Страница 4 из 30
Глава 2
Меня выбрасывает из сиденья, и я лечу, как тряпичная кукла. Ударяюсь головой обо что-то твердое – то ли о поручень, то ли о спинку кресла. В глазах вспыхивает белым – ослепительно и больно, потом черным.
Звуки доходят до меня как сквозь вату. Крики – далекие и приглушенные. Стоны. Чей-то плач – детский? Нет, взрослый, но такой беспомощный… Стекло хрустит под чьей-то тяжестью.
Автобус лежит на боку – это я понимаю не сразу, а когда пытаюсь подняться, то обнаруживаю, что сижу на окне. Мозг отказывается это принимать – как можно сидеть на окне?
Но вот же оно: сквозь стекло под моими ногами видна земля, снег, какие-то ветки. Стекло потрескивает, и я замираю, боясь шевельнуться. Не провалиться бы.
Голова раскалывается. Такая боль, что тошнит. Я поднимаю дрожащую руку и касаюсь виска. Пальцы утопают в чем-то горячем. Я быстро одергиваю руку и смотрю на красные подушечки.
Это моя кровь… Это я сейчас смотрю на свою кровь…
– Все живы? – кричит кто-то.
Не все?
Ольга Сергеевна неподвижно лежит чуть впереди – как-то неправильно, неестественно, как сломанная марионетка. Ее оленьи рожки съехали набок, но я вижу – или мне кажется, что вижу? – как поднимается и опускается ее грудь. Жива. Просто без сознания. Пожалуйста, пусть она будет просто без сознания…
– Маша! Маша, ты как?!
Ленка. Слава богу, Ленка. Ее живой и настоящий голос я именую якорем в этом хаосе.
– Я… – я пытаюсь встать и понимаю, что правая нога не слушается. Не то чтобы боль была сильной, она скорее тупая, глубокая, пульсирующая где-то в самой кости. Такая, от которой темнеет в глазах, если двигаться. – Кажется, я ногу… что-то с ногой.
Холод. Я только сейчас замечаю, как холодно. Лобовое стекло разбито – зияет черной дырой, похожей на рану, – и в автобус врывается ледяной воздух. Он обжигает легкие. Снежинки залетают внутрь и тают на моем лице, смешиваясь с чем-то теплым и соленым.
Кровь. Это кровь. И, может быть, слезы – я не уверена.
Следующий час, или два, превращается в размытое пятно. Я не знаю сколько проходит, время растягивается и сжимается, как резиновое. Кто-то звонит по телефону:
– Алло… авария… пожалуйста… скорее… мы на серпантине… там знак был…
Кто-то пытается выбраться через аварийный выход, ругаясь сквозь зубы. Вадик ломает заднее стекло – я слышу звон, потом еще один. Холод становится нестерпимым, забирается под кожу и оседает в костях. Меня начинает трясти – крупной, неконтролируемой дрожью. Я обнимаю себя, молясь чтобы ничего не случилось ни со мной, ни с малышом…
Мы ждем.
Я считаю вдохи. Один. Два. Три. Это помогает не думать и не чувствовать. Четыре. Пять.
Сирены я слышу раньше, чем вижу мигалки. Сначала – далекий вой, похожий почему-то на волчий. Видимо, это из-за эхо, которое разносится на просторах гор. Потом звук становится ближе и громче. Красно-синие отблески на снегу кажутся почти праздничными – как гирлянда, елочные огни или дискотечные софиты.
Смешно. Нет, не смешно. Совсем не смешно, но я все равно издаю какой-то звук – не то смешок, не то всхлип.
Меня вытаскивают какие-то люди в форме. Спасатели? Медики? Я не понимаю, кто есть кто – лица сливаются в одно размытое пятно озабоченности. Кто-то светит фонарем мне в глаза – неприятно, потому что слишком ярко, – кто-то ощупывает ногу, и я ору от боли – так громко и пронзительно, что сама себя не узнаю. Это не мой голос. Не может быть мой.
– Тише, тише, девушка, все хорошо. Сейчас поедем в больницу.
Ничего не хорошо. Мне холодно – так холодно, что зубы стучат. Мне больно – ноге, голове, и вообще всему телу. А еще я в крови – своей и, кажется, чужой. Чья-то кровь на моих руках. Чья?
Мое изумрудное платье – мое красивое, дорогое платье – порвано на боку, бархат измят и испачкан. Макияж со стрелками размазался по всему лицу – я чувствую корку туши на щеках. Прическа… лучше не думать.
Мне помогают подняться в машину скорой. Внутри кузова пахнет лекарствами и почему-то резиной. Рядом – Ольга Сергеевна, которая уже очнулась и тихо постанывает с закрытыми глазами. И какой-то парень из финансового отдела – не помню его имени, что-то на «А», Артем? Антон? – с рукой, примотанной к телу, бледный как мел.
Машина едет, и каждая кочка отдается в голове и ноге вспышками боли, от которых хочется выть. Я закрываю глаза и пытаюсь не думать о том, как все это глупо. Как нелепо. Какой там корпоратив. Какие горы. Какой Новый год…
Да уж…
С Новым годом, Маша.