Страница 23 из 79
Жить ему без этих книг!
Не обманывайтесь, снобы.
Наш народ вас превозмог,
Не заметив, правда, снова
Гениальность ваших строк.
Что бы вы решили с Блоком?!
Он ведь тоже был непрост.
Но случился ненароком
На него огромный спрос.
Всем известно, что Волошин –
Русский интеллектуал, –
В непростом и давнем прошлом
Славой не пренебрегал.
Да и Бродский с Мандельштамом,
Не предав идей своих,
Всё же вырвались из рамок
Одиночеств роковых.
Ну а снобы всё кичатся
Неизвестностью своей…
Может, дальше домочадцев
И не нужен гонор сей?
Ржавчина
Не верится, что вырвется Россия
Из цепких лап коррупции…
Она
Сейчас в такой неуязвимой силе,
Что честности уже совсем хана.
Коррупция, –
как ржавчина в металле, –
И блеск, и силу – всё сведёт на нет.
А в общем, мы в гробу её видали…
Но где тот гроб –
Пока большой секрет.
***
Крещенскую полночь
Встречает нежданно метель…
И кружится снег
Посреди колокольного звона.
Вхожу в неземную его акварель,
Где небо склонилось
Над миром влюблённо…
Крещенская полночь –
Пора ожиданий и грёз.
И светится Образ
Над нашей душой и молитвой.
И в очищенье невидимых слёз
Всё горькое в нас
Прощено и забыто.
По читательским письмам
Из далёких уголков России
Земляки не устают писать,
Что у них уже иссякли силы,
Чтобы миру правду доказать.
Доказать, что жить здесь невозможно
Среди взяток, лжи и платежей.
Что, расставшись
со страной безбожной,
Все мы перешли в страну чертей.
Где при издевательской зарплате
Жизнь у многих слишком коротка.
А умрёшь – на катафалк не хватит,
Потому что смерть здесь тоже дорога.
Из цехов, из банков без разбора
Работяг выбрасывают вон.
Кто их защитит от произвола?
Профсоюз? Господь? Или Закон?
Да никто их защитить не может.
И никто не станет в суть вникать.
Власть вину на кризис переложит:
«Перебьются, мол… Не привыкать…»
Но уже немало безработных
Перешли в бомжи и в криминал.
Что, конечно, в наших лживых сводках
Кто-то отразить не пожелал.
Я – доверенный поэт России…
Потому и говорю за всех:
«Если власть уже помочь не в силах,
Пусть не валит на других свой грех…»
***
Шаляпин покидал Россию…
И как он думал – навсегда.
Состав летел сквозь сумрак синий,
Через леса и города.
В пути печалясь и мрачнея,
В окно смотрел он допоздна.
И стала вдруг ещё роднее
Покинутая им страна.
Она за поездом бежала,
Не оставляла и звала.
И сердце захлестнула жалость,
И боль пронзила, как стрела.
Прощаясь мысленно с Россией,
Он вспомнил горестные дни:
И как забвением грозили,
И как буржуем нарекли.
В своём озлобленном бессилье
Кляла его политшпана…
Но верил он другой России,
Он знал – настанут времена…
А мир давно им околдован.
И он гордился вдалеке,
Что снова певческое слово
Звучит на русском языке.
Не стала родиной чужбина…
Среди парижской суеты
Лишь только Русь была любима,
Её приволжские рябины,
Её кавказские хребты.
Лишь после смерти он вернулся.
Не эмигрант и не изгой…
Король великого искусства
В родной земле нашёл покой.
***
Мне б не хотелось
обмануться в ком-то.
И горько, если это будет друг.
Я пару слов ему скажу негромко,
И промелькнёт в его глазах испуг.
Хотя со мною всякое бывало –
И обрывалась дружба на лету,
И сердце,
Как гора в момент обвала,
Теряло голубую высоту.
Я всё прошёл – и радости, и беды,
Познал измену и обиды соль…
Но в каждом сердце
есть свой День Победы,
Когда надежда побеждает боль.
Когда в душе вдруг обнажится компас
И высветится путь сквозь круговерть…
Мне б не хотелось обмануться в ком-то.
Но дай мне Бог и это одолеть.
***
Любе Крженицкой