Страница 19 из 48
* * *Люби себя круглые сутки,Как тех, кто тобою любим.Люби свои глупые шуткиИ мудрость, подобную им.Люби себя ежеминутно,Как тех, кто возлюблен тобой,Люби себя нежно, распутно,Невинно, как лодку – прибой.Люби себя – как на прощанье,Прощай себе мелочь обид,Чьё, надо сказать, верещаньеНеслабые судьбы дробит.Люби, как творение Божье,Себя, моя радость, себя.Ничтожен, кто Бога тревожит,Себя самого не любя.* * *В маске бабочки залетелаЧья-то в окно душа.По улице в маске телаВ ясли несут малыша.Утро – в маске трамвая.В маске змеи – аптека.Мглупости напевая,В маске иду человека.* * *Поэты, вообще, не продаютсяТак хорошо, как, например, сосиски,Сметана, масло, яйца, молоко,Не говоря уж о вине и водке,О пиве, о крупе, лапше и прочихТоварах ширпотреба – как брильянты,Сапфиры, изумруды и рубины,Наркотики, слоны и самолёты,Собаки, кошки, туфли, попугаи,Которые, конечно, нарасхват, —Так продаются только юмористы,Так продаются только кинозвёзды,Так продаются только музыканты,Художники, которые в гробу.Поэты, вообще, не продаютсяТак хорошо нигде и никогда,И в этом – их неслыханная роскошь,Не позволительная больше никомуИ не доступная, да что и говорить!..МУЗЕЙ ДОНОСОВМузей Доносов – вот какое делоОбречено на бешеный успех.Там очередь у входа бы гудела,Билетов не хватало бы на всех.Печатный цех раскатывал бы глянцыДоносных копий, цвет употребя.И знающие русский иностранцыТакое завели бы у себя.И всех наук философ, ЛомоносовИли другой Сократ из наших мест,Оружие бессмертное доносовЗдесь изучал бы не в один присест.Такая оружейная палатаБольшой доход давала бы в казну, —За вход была бы маленькая плата,Но вы учтите публики волну!..Древнейшее оружие отбросов,И гениев коварных, и владыкСобрал бы вот такой Музей Доносов,Запасы пополняя каждый миг.И частные коллекции, в которых —Шедевры знаменитых мастеров,Блистали бы в тех залах, в коридорахДоносами, чья сила – будь здоров!Работали бы там доносоведы,Новинок презентации бы шли,Торжественные ужины, обеды…И все бы там сердца глаголом жгли!Музей Доносов – вот какое делоОбречено на бешеный успех.Я кой-кому местечко приглядела —Как раз для выставки произведений тех…* * *Папа Формоз I, когда его перестали бояться, былизъят из могилы, наряжен в папские одежды, поса —жен в кресло и судим на церковном соборе. Еготруп был признан виновным и отдан на растер —занье толпе, которая весело поволокла мертвецапо улицам Рима, раскачала и бросила в реку Тибр.Это было в 897 году, почти вчера.Выкапывать труп, говорить ему правду в глаза,Судить его зверства, глумясь над его отрупеньем,И храбро таскать за усы, за пиписку и заСвой заячий страх, за ползучесть свою по ступеням,За ногу, бежавшую в ногу со временем так,Что вся износилась под знаменем этого трупаИ выросла новая, в новый залезла башмак,Толчёт холуёвые грязи, как пестиком – ступа.Великое счастье – дожить до таких перемен,Увидеть, как множатся копии лживых утопийИ в них не утопнуть, не сдаться ни времени в плен,Ни тем гробокопам, у трупа ликующим в попе.Великое счастье – дожить до свободы такой,Поэтка эпохи (смотрите в словарь!) копрофагов.Дыши кислородом поэтским, поскольку другойТебе перекрыли, но ландыши прут из оврагов.Ты – чистая лирика, а не с гротеском бурлеск, —И только посмей мировому стандарту потрафить!..Ты – детка Поэтка из глуби, где гулы и плеск.Своё заработав, получишь где не на что тратить.* * *Теперь не имеет значенья,Теперь не берётся в расчёт,Какие там были теченья, —Ничто там теперь не течёт,Ни крыши, ни краны, ни мысли,Ни время, ни слёзы, ни речь…И всюду экраны повисли —Следят, чтоб не вздумали течьНи крыши, ни краны, ни слёзы,Ни мысли, ни речь… ИногдаЛишь грозы, коровы и козыТекут, не имея стыда.* * *Появилась уйма новых штучек,Всё тут есть, уму большой почёт,Только нет таких вот авторучек,Из которых медленно течёт.Я, бывало, ими рисовалаВсё, что надо в жизни поиметь, —Крышу, стены, окна, одеяла,И наряды всякие, и снедь.А когда с наганом уркаганыСторожили глобус от меня,Я свободно выезжала в страны,Оседлав слона или коня, —Выбор мой зависел не от кучек,Чьим доносам был потерян счёт,А зависел он от авторучек,Из которых медленно течёт.Но лавчонка есть по этой части,Страшно молвить, общества на дне,Там под мухой гениальный мастерАвторучки заливает мне.Он свистит, чирикает, мяучит,В телескоп глядит, как звездочёт.В телескопе – тайна авторучек,Из которых медленно течёт…