Страница 14 из 31
Театральное зрелище заканчивалось. Средь зелени садов, потемневших к вечеру, затихали последние аккорды чужеземной оперы... Своей оперы Россия еще не знала-русским людям было тогда не до опер!
Корабль пришел в Петербург издалека, и в шорохе упали паруса, выбеленные солнцем, продутые ветрами странствий. В пути за этим кораблем гнались алжирские скампавеи, не раз трещали боевые фальконеты, пушки осыпали пиратов ржавыми гвоздями, которые долго лежали в ведрах с крысиной кровью, уже загнившей (раны от такой отравленной картечи долго не заживали)...
Конец пути - вот он, зеленый бережок. Устал корабль, но еще больше устали люди, плывшие на нем. Искатели судьбы! Бродяги и артисты, наемные убийцы и женщины продажные - все пламенно взирали на русскую столицу, богатства, славы и любви от нее вожделея. Возле таможни царской затих корабль, и пассажиры робко ступили на топкий берег, полого до воды сбегавший. Крутились крылья мельниц за домами Двенадцати коллегий, а беленькие козы, тихо блея, паслись на травке.
Все с корабля уже сошли. Одни с багажом, другие с жадными, но пустыми руками. Смеркалось над Невою, но день не угасал. Матросы, обняв один другого, уходили вдаль, горланя перед пьянкой неизбежной. Подумать только: еще вчера хлестало море прямо в лица пеной, еще вчера в потемках трюма гуляли бочки. А теперь паруса, свернутые в трубки, словно ковры, приникли к реям, и - тишина... Уверенно ступая, шхипер сошел на берег. В сиреневом свете белой ночи он разглядел фигуру одинокого пассажира, который смотрел на город, из воды, как сказка, выраставший, а возле ног его шуршала скользкая осока.
- Синьор, а вы почему не ушли?
- Я не знаю, куда мне идти.
- И в России у вас нет даже знакомцев?
- Я никого не знаю здесь.
- Как можно! - возмутился шхипер. - На что вы надеялись, отплывая в Россию? К вам никто не подойдет, вы никому не нужны...
- Я надеялся только на свой гений, синьор шхипер.
- Гений - это дрянной товар... Сейчас я следую в остерию, чтобы напиться хуже разбойника. Ступайте же и вы за мною. Вам, может, повезет, и вы кого-либо встретите средь пьяниц!
В остерии путешественник присел на стул. Закрыв глаза, он стал прислушиваться... Вот немцы говорят, вот англичане, вот французы, гортанно и крикливо - это русские... И вдруг его как будто обожгло родным наречьем - итальянским! Вскочив, он подбежал к столу, за которым восседали два приличных господина в коротких паричках, каких богатые вельможи никогда не носят. Такие парики - на головах мастеровых.
- Синьоры, я прямо с корабля... Вы говорите языком моим же!
Господа в париках ремесленников привстали благородно:
- Я живописец и гравер - Филиппе Маттарнови.
- Я декоратор театральный - Бартоломео Тарсио... От них он получил вина и сел меж ними. Высокий ростом, кости крепкой, с лицом приятным. Вина пригубив, он остатки его в ладони себе вылил и руки под столом ополоснул.
- Меня зовут, - он начал свой рассказ, - Франческо Арайя, я родом из Неаполя. Родители мои незнатны, но природа рассудила за благо наградить меня даром композиций музыкальных. Синьоры! Я удивлен, - воскликнул Арайя, - почему ваши лица остались каменны? Неужели слава обо мне еще не дошла до этих краев?
- Ты знаешь такого? - спросил Матгарнови у Тарсио.
- Увы, - вздохнул декоратор. - А ты?
- Впервые слышу, - отвечал гравер...
Франческо Арайя поникнул головой, большой и гордой.
- Пять лет назад, - продолжил он рассказ, - я поставил свою первую оперу "Berenice", а вслед за нею прозвучала на весь мир вторая - "Amor per regnante".
- Но... где они прозвучали? - спросили живописцы Дружно.
Арайя улыбнулся: кажется, его принимают за мошенника.
- Синьоры! - выпрямился он. - Мои оперы впервые услышала Тоскана и... Рим! Сам гордый Рим рукоплескал мне, а Тоскана носила меня на руках. Вы не поверите, синьоры, сколько у меня было любовных приключений из-за этой славы, которая подстерегала меня из-за угла, как убийца свою неосторожную жертву.
