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– Mi hermano está allí, en el patio, pero cuando lo llamo, responde la voz de otro hombre. El guardia de la fábrica levanta su fusil y grita: «Alto, alto». Saco el revólver de mi bolsa, olvido el dolor de las manos y apunto; pero mi hermano grita: «¡No lo hagas!». Lo miro y el arma se me escurre entre los dedos. Cuando cae a sus pies, sonríe, tranquilo porque no puede hacer daño. Ya ves, te dije que tenía el corazón de un ángel. Con las manos desnudas, se vuelve y le sonríe al guardia. «No dispares», dice él, «no dispares, somos de la Resistencia.» Dijo esas palabras como para tranquilizar a aquel hombrecillo rechoncho que le apuntaba con su fusil, como para decirle que no quería hacerle daño.
»Mi hermano añade: "Después de la guerra, te construirán una fábrica nueva, que podrás guardar todavía mejor". Y después, se vuelve y pone un pie en el primer peldaño de la escala. El hombre rechoncho grita de nuevo: "Alto, alto", pero mi hermano continúa su camino hacia el cielo. El guardia aprieta el gatillo.
»Vi cómo le explotó su pecho y se le heló la mirada. Con sus labios empapados de sangre murmuró: "Sálvate, te quiero". Su cuerpo cayó hacia atrás.
»Yo estaba arriba, sobre el muro, y él abajo, bañado en aquel charco rojo que se extendía debajo de él, rojo por todo el amor que se perdía.
Samuel no dijo nada más en toda la noche. Cuando acabó de contarme su historia, fui a acostarme cerca de Claude, que refunfuñó un poco por haberle despertado.
En mi jergón de paja, vi, por fin, a través de los barrotes, algunas estrellas que brillaban en el cielo. Aunque no creo en Dios, esa noche imaginé que en alguna de ellas centelleaba el alma del hermano de Samuel.
Capítulo 26
El sol de mayo calienta nuestra celda. A mediodía, los barrotes del ventanuco dibujan tres rayas negras sobre el suelo. Con el viento a favor, los primeros olores de los tilos llegan hasta nosotros.
– Parece que los compañeros han conseguido apoderarse de un coche.
La voz de Étie
Étie
La voz de Étie
En la celda vecina, oigo el acento de Charles y el de Boris que se suman al canto. Claude, que estaba garabateando unas palabras en una hoja de papel, deja su lápiz para tararear otras. De repente, se levanta y canta:
A mi espalda, los españoles se ponen también a cantar; aunque no conocen la letra, tararean con nosotros. Muy pronto, en todo el piso suena «La Butte Rouge». Ahora son cien los que cantan:
Como ves, Étie
Ya ha amanecido. Los prisioneros han vuelto a vestirse y están todos esperando el desayuno. Dos cocineros transportan la marmita por la pasarela y van sirviendo la comida en los cuencos que les tienden. Los detenidos vuelven a entrar en las celdas, las puertas se cierran y el concierto de cerrojos acaba. Todo el mundo se aísla en alguna parte de su soledad e intenta calentarse las manos con los bordes de su bol de metal. Acercan los labios al caldo y soplan sobre el líquido amargo. Procuran beberse a pequeños sorbos el nuevo día.
Ayer, cuando cantábamos, una voz no respondió a la llamada. Enzo está en la enfermería.
– Estamos esperando tranquilamente a que lo ejecuten, pero deberíamos actuar -dice Jacques.
– ¿Desde aquí?
– Desde luego, Jea
[3] En esta loma no hay prostitutas,
ni proxenetas, ni chicos guapos.
Ah, estaba lejos del molino de la Galette,
Y de Paname, que es el rey de los seductores.
Esta tierra ha bebido sangre,
Sangre de obrero y sangre de campesino,
Porque los bandidos, que son la causa de las guerras,
No mueren nunca, pues sólo se mata a los inocentes.
La Loma Roja es su nombre, el bautizo se hizo una mañana
En la que todos aquellos que subieron, rodaron por el barranco
Hoy allí hay viñas, y crecen uvas
Quien beba ese vino, beberá la sangre de los compañeros.
En esta loma, no se corren juergas
Como en Montmartre, donde el champán mana a raudales.
Sino los pobres tipos que habían dejado chicos,
Sueltan penosos lamentos.
Esta tierra ha bebido lágrimas,
Lágrimas de obreros y lágrimas de campesinos,
Porque los bandidos, que causan las guerras,
No lloran jamás, porque son tiranos.
La Loma Roja es su nombre, el bautizo se hizo una mañana
En la que todos aquellos que subieron, rodaron por el barranco
Hoy allí hay viñas, y crecen uvas
Quien beba ese vino, beberá las lágrimas de los compañeros.
En esta loma, se vuelve a hacer la vendimia,
Se oyen gritos y canciones.
Chicas y chicos se cruzan dulcemente
Palabras de amor, que provocan escalofríos.
¿Podrán creer, en medio de sus alocados abrazos,
Que en ese lugar en el que se besan,
De noche, oí quejidos que se elevaban
Y que vi a chicos con el cráneo roto?
La Loma Roja es su nombre, el bautizo se hizo una mañana
En la que todos aquellos que subieron rodaron por el barranco
Hoy allí hay viñas, y crecen uvas
Pero he visto allí cruces con el nombre de los compañeros.
(«La Butte Rouge», letra de Monthéus, música de Georges Krier, 1923)