Страница 8 из 24
Он идёт на кухню. Я за ним.
Он смотрит на тюльпаны. Алые, сорок пять штук, в моей любимой вазе.
— Откуда?
— Купила.
— Ты никогда не покупаешь себе цветы.
— Купила.
— Врёшь.
Он поворачивается ко мне. Подходит близко. Наклоняется к моим волосам, шее, ключицам. Втягивает воздух.
— От тебя пахнет чужим парфюмом, —тихо сквозь зубы цедит слова. — Дорогим. Мужским.
— Я была на улице. Люди вокруг.
— Люди вокруг не оставляют запах на коже.
Я молчу.
Он отступает на шаг. Смотрит на меня. В его глазах — не боль, не ревность. Торжество.
— Устроила скандал, — цокает языком он. — Обвинила меня в измене. А сама? Кто он?
— Никто.
— «Никто» не пахнет Hermès.
— Я не знаю, чем он пахнет. Он просто подвёз меня.
— Подвёз. И цветы подарил.
— Это не он. Я сама купила.
— Хватит врать!
Он орёт. Я никогда не слышала, чтобы он так орал.
— Шлюха! — его лицо краснеет, вены на шее вздулись. — Строишь из себя правильную, а сама! Сама!..
Он срывается с места. Идёт в спальню. Я за ним — не потому что хочу, ноги сами несут.
Он открывает шкаф.
Достаёт чемодан. Старый, потёртый, тот что я покупала в нашу первую поездку в Париж.
— Роман, что ты делаешь?
Он не отвечает. Швыряет на кровать мой чемодан и начинает кидать туда вещи.
— Роман!
— Ты хотела, чтобы я ушёл? — он не смотрит на меня. — Нет, дорогая… Уходишь ты!
Джинсы. Свитера. Бельё. Он хватает всё подряд, комкает, пихает в чемодан.
— Это моя квартира! Мои деньги. Мой дом. Ты здесь никто. Поняла? Никто!..
Я стою,опешив, и наблюдаю, как моё «поношенное» «настоящее» не церемонясь заталкивают в прошлое.
Он закрывает крышку, придавив коленом. Щёлкает замками. Уговариваю, наконец сообразив, что он уцепился за возможность «стать холостым»
— Роман, пожалуйста…
— Поздно.
Он хватает чемодан одной рукой, меня за локоть, другой. Тащит к двери.
— Роман, мне больно!
— Потерпишь.
Открывает дверь. Вышвыривает чемодан в подъезд. Чемодан падает, открывается, вещи рассыпаются по кафельному полу.
— Роман, Алёна может вернуться в любой момент! Не при ней.
Он не слушает. Возвращается, открывает ящик с документами, достаёт мой паспорт.
— На!..
Паспорт летит в чемодан. Или рядом — я не вижу, у меня пелена перед глазами.
— Роман, у тебя давление. Ты красный. Прими таблетку, пожалуйста.
— Не учи меня жить!
Он выталкивает меня за порог. Успеваю схватить с вешалки грязное пальто и сумку.
Я стою в подъезде. На полу — раскрытый чемодан, разбросанные вещи, паспорт в пластиковой обложке.
— И не смей появляться здесь! — кричит он из-за двери. — Прикажу охране гнать тебя в шею!
Тишина…
Слышу, как его шаги удаляются.
До сих пор не верю в происходящее.Секунда… Минута… Две…
Наклоняюсь и собираю вещи.
Лифт приходит, смотрю на своё отражение в металлической стене.
Растрёпанная. Бледная. С мокрыми от слёз щеками.
Я выхожу из подъезда.
Моросит. Серо. Сыро. Люди спешат по своим делам, никто не смотрит на женщину с чемоданом. Роюсь в сумке. Благодарю Бога, что ключи от машины в ней. Волочусь к парковке.