Страница 6 из 82
ТЕАТРВот и я узнал, как видно, ценублагородству, дружбе и любви…Что ж, давай, закончим эту сцену,жизнь моя, скорей антракт зови!В том антракте — перестук бутылок,бутерброды, гомон, женский смех…Самому себе смотрю в затылок,он, увы, такой же, как у всех.Очередь покорно разойдется,чтоб опять вглядеться в новый акт,веря: побеждает благородство;понимая: всюду важен такт.Почему же, веря в провиденье,мы в быту не ищем красоты,разрушая хрупкие виденьяв жизнь не воплотившейся мечты?3.09.РАБОТАПерепачканы руки в чернилах,я фломастер опять заправлял…И юлит, как в ладонях обмылок,мысль, что вот он — бесславный финал.Но подул ветерок из фрамуги,и подумалось: "Жизнь хороша!Что ж, работа пусть пачкает руки,оставалась бы чистой душа…"3.09.* * *Очень часто меня обижали.И притом — ни за что, ни про что.Я бы все позанес на скрижали,только вряд ли кто это прочтет.Все обиды мои — обыденка.Так — заноза, осиный укус.Хватит строить большого ребенка.Выбрал гуж, так держись и не трусь.Перемелется жизнь. Разойдется.Пролетит через сито годов.И обиды считать не придетсято-то взвоешь — во веки веков.4.09.СТИХИ О СЫНЕ1Сон-сын, сын-сон,ветром ночи принесен,темной мысли в унисонколыбельный звон.Сын-сон, сон-сын,я с тобою не один;среди жизненных руинмой ночной рубин.Сон-сын, сын-сон,именем не наречен,тихо спи во мгле времен,смерти обречен.Сын-сон, сон-сын,нежно плачет клавесин;грозди пламенных рябинмежду злых осин.Я до смерти обреченслышать с четырех сторонсумасшедший перезвон:сон-сын, сын-сон!2Я Бог-отец, мой сын убит,и где могила, неизвестно.И мать безвинная скорбит,и пленный дух взывает к мести.Какие мерзкие скоты!Кругом Содом, кругом Гоморра…Стихом о пользе красотыздесь прополаскивают горло.Они взялись и за меня,они распнут меня охотно,цепями ржавыми гремя(потом покроют позолотой).Я мог бы мигом покаратьсонм просвещенных негодяев,чтоб стала гробом им кровать,чтобы о мщенье догадались.Но время покарает ихнадежною рукой железной,им не бывать среди живых,и месть моя здесь бесполезна.Они же заживо мертвы,хрипя в блевотине привычно.А вы? Со мной согласны вы?Мне, впрочем, это безразлично.Я Бог-отец, мой сын убит,а где могила — неизвестно;и это горше всех обид,и вне законов кровной мести.27.10.МАТЕРИНСКОЕ ПИСЬМОНаписала мне мать письмо.Вновь меня во всем укоряла.Мол, ничто не пойдет само.Мол, сыночек, успехов мало.Хоть и дожил до сорока,своего заповедного срока,Но нужна ли твоя строка?Что стрекочешь ты, как сорока?Долбишь клавиши день-деньской.Ждешь-пождешь от критики реплик.Сыт по горло, поди, тоской.Понапрасну одежку треплешь.Возвращался б скорей домой.Как соседи кругом, трудился.Повстречался с какой вдовойда сошелся али слюбился.Жил бы дружно, своей семьей,шелестел бы кроссворд в газете,отдыхал бы весь день седьмой,если б слушал всегда советы.И еще попросила прислатьчаю, сыру, немного масла…Что я ей могу написать?Что еще ожидаю счастья,что советы все трын-трава;никому они не помогут.Если взяли стихи права,то затягивают, как омут.И пошел я купить билет,и месил декабрьскую слякоть,чтобы сбросить вериги лети, как мальчик, опять поплакатьпо несбывшемуся вчера,не свершившемуся сегодня…Не притворство и не играэтих слез порыв благородный,этот простонародный жест,брызги смахивающий ладонью.И не надо напрасных жертв,блудный сын не смирен юдолью.Не согбен я еще в кольцо.Ничего, что слегка поплачу,да не прячу свое лицо,как и душу свою не прячу.Не шуршу в уголке тесьмой,бандероли не шлю, как прежде.Написала мне мать письмо.Все мы долго храним надежду.12.12.* * *Ты живешь мгновеньем длинным,жизнь прекрасная моя.Чистишь зубы "Поморином"и мечтаешь про моря.А потом спешишь скореена работу, в институт;каждый день на день стареешь,так с тобой хозяин крут.Вдоль стальных трамвайных линиймы с тобой сам-друг бежимранним утром, утром зимним,утром сизо-голубым.22.12.