Контракт Султанова

— Мне видится следующее, — вещал он, зыркая своими по обыкновению грозными, правда, уже изрядно осоловевшими глазами. — Писатель, создавая свое творение, может изменять его как угодно. Но когда произведение уже написано, оно начинает жить своей жизнью и само влияет на жизнь человека, его создавшего.

— Не понял. Объясни, — потребовал Паша.

— У тебя никогда не было такого, что нечто, — Веничка сделал обобщающий жест, — мешает тебе в самый ответственный момент, а именно, в момент окончания работы над рукописью?

— Да сколько угодно и почти всегда!

— Вот! — Веничка поднял указующий перст. — То готовая вещь пропадает из памяти компьютера, как будто ее там и не было никогда. То когда да завершения работы остается страница, тебе путевку в санаторий или не дай бог несчастный случай. Ногу подвернул или похмелье. Словно твое произведение лишнее в этом мире и нарушает некое установившееся равновесие.

— Об этом и Вениаминов писал, — вспомнил Паша.

— Но если есть сила противодействующая, то должна быть сила и помогающая. Сопутствующая. Ты не замечал, что иногда словно тебе кто-то помогает? То снегом все заметет, и тебе ничего не остается, как сидеть и корпеть над романом. То друган заболеет, с которым пить собрался.

— Сколько угодно! — опять согласился Паша.

— Делаю вывод: твой Быстрец не есть человек, — изрек Веничка. — Это материализовавшаяся сопутствующая сила, что до поры до времени помогает тебе.

— Что значит, до поры до времени?

— Это значит, что наступит такой момент, когда ты останешься с ним один на один! Пошли, чего покажу,

Веничка повел его в комнату, где, переступая через спящих вповалку измученных людей, указал на разношерстные книги на разных языках:

— В Праге вышли четыре части, но жутко порезанные, — комментировал он. — Помнишь, у тебя было: "…лежал хлебалом книзу". Так вот слово "хлебало" они вырезали. Чехи вообще помешались на цензуре. А вот венгры-другое дело. Они тебе даже пару любовных сцен приписали, — он повернулся к Паше и горячо проговорил. — Согрешил суд против истины, да и я вместе с ним, старый дурень (на деньги польстился, но я не знал, что все так выйдет), подтвердил, что у тебя порнуха сплошная. У тебя же даже слово "член" не встречается. А какая порнуха без члена? Ерунда, а не порнуха.

— Знаешь, Веничка, а я ведь не знаю, что мне дальше делать, — признался Паша. — Я разворошил осиный улей и остановился. Где истина? Может, действительно, настало время остановиться?

— Зачем останавливаться? Еще полбутылки осталось, — горячо возразил Веничка.

— Да я вообще.

— А вообще, вот возьми меня. Я ведь поэмы писал, большие надежды подавал, а потом взял, дурак, и остановился. И до сих пор на запасном пути. С другой стороны, я думаю. Вот не остановился бы я. Дальше писал и печатался. Нобелевскую мне бы все равно не дали. Задвинули бы. Знаешь, в этом сволочном мире иногда как бы мы не изворачивались, решаем все равно не мы.

Паша проснулся в сидячем положении с кружкой давно остывшего чая в руке. Тафик заботливо мыл ему ноги в тазике. Они были в таком состоянии, словно Султанов всю ночь ходил босой по барже с углем. На память пришли отрывочные воспоминания о неких поклонах, которые Паша отвешивал ночному звездному небу, прося Великую силу оставить его в покое. Ему стало стыдно.

— Как остальные? Все проснулись? — спросил он.

— У нас все дома, однако, — безмятежно ответил Тафик. — Светлана, который не Обанаев, а другой, домой поехал. Сказал, что альбом возьмет и скоро вернется.

И Паша понял, что они пропали.

Светлана вызвала такси, и уже через сорок минут была дома. Велев таксисту обождать, вошла.

Столько всего произошло, целая жизнь пролетела, и всего сорок минут, и все вернулось.

Дома никого. Ни горничной, ни садовника. Она быстро прошла по гулким пустым комнатам в кабинет, по пути посматривая в окно. Неизвестно, чего она ждала. Пять минут. Ей надо всего пять минут.

