Страница 1 из 48
Юнна Мориц
По закону – привет почтальону
Чистая лирика сопротивления
Поэтка
* * *Собою и только собою,Не мерой вещей, не судьбою,Не другом, не даже врагом,Ты будь недоволен и пытан, —Не ходом событий, не бытом,Не тем, что творится кругом.В какой ни окажешься яме,Ты выкуп заплатишь люблями,Люблями и только люблями, —Иначе ты будешь рабом,Затравленным, битым, убитымСобытьями, пошлостью, бытомИ всем, что творится кругом.* * *Дышать любовью, пить её, как воздух,Который с нашей кончится судьбой,Дышать, как тайной дышит небо в звёздах,Листва, трава… как я дышу тобой.Как дышит шар, где ангелы и птицыЛетают над планетой голубой, —Дышать любовью – и развоплотитьсяВ том воздухе… Как я дышу тобой.Как дышат мгла и мглупости поэтства,Поющего дыхательной трубой, —Дышать любовью, фейской речью детстваВ том воздухе… Как я дышу тобой.Как дышит снег, в окно моё летящийНа белый лист, вослед карандашу, —Дышать любовью – глубже, глубже, чаще,До самых слёз… Как я тобой дышу.* * *По какой-то там бумажной волокитеЛюди шли, дожди, снега и тополя,Были горы там записок «Помогите!»И колёсико монетки – три любля.Кто помог, тот был забыт почти мгновенно,Потому что исторический злодей —Вот чья сказочная личность незабвеннаВерой в силу и выносливость людей.Всё зависит от игры теней и света,Власть берут теней и света игроки.…Три любля – такая редкая монета,Глаз, моргающий в колёсике строки.* * *Бантик бабочки летает,Кем завязан – не скажу.Сон под утро расцветаетИ подобен витражу.Там играет свет высокийВ стёкол лоскуте цветном,Этот свет и тянет соки,Собираемые сном,Он поэтскую питаетПлоть, в которой я хожу.Бантик бабочки летает,Кем завязан – не скажу.Эта почта пахнет клеемСвежих листьев за окном.Сплю растерзанным ОрфеемВ стёкол лоскуте цветном,Этот лоскут – просто пламя,Застеклённое в обряд,Где вовсю плеща крыламиРукописи не горят, —Пламя к ним любовь питает,И, куда ни погляжу,Бантик бабочки летает,Кем завязан – не скажу.Пусть язык не расплетаетНас носящее пальто.Бантик бабочки летает,Кем завязан – ни за что!..* * *Пишите для себя – как пишут дети,Как дети для себя рисуют звуки,Не думая о том, что есть на светеХрестоматийно творческие муки.Пишите для себя – как бред любови,Как поцелуи пишут и объятья,Не думая о том, что наготовеСтанок печатный должен быть в кровати,Читающий народ и славы трубы,И, уж конечно, пресса мировая…Пишите для себя – как пишут губы,Самозабвенно строки повторяя.Пишите для себя – как пишут втайне,Где не растут ничьи глаза и уши.Пишите для себя – как пишут крайнеРанимые и трепетные души.Пишите для себя – как строки эти,В которых ни малейшего подлога.Пишите для себя – как пишут дети,Как пишут эти почтальоны Бога.* * *Поэтов делю на хорошеньких,Хороших и очень хороших.Хорошенькие – в цветочек,В полосочку и в горошек.Хорошенькие поэты —Отрада и умиление,Одеколоном счастьяНадушено их явление,Любить – до чего приятноЭтих прелестных крошек!В отличие от поэтов,Хороших и очень хороших.А я – совсем не хорошенькаяИ, вообще, Поэтка.Поэтка – и больше некомуНосить это имя, детка!..