозь.
И — едет поэтова крыша:
к ответам, услышанным свыше,
он вряд ли отыщет вопрос.
* * *
Мне суетно. Людской реки теченье
плеснёт лицом, которое всегда
любил, но не до умопомраченья,
не до потери страха и стыда.
Мне одиноко. Печку приоткрою.
Растопки нет, но есть черновики.
И буковки, как трупики героев,
осыплются с обугленной строки.
Мне снится ненаписанная повесть —
наверное, уже в тридцатый раз.
Во сне от боли вскрикивает совесть
обрывками талантливейших фраз.