Страница 8 из 42
Стою. Смотрю на экран. Пальцы дрожат, телефон выскальзывает, ловлю его, прижимаю к груди. В
груди — тепло. Которого не было пять лет. Которое я думала, что высохло навсегда.
— Ну? — спрашивает Зоя.
— Это он, — голос чужой, тонкий. — Сегодня. В восемь приедет.
Зоя смотрит секунду. Потом вскакивает, хлопает в ладоши, серьги подпрыгивают:
— Я же говорила! Я же говорила, дура! Ты у меня ещё баба огонь. Написал! Значит, запала в
душу мужику!