Страница 58 из 71
Глава 25
"Есть особая красота в последней ночи перед битвой. Все лишнее отпадает. Остаётся только правда — кого ты любишь, о чём жалеешь, и готов ли умереть завтра."
Дорогой несуществующий дневник, сегодня последний день. Завтра полнолуние. Завтра Король мёртвых придёт со своей армией нежити. Завтра многие из нас умрут. Странно, как это знание меняет всё. Мелочи, которые казались важными вчера, сегодня ничего не значат. А вещи, которые я игнорировала, вдруг становятся единственным, что имеет значение.
День начался с дурного предзнаменования. Когда я проснулась, все вороны исчезли. Сотни птиц, которые покрывали крыши Академии последние дни, улетели за ночь. Крыши были пусты. Деревья безмолвны. Даже обычные птицы замолчали. Природа знала. Животные всегда знают, когда надвигается катастрофа. Они бегут. А мы, глупые люди, остаёмся и точим мечи.
Небо было цвета свинца — тяжёлое, давящее, беременное грозой, которая не могла разразиться. Воздух был густым, влажным, липким на коже. Дышать было трудно, как будто атмосфера сгущалась, готовясь к чему-то ужасному.
Я стояла у окна своих покоев, глядя на Академию внизу. Студенты двигались по территории с мрачной целеустремлённостью — последние приготовления перед битвой. Никто не бегал. Никто не смеялся. Академия превратилась в город мёртвых, ждущих своей участи.
— Ты не спала. — Голос Кайра за спиной. Я не слышала, как он вошёл. Он становился всё тише последние дни, движения более плавными, звериными. Человек отступал, давая место Альфе.
— Сон для тех, у кого есть завтра, — ответила я, не оборачиваясь. — Я не уверена, что у меня оно есть.
Он подошёл, встал позади, руки легли на мои плечи. Прикосновение было осторожным, как будто я могла сломаться. — У нас будет завтра. Обещаю.
— Не обещай того, что не можешь контролировать.
— Тогда обещаю это: если завтра не наступит, я умру, защищая тебя. — Голос был железным. — И это я контролирую.
Я наконец повернулась к нему. Он выглядел измождённым — тёмные круги под глазами, резкие скулы стали ещё острее, челюсть покрыта щетиной. Идеальный контроль трещал по швам. Под ним было что-то дикое, едва сдерживаемое.
— Кайр...
— Я не могу потерять тебя. — Слова вырвались, как признание. — Не могу. Ты стала... всем. Единственной причиной, по которой я просыпаюсь. Единственным светом в темноте, которой я стал после той ночи восемь лет назад.
Его руки обхватили моё лицо, большие пальцы нежно провели по скулам. — Так что если завтра Король мёртвых придёт за тобой, он пройдёт через мой труп.
— Этого я и боюсь, — прошептала я.
Он поцеловал меня. Не нежно, как обычно. Отчаянно. Как человек, пьющий в последний раз. Я ответила с той же яростью, цепляясь за него, как за спасательный круг в шторме.
Дверь распахнулась без стука. Рэйвен ворвался, лицо было бледным. — У нас проблема.
Мы оторвались друг от друга. Кайр не отпускал меня полностью, одна рука осталась на моей талии. Собственническая. Предупреждающая брату.
— Какая проблема? — спросил он холодно.
— Профессор Дарсил нашёл что-то. В древних текстах. О Короле мёртвых. — Рэйвен подошёл, бросил книгу на стол. Старый фолиант, страницы были жёлтыми от времени, пахло плесенью и чем-то химическим. — Нам нужно видеть это. Все трое.
Кабинет профессора Дарсила был завален книгами. Везде — на столе, на полу, на стульях. Старые фолианты, свитки, исписанные пергаменты. Он работал всю ночь, это было очевидно. Седые волосы растрепаны, мантия измята, глаза красные от усталости.
— Мисс Морен. Господа Морган. — Он поднял взгляд от книги, которую изучал. — Хорошо, что вы все здесь. То, что я нашёл... это меняет всё.
Мы столпились вокруг его стола. Он раскрыл книгу на странице, покрытой рисунками и текстом на древнем языке. Иллюстрация показывала фигуру — оборотня, но искажённого, чудовищного. Наполовину разложившегося. Вокруг него кружили тени, и в центре его груди сияло что-то красным.
— Король мёртвых, — сказал Дарсил, указывая на фигуру. — Его настоящее имя было Маркус Кроваворук. Альфа клана Чёрной Луны, жил триста лет назад. Во время войны с вашими предками, мисс Морен.
Я смотрела на изображение. Даже в рисунке было что-то отталкивающее, неправильное.
— Он был одержим бессмертием, — продолжал Дарсил. — Видел, как Стражи используют свою кровь для исцеления, усиления. Решил, что если выпьет достаточно крови Стража, станет бессмертным.
— Что он и сделал, — пробормотал Рэйвен. — Технически.
— Не совсем. — Дарсил перевернул страницу. Следующая иллюстрация показывала ритуал — круг из тел, Альфа в центре, пьющий из чаши. — Он похитил группу Стражей. Двенадцать человек. Провёл ритуал в полнолуние. Выпил их кровь всю. До последней капли.
Меня затошнило. — Что случилось?
— Он получил бессмертие. Но не так, как хотел. — Профессор указал на текст внизу. — Кровь Стражей была слишком сильной. Слишком чистой. Она разорвала его на части изнутри. Убила. Но также... привязала к жизни. Он застрял между мирами. Ни живой, ни мёртвый.
— Зомби, — сказал я.
— Хуже. Зомби бессознательны. Маркус сохранил разум. Но потерял всё остальное. Плоть гниёт, но не отваливается. Боль постоянная, но не убивающая. Голод вечный, но ненасыщаемый.
— Звучит как справедливость, — заметил Рэйвен.
— Возможно. Но это сделало его безумным. Одержимым. — Дарсил перевернул ещё одну страницу. — Он провёл столетия, собирая армию. Каждый оборотень, которого убил, становился Теневым волком, привязанным к его воле. Теперь у него сотни. Может, больше.
Кайр изучал текст, хмурясь. — Должна быть слабость. Способ убить его окончательно.
— Есть. — Дарсил указал на последний параграф. Текст был написан красными чернилами. Или кровью. — Только кровь чистокровного Стража может разорвать связь. Та же сила, что дала ему бессмертие, может его отнять.
Все посмотрели на меня.
— Моя кровь, — прошептала я. — Вот почему он охотится за мной. Не только чтобы завершить ритуал. Чтобы я не убила его.
— Именно. — Дарсил закрыл книгу. — Вы единственная угроза его существованию. Пока вы живы, он уязвим.
Тишина повисла тяжёлым саваном.
— Как именно моя кровь убьёт его? — спросила я наконец.