Черный нал

Грибанов с Горбачевым лежали лицом вверх, друг на друге, крест-накрест, аккуратные входные отверстия и натеки алые на скомканном снегу и сжавшемся под кровью мху. Старик лежал на спине, пять или шесть дыр от выходных отверстий, так что спина куртки разорвана по диагонали, и в дыре этой еще что-то подрагивает, мается…

Кистей рук же не было…

— Ты когда убивал кого? — спрашивает Левашов.

— Нет. Пугал только да примеривался.

— Теперь придется убить. Иначе нам отсюда не уйти.

— Они за руками этими прилетят. Целевой заказ. Видно, большие бабки обещаны, если, не дожидаясь вертушки, отсекли. Получается, что с еще дышавшего рубили. Кто их послал, я знаю. И кто прилетит сейчас, догадываюсь.

— Быстро надевай камуфляж, который целей. Пошли в хату…

С камуфляжем проблемы. Левашов не очень аккуратно стрелял. Не берег трофейную одежду. Наконец, блюя и перемазавшись в крови, сооружаем из костюмов один.

Левашов садится на приступочку у входа, надвигает кепочку на глаза, а я остаюсь в доме… Трупы втаскиваю под нары, прибираюсь, кое-как. Струев на связь не выходит. А зачем его теперь держать в Шпанске? Дело сделано. Наверное, допрашивают уже. Или тащат тело в котельную. Ничего. Струев, совершеннейшее из существ. Авось еще пройдется по своему бродвею: Только бы нам вырваться отсюда и подавить в себе желание “позвонить” в Шпанск самим.

Там наверняка ждут. Вдруг кто-то еще потерялся? Связи ищет. Они же знают, что еще один где-то бродит, но не двое. И не с автоматами. А вот и винтокрылый механизм. Уже различается. А руки Че Гевары — вот они. В газетку “Спорт-экспресс” завернуты. Лежат на столе. Отрублены аккуратно, с одного удара каждая кисть. Вот тем топором, что у входа на чурочке. А вот и ружье коменданте. Уж очень он им дорожил. Стрелка вставлена, предохранитель снят. Большой убойной силы вещь. На хорошую цель.

Вертолет, не военный вовсе, смешной маленький МИ, садится медленно, важно, осмотрительно, поднимая веточки, хлам всякий прошлогодний, подвешивая этот мусор, играя им, рассыпая, и наконец аккуратно приземляется, все медленней и медленней крутятся лопасти и наконец останавливается, но никто не спешит выходить, дверка не распахивается. Левашов на порожке своем, пряча лицо под пятнистым козырьком десантного кепарика, машет рукой, как вождь какой-то на мавзолее, автомат на коленях, готов новый рожок выпустить по кабине. И вниз, к бетонке, авось “КРАЗ” на месте, утопить педаль и проскочить поворот на лесную дорогу, где “ГАЗ-53” продырявленный, а там кривая авось вывезет… Левашову терять нечего. Часть покинул, мужиков в камуфляже побил, совершенно секретные документы — вот они, в вещмешке. Я сквозь щель дверную вижу поляну и вертолет и чувствую, сквозь затылок Левашова, все, что у него в отчаявшейся голове варится.

Но дверка распахивается, трапик падает, и выходит еще один камуфляжный товарищ: роста небольшого, склонный к полноте, автомат короткий на ремне справа, — идет к избушке, а следом тот, кого прислал сюда Политик. Господин Амбарцумов. Приодели его в пятнистое и не по размеру, но ствола никакого нет, ни кобуры, ни штык-ножа. Прилетел принять груз, удостовериться и улететь. “Там они”, — показывает Левашов направо, туда, где тела штабельком и над ними то ли пар, то ли облачко миражное. Пока все удачно. Идут оба, смотрят, наклоняются. Качают головами, потом поворачиваются к Левашову. Тот рукой машет, приглашает как бы. Шли бы они по одному. С интервалом. И точно. Амбарцумов медленно, будто по коридору своего агентства, идет к избушке, вот он уже рядом, Левашов пропускает его. А я бросаюсь к столу, сажусь на лавочку спиной, в рубахе синей, слева на столе руки отрубленные, сразу в глаза бросаются, только войди. Я и газетку развернул. Все. Вошел, увидел предмет, цель свою пакостную, и шагнул к ней. Я медленно оборачиваюсь и вижу, как мгновенно и неотвратимо приходит к Амбарцумову отчаяние, как зависает лицо его, теряет эмоции, ничего на нем нет, только ужас, и хочет он дернуться назад, к двери, а глаза цепляются за отрубленные кисти рук коменданте, и я стреляю ему в живот из этой игрушки, ружья подводного. Шмякает острие, пробивая жир, входя в живот, цепляясь за кишки, и я дергаю трос на себя, падает Амбарцумов на колени, а потом лицом на грязный пол, и я наступаю сапогом ему на затылок, а острие гарпуна показывается сквозь куртку. Теперь нужно очень спешить. Я беру газету за края, заворачиваю обрубки великого человека, выхожу, открывая дверь ногой, едва не сталкиваясь с тем, маленьким, что идет следом.

