Страница 1 из 21
***
Кто палку взял…
Сродно рабам желати всех зреть в оковах.
А. РадищевКто палку взял —Тот и капрал!..Как долго это нормой было,И как — не дай, не приведи! —Иная палка с ног валилаТого, кто малость впереди.Иль приотстал, изнемогая(Хоть в честной битве изнемог),Иль правду резал, не моргая,И сильному подпеть не мог.И, пусть крупою не богатый.Согласным гимнам вопреки,Своей держался — угловатой,Неподрумяненной строки.Ну, ладно. Было. Пережили.Теперь вздохнул честной народ:Не то капралов порешили,Не то на палки недород.Ну, то есть не совсем чтоб ясностьПолнейшая от «а» до «я».Однако — гласность, и согласность,И демократизация.Уже тебя не в хвост и гриву.Как тех измыленных коней,А пусть не приторно-игриво,Но уважительно вполне.Но только — что за наважденье?Каких проклятие богов?Вдруг — снова палок размноженье,Шпицрутенов и батогов!Там «Память» — память изувеча —Раскручивает грозный кнут.Там доморощенным предтечамБока немилосердно мнут.Там комсомолка с ветераном,Не в силах ярость превозмочь.Звезду эстрады и экранаВ пыль предлагают истолочь.Вчера еще капралом битый, —Свободно откричав «ура», —Новейший демократ сердитоСегодня рвется в унтера.Кричит: «Опасно скучковалисьВот энти!»И наоборот:«Вон те не с теми целовались!»И на груди рубашку рвет.Понятно: не свою рубашкуИ не на собственной груди…Оп-пять капральские замашки!Доколе ж, господи прости?!Иль прав он был, тот философ.Судьбой израненный сурово.Сказавши: сродно для рабовЖелати зреть других в оковах?Детей Арбата растащили…
Детей Арбата растащилиПо семьям, кельям и сердцам.Детей отвыли и отмыли.Утерли слезы огольцам.Растиражированный шедро.Чтоб всем хватило — порыдать,И в хмарь осеннюю, и в вёдро,Как Арарат, Арбат видать.С его на Набережной домомИ москворецкою водой,С его Гоморрой и Содомом —Крутой наркомовской бедой.А между тем, на божьем свете, —Теперь уж ходоки в собес, —Сиротствуют другие дети —Арбатских сверстники повес.Когда-то супчик с лебедою(Арбатским детям не в упрек,С иною знавшимся бедою)Был их «наркомовский паек».И тараканные бараки.Давно ушедшие на слом.По горкам тем, где свищут раки.Был их «на Набережной дом».Кому ж они не угодили,Что из халуп, как из дворцов.Сибирской ночью уводили«Врагов народа» — их отцов.О них романов не нагонят.Написанные не прочтут,Ну, а прочтут — не растрезвонят.Судьба судьбой… чего уж тут?Да впрочем, были те романы,И вовсе не легли на дно.Про них не били в барабаны —И, может, к лучшему оно.Герои их живут. УдачеЧужой не смотрят жадно в рот…Они из тех, о ком не плачут.Они — не дети… а народ.Песня
Пора достойно умереть,Пора нам умереть достойноНе ждать, пока благопристойноНас отпоет оркестров медь.Наш бой проигран — и шабаш! —Хоть мы все время наступали.Да не туда коней мы гнали —Промашку дал фельдмаршал наш.Не тех в капусту посекли,Совсем не тем кровя пущали.Гремели не по тем пищали,И слезы не у тех текли.И вот лишь дым… не очагов —Дым бесталанных тех сражений.В нем только наши отраженья —И нет (иль не было?) врагов.Так что ж, солдат не виноват?Душа солдата виновата!А ну, еще разок, ребята:Ура! и с богом! и виват!И в круп коню, в кровавый — плеть!Туда! На эти отраженья!В свое последнее сраженье…Исчезнуть!.. Или одолеть!