Страница 2 из 8
Вверх по ступенькам, мимо левой руки Пушкина.
Сквозь разнятое ментами классово-идеологическое побоище.
Направо.
Вниз по лестнице.
Налево, в переход.
И тут уже стало ясно, что те двое наконец закончили обмениваться своими: "Кто, бля, такой? -- А я, бля, знаю? -- Ничего тебе, бля, Чика не говорил, что кто-то еще, бля, в доле? -- Ничего, бля! -- А может, бля, кто из пацанов чего слышал? -- Никто, бля, ничего! -- Так никогда, бля, его не видел? -- Никогда, бля! А ты, бля?! -- И я, бля! -- Точно, бля, Ханурик ему дискету сунул! -- Точно, бля!"
И тут уж они рванули, словно вспомнили, что оставили включенный утюг на спине у клиента.
Мимо Пушкина.
По лестнице.
Направо, в метро.
Перепрыгнули через турникет.
Разделились -- один на "Пушкинскую", другой на "Тверскую". И поскакали вниз каждый по своему эскалатору, роняя людей, словно кегли. И все это лишь для того, чтобы пробежаться пару раз по платформе туда-сюда и никого не обнаружить.
Потому что Танцор с легкостью вычислил их примитивную траекторию и уже неторопливо шел по Тверской по направлению к Охотному ряду. Шел и соображал: что бы это могло значить? Что за дискета такая, за которую, не раздумывая, не обременяя себя нравственными вопросами, с легкостью мочат людей? Неужели записанная на ней информация способна дать людям здесь, на земле, такое ломовое счастье, что потом, там, не обидно будет бесконечно долго вариться в котле со смолой?
* * *
Остановился у недурно пахнущего киоска, взял хот-дог по-французски, набрал Стрелкин номер и, пережевывая, с сильно набитым ртом спросил:
-- Стрелка, ты ведь в Париже была?
-- Была, -- ответил мобильник. -- Что это за блажь на тебя накатила? Да и свинство это -- звонить любимой женщине и чавкать в трубку, словно ведешь репортаж с сельхозвыставки!
-- Так ты видела, чтобы французы хот-доги жрали?
-- Нет, они ими только туристов травят. Что за дурацкие вопросы?
-- Да тут мне девушка хот-дог "по-французски" продала, -- продолжая играть отморозка, сказал Танцор, с еще более набитым ртом.
-- Вот ты у девушки и спрашивай, а мне нечего мозги пудрить! -взвилась Стрелка. -- Да смотри, не переусердствуй там, с девушкой. А то, блин, оскоплю! Но я-то какая дура, борщ ему тут варю, стараюсь, думаю, по-семейному обедать будем. А он там с какими-то девками по-французски!
-- Так ты ей это все и скажи, -- решил развить игру Танцор, -- я-то здесь при чем? Все зависит от женщин.
И со словами: "Девушка, вас тут спрашивают", -- протянул трубку рыженькой хотдогщице, которая в связи с погодой уже и не пыталась прятать пикантные веснушки под слоем тонального крема.
И Стрелка, нормально въехав в роль, заорала погромче, чтобы Танцор услышал и оценил:
-- Девушка, милая! Гоните от себя этого кобеля, пока не поздно! Меня обрюхатил, да еще четырем таким же дурам алименты плотит! А если бы знали, сколько у него всяких подарочков венерических! Полный букет! Гоните, гоните, девушка!..
Горячесобачница недоуменно посмотрела на Танцора, вернула трубку и лениво изрекла:
-- Заняться, что ли, нечем?
Заняться было чем. Это Танцор прекрасно чувствовал всей своей нервной шкурой. Дискета таила нечто такое, что при ее прочтении заставит его забыть:
-- о расслабленности, в которой они со Стрелкой пребывали уже четыре месяца;
-- о Ницце, где они пережидали неласковую московскую зиму;
-- о Монако, откуда Стрелка его, скупавшего оптом жетоны для рулетки, еле уволокла;
-- об Альпах, которые поразили Стрелку не сверкающими снегами и розовощекими миллионерами-крепышами, а невероятных размеров горнолыжными ботинками, которые она, спустившись пару раз и наглотавшись при этом снега, положила под подушку, отчего еженощно видела волшебные сны...
Абзац! Отпуск закончен! Танцор вновь заглотил блесну, и чья-то неведомая рука совсем скоро начнет наматывать на катушку звенящую от напряжения леску.