- Тоскана - это хорошо, - причмокнул Маттарнови.
- Рим - тоже неплохо, - добавил Тарсио. - А прекрасная Тоскана издавна славится своим очаровательным bel canto.
- Но сосна еще не рождает скрипки, - засмеялся Арайя. - Скрипку из сосны рождает труд. И я способен быть трудолюбивым, что для художника всегда составит половину гения... Итак, синьоры, я продолжаю о себе. Две оперы прошли с успехом, четыре женщины вонзили сгилеты в свои ревнивые сердца, не в силах перенесть моей холодности. Но, славу принеся на легких крыльях, мне оперы мои в карман не нашвыряли денег. А я желаю золота, синьоры! Почему бы, решил я тогда, не попытать мне счастья в стране ужасной, но в которой можно скорее обогатить себя, нежели в Тоскане или в Риме...
Художники заказали себе еще вина и угостили нувелиста.
- Мальчишка! - пыхтел Филиппе Маттарнови.
- О блудный сын! - вторил ему Бартоломео Тарсио.
- Вы не рукоплещете? - обомлел Арайя. - Вы... ругаете меня?
- Вернись на корабль и убирайся домой. Таких, как ты, здесь очень много. Бездарные глупцы бросают родину, дома, родителей, невест и, на золоте помешавшись, мчатся в Петербург...
- Я не бездарен! - вскинулся Арайя. - Бездарны все другие!
- Сядь, не хвались... Послушай нас, - сказали ему мастера. - Итальянская капелла еще поет здесь, это верно. Но звучат под этим небом ее последние вокализы. Иди сюда поближе, чурбан, мы скажем тебе правду... Здесь, при дворе царицы русской, монстров более всего жалуют. Вот ты и научись писать зубами. Огонь петролеума глотай. В кольцо скрутись иль воздух насыщай зловоньем тогда ты станешь здесь в почете. Один лишь обер-гофмаршал Рейнгольд Левенвольде покровитель нашего пения. Но сама царица и фаворит ее, граф Бирен, обожают грубые шутки театра немецкого. Театра площадного! Чтобы пощечины! Чтобы драка до крови! Чтобы кувырканье непристойное без штанов... Тогда они довольны. Разве же эти грубые скоты поймут божественное очарование высокого bel canto?
- Плыви домой. - добавил Маттарнови в конце рассказа.
Франческо Арайя долго сидел над вином, почти ошалелый:
- Я проделал такой ужасный путь, чтобы достичь этой варварской страны... Почему вы сочли меня бездарностью? Перед вами - труженик, уверенный в своем гении... Я заставлю Россию прислушаться к моей музыке. Скажите: есть ли в этой дикой стране опера?
- Нет оперы. И долго еще не будет.
- Так я создам ее! Пусть я буду автором первой русской оперы. Не верю я, что Россия от моих услуг откажется...
- Пойми, растяпа, - ответил ему Маттарнови. - Россия никогда тебя не услышит. Россия будет петь свои песни, похожие на стон. Тебя может услышать не Россия, а только двор императрицы русской. Здесь - не Италия, песен твоих не станут петь на улицах. А при дворе с тебя потребуют... ты знаешь - чего?
- Не знаю, - отвечал Арайя.
- Им лесть нужна. Хоралы и кантаты! Ты будешь погибать в презренном славословье, и музыка твоя умрет навеки там же, где и родится, - во внутренних покоях Анны Иоанновны...
Франческо Арайя наполнил чашку вином и высоко поднял ее.
- В таком случае, - сказал, - я остаюсь. Вы говорите - нужна им лесть? О-о, знали б вы, мазильщики, сколь музыка моя подвижна. Писатель или живописец - они всегда несчастны. Они обязаны творить конкретно. Вот хорошо - вот плохо! Вот краска белая, вот - черная, синьоры... Совсем иное в живописи музыкальной. Влюбленный в женщину, в честь красоты ее создам я каватину. Я ночью пропою ее, безумно глядя в глаза возлюбленной, и будем знать об этом двое - она и я... Зато потом, - смеялся Франческо Арайя, - я эту каватину без стыда при дворе продам! Названье ж каватине дам такое: "Величье Анны, Паллады Севера", и купят дураки. Да, купят - за названье! Неплохо, а?.. Ха-ха! И мне отсыплют золота прещедро, поверив лишь в название мое. А мы с любимой будем тешиться над дуростью людской, звоном золота себя услаждая.