Страница 7 из 7
Запнувшись о корень, Серый споткнулся и упал. Вскочил, потирая ушибленное колено; прикипел к пришлецу взглядом.
Человек стоял свободно и раскованно, под молочно-гладкой кожей бугрились мышцы; взор его был сосредоточен, а брови чуть нахмурены. Он будто чего-то ждал или к чему-то готовился. Льняные кудри рассыпались по голым плечам, босые ноги попирали землю. Высокий, статный, человек выглядел богом, сошедшим с картин Рафаэля.
Нет, не выглядел – был.
За ним горой высилась сизая туча. Ужасная, исполинская, заволокшая горизонт от края до края. В ней то и дело сверкали вспышки молний и страшно, раскатисто гремел гром. Тьма поглотила небо и землю, поднялся ветер. Это было невыразимо прекрасно, немыслимо; великолепно.
Туча льнула к человеку, ластилась игривым щенком, притворно ворча. Спокойный и неподвижный, он смотрел прямо перед собой и наконец поднял руку в приветственном жесте. От человека к туче тянулась тонкая кручёная верёвка. Он держал ее, как ребенок на детском утреннике держит шарик. Шарик рвётся вверх, а туча рвалась на волю. Из тесноты – на простор. Казалось, туча беременна новым потопом и вот-вот разродится.
– Кто ты?.. – прошептал Серый.
– Я пришел, – сказал человек. – Это тебе. Людям. Мой неприкосновенный запас.
Туча лопнула, раскрывшись диковинным цветком.
Хлынул дождь.