— Вот они!

Тот, оторопев, шарахается, отстраняется, Левашов опять готов стрелять. Я иду к вертолету уверенно, автомат у меня давно на груди.

— Ты кто вообще? — слышу я в спину, но уже поднимаюсь наверх, а там всего один боец, высокий и в бронежилете, а в кабине пилот. Тоже один. И похоже, из гражданских, арендованный, как и тот водитель, пожелавший срубить лимон и лежащий, сейчас где-то у дороги.

— Лед есть? В лед положить велели.

— Есть. Вот пакет.

Запасливый человек. Вот и лед приготовил. Наверное, из ресторанного холодильника или из ларька с мороженым.

— Держи пакет, — приказываю я и начинаю аккуратно укладывать туда особо ценный груз. Пакет с Тверской улицей, цветной, радостный. Иди куда хочешь. Пепси пей, гамбургеры ешь. Заслужил. Заработал.

— Сиди покуда. Мы сейчас, — говорю я.

В доме тишина, успокоение. Значит, Левашов уложил нашего гостя. Или наоборот. Обхожу избушку и от угла осторожно заглядываю в оконце., Левашов смотрит на меня. Ждет. Дает отмашку. Потом мы идем к вертолету, опять спокойно, размеренно, как и все, что делаем в этот день.

И только уже под винтами, когда наваждение и морок, должно быть, покинули хранителя борта в бронежилете, совершенно какого-то шкафообразного, и он должен вернуться из виртуальной реальности и положить нас лицом вниз на землю у черных, каких-то игрушечных колес вертолета, а воздух пахнет весной и железом, я вижу мешок в левой руке Левашова.

— Полковник!

— А!

— Несешь свою военную тайну?

— Несу.

— А я забыл.

— Что ты забыл? — оборачивается ко мне Левашов.

— Дневники. Дневники Старика.

— Ты не дергайся. Поднимемся на борт.

— Левашов, — уже тихо говорю я. — Мы с ним справимся. Стреляй сразу.

У Левашова уже тот автомат, из которого, наверное, убивали наших. Совершеннейший из автоматов. Маленький, легкий, с глушителем, со спаренными рожками на изоленте. Полковник уже столько народу побил сегодня, а одного” и вовсе топором. Раскроил череп так, будто этим всю жизнь занимался, а не сидел в коммунистическом раю, под боком у безумной лаборатории.

— Иди первый, — говорит он тихо, подталкивает. Левашов прав. Ситуация подсознательная, и я в нее вписался. Я поднимаюсь на борт, а длинный этот ловец удачи зверем смотрит и свой ствол на бедре положил удобней, левую руку согнул в локте, ладонь сжата, ребро ее крутое и твердое…

Левашов стреляет из-под меня, короткой очередью, целясь в лицо, но промахивается, а последний защитник демократии уже откидывается вправо, перехватывает автомат и стреляет как бы не глядя, но пуст проем, за которым пихты и срез неба.

И тогда я, как вратарь на одиннадцатиметровом, отталкиваюсь левой ногой и лечу через весь салон, достаю левой рукой горячий край ствола, подбрасываю вверх, а он колотится, пульсирует, и пули прошивают тонкий металл фюзеляжа. Я получаю удар ботинком по лицу, страшный и точный, разжимаю руку… Только Левашов уже в салоне. Вторая его попытка удачная. Он бьет по рукам, по ногам, по голове, а тело расстрелянное, шкафообразное, все бьется, все хочет прикрыться простреленными длинными руками и наконец замирает.

Я врываюсь в кабину. Летчик откинулся в кресле. Он совершенно невменяем.

— Оружие есть? — Нет…

Я обыскиваю его тщательно, осматриваю кабину, зову Левашова.

— Посиди с ним, полковник.

— Брось ты эти эпистолярии. Лететь нужно.