Она влетела в кабинет. Не садясь, по очереди распахивала ящики стола. Какие-то блокноты, открытки, письменные наборы. Где же альбом? Поиски затягивались.

— Вы, наверное, ищите это? — тихий голос прозвучал настоящим громом.

Она шарахнулась назад.

В кресле в углу до сего момента неприметно сидел человек в костюме. Костюм был вполне цивильным, даже дорогим, чего нельзя было сказать о глазах. Они горели бешенством.

— Вы кто?

— Люди зовут меня Лазарь. Вы это искали? — он слегка потряс альбомом.

— Да! — она опрометью кинулась в дверь — и сразу назад.

За дверью перегораживала все свободное пространство неподвижная фигура в белом халате и маске на пол лица.

Женщина прижалась к стене. Что же я наделала? Билась истеричная мысль. На глаза непроизвольно навернулись слезы.

— Не надо так расстраиваться, девушка, — подчеркнуто вежливо заметил Лазарь. — Раз вы здесь, значит, Паша узнал-таки про фотографию.

— Он здесь не при чем! — воскликнула Светлана. — Что вам надо?

— От вас ничего, — притворно удивился Лазарь.

Он полистал альбом, застыл на раскрытой странице.

— 10-А класс, — нараспев сказал он. — Здесь мы еще все вместе. Сашка Дивулин, Громов, я и Мышка. Вы что не знали, что Мышковецкий был нашим одноклассником? Ой, я проболтался! — он сделал дурашливую гримасу, которая впрочем, быстро погасла, и он заорал, заставив ее вздрогнуть. — Но он сразу бы догадался, стоило ему видеть эту фотографию! Господи, зачем я связался с этим умником? С другими и проблем не было!

Но впрочем, он быстро взял себя в руки.

— Я вас напугал, извините. Но вы меня очень разозлили, вы должны понять, — он заморозил ее одним взглядом. — Я убью вас всех. По очереди. Возьмите смену белья, чтобы вас похоронили в чистом, и поехали. Нам пора трогаться.

Их было 18!

Восемнадцать авторов в разное время заключивших контракты с Абросимовым.

Дальнейшие события как под копирку. Огромные тиражи, которых никто не видел, и вполне реальные деньги за реализацию.

По самым грубым прикидкам полковника Колесникова подобным образом Абросимов отмыл порядка 30 миллионов долларов.

— А где остальные 3 миллиарда? Банк Матросова где?

Абросимов был хитрый лис. Долго с одним автором не работал.

Обычно следовало расторжение контракта, и автор, которого никто и знать не знал, втихаря спивался, умирал, вешался. Короче, исчезал по факту рождения. Гиб. Но без криминала. Только естественные причины. Или уж если убивали, то и убийца был тут же. Готовенький. Короче, не подкопаешься.

Нет, Лазаря трогать еще рано.

Вот когда он доберется до Султанова, вот тогда его и надо брать. С поличным. Тогда он все выложит. И про банк Матросова выложит. Тут мы их всех и возьмем. Всю их шайку-лейку.

Колесникова охватил подъем, который сошел на нет, когда ему доложили, что наружка потеряла Абросимова.

— Что значит, потеряла? — закричал он. — Погон хотите лишиться? Вы мне всю операцию срываете! Найти и доложить!

У Венички реквизировали старую, еще с активных писательских времен "Волгу". Сам он, прознав, что крепко проштрафился против Лазаря, и что хозяин с минуты на минуту будет здесь, сбежал еще раньше.

Кое-как уместившись, они отъехали через улицу и остановились в соседнем дворе. Так что их не было видно, но подъезд Венички просматривался.

"Скорая" приехала спустя 10 минут. Могли и не успеть, подумал паша. Поймав красноречивый взгляд Сорокина, он понял, что друга посетили те же мысли.

В подъезд решительно вошли три "шкафа" в белом.

— Куда они могут ее повезти? — спросил Паша.

— Я думаю, в Пропащий лес, — озвучил Сорокин опять-таки его мысль.

— Вы говорите о моей маме! — со слезами в голосе воскликнула Оксана.

— Мы ее выручим!

— Кто это мы? Надо в милицию звонить?

— Нам пока нечего сказать. Вот узнаем точно, что она там, тогда позвоним.