Стрелка изо всей силы свистнула в свою трубку. Танцор очнулся, приложил свою к правому уху.
-- Ну что, -- спросила уже все понявшая Стрелка, -- опять во что-то вляпался? Игрун ты мой ненасытный! У тебя, что ли, магнит внутри, что ты всякую мерзость к себе притягиваешь? Что у тебя там, горе ты мое луковое, за полтора франка тарелка?!
-- Да, можно сказать и так.
-- А конкретней?
-- Приеду -- покажу. Не по телефону же.
-- Ну давай, жду, сгораю. Да, и жратвы с собой прихвати.
-- А борщ?
-- Какой борщ?.. Блин, кончай! Нашутились уж! Танцор убрал мобильник, поймал тачку и поехал домой.
*
И со словами: "Давненько не брала я шашки в руки", -- Стрелка сунула дискету в трехдюймовое окошко. Открыла "Нортенкомандер" и шифтом с F1 выбрала диск А. Щелкнула сдвинутая предохранительная пластина, и пара движков -- шаговый для головок и вертушка -- начали негромко дрыгаться и изредка подвывать на сбойных доменах.
Наконец-то на синем поле мерзкими красными буквами выскочило: "data-zip". Мерзкими, потому что при разархивировании зиповского файла наверняка понадобится пароль. Так оно и вышло. На Alt -- F6 выскочила заставка пока еще нейтрального серого цвета с идиотской просьбой ввести пароль. Стрелка по сложившейся традиции по первому разу ввела "fuck" и зло стукнула по энтеру. Выскочила уже красная табличка: "Ошибка: неправильный пароль для данного файла". И внизу две кнопки: "ОК" и "Отмена".
Полчаса Стрелка колола пароль, то и дело раздраженно приговаривая: "С этими вонючими Европами на хрен всю квалификацию растеряла!" В конце концов дурная железяка, проглотив "
uxst
rpvw
ywya
qsry
qqopq
qsyq
!.4/.
!"%,-!.
vqav
twps
wqpr
vsva
pyopq
xwra
)6!.
!"2/3)-/6
vsaq
yups
wapw
vtpt
qpopq
xptq
)'/2
:!+(!2/6
vyps
tvrp
yvwp
trsq
qropq
yaxs
!,%+3!.$2
053(+).
utpw
ptxr
xaqq
xytp
qqopq
typw
,%/
4/.34/9
wyys
rspu
xttq
psyq
qropq
vups
)6!.
"5.).
utqw
quqp
prpq
rwvp
pyopq
qyvs
)6L
452'%.%6
vprs
srpq
sqpr
ywvq
qropq
wtpw
"/2)3
0!34%2.!+
uxyv
utpq
qppv
tsws
qqopq
putx
*52)9
*!'!2).
txys
wywv
ppuq
uxrq
pyopq
swup
'122)
+!30!2/6
wspt
vtyr
urxv
sqry
qropq
tqpv
3%2'%9
,%-%3(%6
Если с файлом поработали пиджипишным шифратором, то дальше можно было не суетиться. Подобрать два ключа -- шифровальный и дешифровальный -- было возможно лишь теоретически. Однако Стрелке было крайне любопытно: за что же сейчас в Москве убивают людей средь бела дня в самом бойком месте? И, набив рот бутербродом из четырех компонентов и отхлебывая кофе, который приготовил дежурный по кухне Танцор, решила поколупаться еще маленько. Чем черт ни шутит? В том, что это именно его, чертовские, проделки, сомневаться не приходилось.
На Танцора накатила волна кобелячества, и он начал тереться о нее сзади всякими разными частями своего тела, включая щеки, нос, язык и уши.
-- Отвянь! -- строго сказала Стрелка. -- Делу время, потехе час. Именно час, никак не меньше. Хотя лучше, конечно, больше.
-- Ну а что по этому поводу говорил вождь международного пролетариата?
-- Мне про него не только ни один отчим спьяну не рассказывал, но я его даже и в школе не проходила. Это ты у нас -- аксакал, а я -- девушка, не отравленная большевистской идеологией. Так что же он говорил? И уж не тебе ли? Уж не ходили ли вы с ним вместе по девочкам?
-- Во-во! -- откликнулся Танцор из кухни, куда он ушел, поняв, что с сексом придется повременить. -- Помню, подошел Ильич ко мне в питерском борделе, что на Сенной, и говорит, лукаво прищурившись и фирменно картавя: "Танцог, догогой, повегте мне, стагику, лучше меньше, да лучше!"