Саграм. До шрама

Надо признать, по методике преподавания мистер Браун оказался удивительно оригинальным, полностью разрушив наши мрачные ожидания. Никаких монотонных лекций под гул проектора, никакой сухой теории. Наоборот, с первых минут он вовлёк нас в живую дискуссию. Он не читал по бумажке и не забрасывал терминами, а приводил примеры из экспедиций, показывал фото и даже бросал в студентов мелкие резиновые мячики, если те отвлекались. Это было странно, неожиданно и забавно. Но в то же время непросто. Он сразу дал понять, что поблажек не будет. Тонкий юмор, проницательный взгляд, чуть язвительная манера общения — он знал себе цену и не собирался упрощать нам жизнь.

Две трети пары были посвящены обсуждению находок, обнаруженных почти три года назад.

Где⁈ Правильно, в Сибири.

Сперва я отнеслась к этому скептически. Ну что можно найти в вечной мерзлоте, кроме костей мамонтов? Но оказалось можно. И даже нужно.

Команда археологов, в которую входили российские специалисты и примкнувшие позже немецкие коллеги, обнаружила так называемые «Сибирские пластины». Это редчайшие артефакты, покрытые неизвестными письменами и геометрическими узорами. Учёные предположили, что они могут быть связаны с древней, возможно, даже доисторической цивилизацией. Некоторые фрагменты оказались выполнены из сплавов, которые было трудно идентифицировать по земным стандартам. Словно кто-то намеренно оставил их в глубине мерзлоты, надёжно запечатав от времени.

Мы спорили, выдвигали гипотезы, анализировали те два снимка, что нам достались, а мистер Браун только подкидывал новые вопросы

: «Что вы думаете о форме письмен? Почему линии настолько точны? Кто мог это создать? Почему именно в этом месте?

»

Он заставлял нас не просто зубрить, а думать. Находить связи между, казалось бы, разрозненными фактами. Искать параллели. Делать предположения. И пусть я не всегда чувствовала себя уверенно, впервые за долгое время внутри зажглось ощущение настоящего открытия.

Занятие закончилось, но никто не спешил покидать аудиторию. Все, особенно девчонки, продолжали засыпать его вопросами — и далеко не только по теме. Дискуссия плавно утекла за рамки археологии, перетекая в небрежные намёки и тонкий флирт.

Оно и понятно. «Мистер Браун» оказался не просто эрудированным специалистом, но ещё и чертовски харизматичным мужчиной. Он отвечал на всё с лёгкой улыбкой, уверенно, будто мог бы читать лекции с закрытыми глазами. В аудитории витало восхищение, перемешанное с парами феромонного сумасшествия.

Девочек можно было понять. Спортивный, мужественный, с бархатным низким голосом и без обручального кольца. Такие экземпляры обычно не бродят по университетским коридорам. А если и появляются — значит, надо брать немедленно. Каждая пыталась произвести впечатление: кто-то — умными вопросами, кто-то — игривыми взглядами или прикусыванием губ.

Кроме меня.

Я сидела тише воды, ниже травы, делая всё, чтобы стать абсолютно невидимой: пряталась за широкой спиной мускулистого одногруппника, сутулилась, укрывалась волосами и мысленно умоляла Вселенную:

«Пожалуйста, не смотри сюда. Просто не смотри».

— На сегодня всё, ребята, — наконец сказал он, захлопнув ноутбук. — Жду вас завтра. Без опозданий.

Вся группа медленно потекла к выходу. Я выдохнула с облегчением. Спасена. Почти проскользнула мимо.

— Лисса, задержись, пожалуйста.

Голос раздался от кафедры, ударив в спину с точностью снайперского выстрела.

Вот чёрт! До последнего надеялась затеряться в толпе и сбежать незамеченной. Я заставила себя обернуться, нацепив самую невинную мину в духе: «Вы это мне?»

— Да, Лисса, — спокойно, но с нажимом повторил он, специально выделяя моё имя.

Спрятаться не получилось. Да ещё и на «ты». Никакого официального «мисс Грин», ни вежливого «вы». Просто «Лисса». Одно короткое имя, брошенное вслух, — и я почувствовала, что значит быть проклятой всей женской половиной аудитории одновременно. Взгляды вонзились в меня, как стрелы. По глазам одногруппниц было видно: никакой они не «слабый пол». С такими минами и сжатыми кулаками их впору сразу на ринг ММА отправлять.

Их яростное недоумение буквально орало: «Как ты смеешь быть с ним знакомой⁈» На моём месте хотели оказаться все. Понимаю вас. Но поберегите нервы, девочки. Мистер Браун — птица не вашего полёта.

Он дождался, пока последний студент выйдет за порог. Подошёл к двери и запер её на ключ.

Ой, мамочки. Что это было, мистер Браун? Мы вроде бы не в подвале для допросов и не в Средневековье!

Затем он широко, почти театрально раскинул руки и резко взмахнул ими вверх, будто шаман, призывающий дождь. Я не сразу поняла, шутка это или безумие. Он сократил дистанцию в один шаг и вплотную подошёл ко мне. Перехватив мой локоть не больно, но твёрдо, он заставил смотреть прямо в глаза. Его лицо… Чёрт. Он был злым. По-настоящему злым.

Я чуть не осела на месте.

— Где, Лисса? — его голос был ровным, но в этой ровности что-то хрустело.

Внутри всё сжалось. Где — что? В голове пронёсся список грехов: от забытых дедлайнов до перевода той проклятой книги. Пыталась понять, в чём дело, но мозг паниковал и наотрез отказывался сотрудничать.

— Я не понимаю… — пробормотала я, чувствуя себя загнанным зверьком.

— Всё ты понимаешь, чёрт тебя возьми! — взорвался он и встряхнул меня, как тряпичную куклу.

Руки так и чесались проверить на практике пару приёмов из курса тхэквондо. Было бы отличным тестом для усвоенного материала, а заодно и законным ответом на прямое нападение на студентку. Мотивчик-то имеется.

Вот только применить ничего не успею. Не то что ударить — даже пикнуть. Прекрасно помню, как быстро двигаются такие парни, когда действительно хотят причинить боль. Он не просто злой, он вне себя. В глазах ярость, челюсть сжата, а пальцы как сталь.

— Кайрон, отпусти, пожалуйста. Мне больно, — прошептала я, стараясь звучать спокойно.

И мне страшно,

— добавила я про себя, вовремя промолчав. Зверю нельзя показывать страх. Почует слабость, и всё. Пропала.

Ах да! Забыла упомянуть, правда? Загадочный, сексуальный препод-археолог «мистер Браун» — это, как оказалось, ни кто иной, как тот самый Кайрон. Тот самый, который был таким приветливым. Раньше. Только теперь он трясёт меня за руку так, словно я не человек, а надоевшая игрушка. И, судя по всему, отпускать не собирается.

— Где Алария, Лисса⁈ — снова рявкнул он. Мне показалось, что от этого крика дрогнули стены.