Страница 11 из 109
- Знать наверняка – лучше.
- Максималистка.
- Такой уж сделана.
- О, мне очень, оченьнравится, как ты сделана!
- А мне оченьнравится, как сделан ты.
- Да неужели?
- Комплексы, милый? Ты прекрасен, как бог. И это не лесть.
- Никогда не считал себя красавчиком.
- А ты не красавчик. Хотя тело у тебя без изъяна. Ты не красив, ты именно прекрасен.
- Уж не влюблённую ли женщину слышу я?
- Её, милый, её. Поверить не могу, что всё-таки тебя завалила!
- Ну, это был тонкий стратегический расчёт. Доставшееся легко не ценится, знаешь ли…
- Ах ты!..
- Ах я. Коварный, изворотливый…
- …соблазнительный!..
- …и скользкий тип. Так что ты крупно попала, Схетта. Не вырвешься, и не надейся.
- Как раз на освобождение я не рассчитываю. – Она слегка отодвигается и внезапно утрачивает всякую игривость. – Я… мне страшно об этом говорить, но и молчать… это… я…
- Продолжай. Я не оттолкну тебя, что бы ни случилось.
Схетта сглатывает ком. Прячет глаза.
Я сгребаю её за плечи, подтаскиваю и начинаю тихо перебирать волосы у макушки. Успокаивая. Поглаживая. Она вздыхает – почти судорожно. Мышцы её скручены напряжением, предельно далёким от любовной страсти.
- Ты. И Айс. Вы совершенно разные. И вы – каким-то странным, мистическим почти образом – похожи. До ошеломления, до боли. У тебя и у него в прошлом нет почти ничего общего, но ваши души словно отлиты в одном цехе одним мастером. Как будто две дороги, у перекрёстка сливающиеся в один широкий тракт…
- Я знаю, что мы с ним…
- Не перебивай, пожалуйста! Я… ты знаешь, кто послужил прототипом при моём… так вот, я не могу точно сказать, кого люблю. Не чувствую уверенности. Может быть, я люблю тебя. Но возможно… шанс, что на самом деле это – мираж. И люблю я лишь отражение Айса в тебе. Я…
- Ш-ш-ш-ш…
Я ненадолго прижимаю Схетту к себе. Крепко, до боли. Отпускаю, обхватываю её голову и заставляю взглянуть мне в глаза. Деля боль на двоих, ослабляя её, готовясь исцелить вовсе.
- Милая, послушай меня теперь ты. Послушай. Готова?
- Да.
- В моём понимании ты сказала очень правильные вещи, но подобрала не те слова. Не совсем правильные. Я немного поправлю тебя, хорошо?
- Хорошо… – заворожённо шепчет она.
- Тогда слушай. В каждом человеке, вообще в каждом разумном есть нечто, достойное любви. В ком-то больше, в ком-то меньше. Ты видишь, что Айс – достойный мужчина. Что его есть за что любить, есть за что уважать. Но этот внутренний маяк горит в каждом существе! На самом деле идеал, к которому стремится твоя душа, не собственность Айса, и он – не моя собственность. Идеал находится где-то непостижимо далеко, а во мне и в нём просто преломляется сходным образом. Эта истина – простая, очевидная – от Айса ускользает. И я безумно рад, что он так и не решился увидеть в тебе сияние того же идеала, который манил его в погибшей Ниррит. Я рад, потому что благодаря этому получил свой волшебный шанс.
- Ты…
Мой палец ложится на губы Схетты.
- Ш-ш-ш… я не стану требовать клятв и не стану приносить их сам. Ты знаешь, мне будет очень больно, если ты сочтёшь нашу связь ошибкой и уйдёшь к Айсу. Но я приму это. Потому что ты уже дала мне больше, уже приблизила меня к сиянию идеала ближе, чем я когда-либо…
Не дав закончить слишком пафосную речь, Схетта опрокинула меня на булькнувшую кровать и поцеловала с отчаянной жадностью.
Свыше сил человеческих было не ответить на такойпоцелуй!
И я ответил, вновь сжигая прошлое и будущее в пламени ослепительного настоящего.
Я уже рассказал о своей кутузке практически всё. Расположение, габариты, мебель (одна штука), Растение (одна штука), Рин Бродяга (ещё одна штука). Только об одном предмете интерьера я до сих пор не сказал ничего. Об "окне". Которое на самом деле никакое не окно, если вы помните мои слова о полусотне метров под землёй.
Будь кутузка высокотехнологической, а не магической, "окно" можно было бы без потерь заменить телеэкраном. В общем, оно выполняло примерно те же функции. Только канал трансляции большим динамизмом не отличался. По нему всегда показывали одно и то же: небо, нежно-голубое в лёгкую прозелень. Если мимо той штуки, которая ловит и переправляет ко мне изображение, проплывает облако – это сходит за настоящий праздник. Хоть какие-то перемены. Судя по количеству этих белых штуковин там, наверху, климат в районе кутузки засушливый, и даже очень. Ни разу не видел здесь нормальных дождевых облаков, не говоря уже про свинцовые тучи полноценного грозового фронта.
С другой стороны – мало ли, откуда берётся это изображение, как обрабатывается и фильтруется? Полагаться на достоверность картинки в "окне", как на слово божье, я бы не стал. То есть до сих пор двух одинаковых по форме облаков я в нём не видел, но это ещё ни о чём не говорит. Сделать так, чтобы вид из "окна" никогда не повторялся – задачка даже не для грамотного иллюзиониста, а для его более-менее талантливого ученика. В общем, днём я редко обращаю на "окно" много внимания. Вот ночами – другое дело. Только в кутузке я по-настоящему понял, до чего истосковался по чёрной, усыпанной звёздной пылью бездне. Такой родной, несмотря на то, что созвездия в ней мне не знакомы…
Именно ночное небо позволяет мне достаточно уверенно судить о том, что происходит снаружи и в какой мере вид из "окна" действительно является трансляцией, а в какой – ловкой подделкой. Мой вывод, плод многочасовых наблюдений и расчётов, гласит: либо картинку подправлял истинный мастер своего дела, вроде того, который создал Растение, либо небо, которое я могу наблюдать – настоящее.
Придать видимость подлинности рисунку созвездий на порядок-два сложнее, чем налепить редких и никогда не повторяющихся облачков. Если я просижу в кутузке ещё хотя бы пару месяцев в дополнение к тому времени, которое уже провёл здесь, смогу вычислить по результатам ночных бдений примерную широту, на которой расположена кутузка, и длину местного года. (Благодаря хорошей зрительной памяти и необходимым рациональному магу навыкам "скоросчёта" я справляюсь даже без инструментов). Пока получается, что год на треть длиннее земного, но при разбросе в плюс-минус полгода точность явно неудовлетворительная.
Пока.
Не то, чтобы результаты этих вычислений мне чем-то помогли, но…
Вокруг стало немного темнее. Я обернулся к "окну", ожидая увидеть очередное облако, а вместо этого увидел паскудную морду.
Почему паскудную? Во-первых, даже незнакомый с хозяином этой морды согласился бы с моим определением – хватило бы одного взгляда на ухмылку, сильнее обычного уродующую этого типа. Надо быть совершеннейшим паскудником, чтобы, наплевав на помощь целителей, не свести с лица шрам, удлиняющий рот аж до самого левого уха. Жаль, что оставивший этот шрам не довёл работу до конца: я бы охотно поглядел, как Улыбчивому вскрывают башку наподобие консервной банки, а не просто портят на этой банке этикетку. Ибо вторая причина паскудства морды, с коей мы играем в гляделки, чисто личная. Именно эта гнида некоторое время назад, зайдя с тыла, вырубила меня сонными чарами, пока две другие гниды отвлекали с фронта.
- Молчишь? – поинтересовался Улыбчивый. – Сидишь тихо?
Я не ответил.
- Знаешь, тут не курорт. Придётся пошевеливаться, если не хочешь сдохнуть.
После этого заявления, так и не дождавшись от меня ответа, Улыбчивый сгинул. А я окинул взглядом свою кутузку и тихо выругался. Канал, по которому к Растению поступала энергия, съёжился почти до нуля. Ровно до уровня, при котором Растение ещё не должно было умереть, но уже наверняка не смогло бы поддерживать моё существование на прежнем уровне.
Вот так-то. Мне только что перекрыли: пищу, воду, кислород. Всё сразу.
Оставили только уголочек неба. Ну, спасибо и на том…