Страница 6 из 24
Глава 6
Глава 6
(от лица Марины)
Возвращаюсь домой и понимаю, как сильно я устала. Не физически — эмоционально. Мозг будто в тумане: обрывает моменты, снова сшивает, и так без конца.
Каждое слово, сказанное Аней, сухое, жёсткое, без истерики, теперь звучит во мне эхом. Именно поэтому — бьёт сильно в сердце.
Ведь я просто любящая женщина, желающая знать правду.
Разуваюсь. Прохожу вглубь квартиры — мимо зеркала, мимо вешалки, мимо всего, где он есть. Пальто кидаю на стул. Открываю окно.
Воздух холодный, почти колкий, но я не отворачиваюсь. Пусть врезается. Пусть выдует то, за что я ещё цепляюсь.
На подоконнике — его кружка. С выцветшей надписью «Be the storm». Он пил из неё по утрам, говорил: «Волны не боятся тех, кто сам умеет быть штормом».
В этом он весь. Сильный. Харизматичный. Всегда на шаг впереди всех. Всегда — на голову выше всех.
Беру телефон. Открываю переписку. Просто смотрю. Как будто экран сам скажет правду, которую я не могу произнести. Не могу принять.
Пальцы печатают:
«Я тебя ещё раз спрошу, но ответь честно. Ты женат?»
Он читает. Почти сразу. Секунды — тянутся. И наконец: «Почему ты снова спрашиваешь?»
Не "нет". Не "что за глупости". Не "конечно, нет". Просто перевод на другую тему.
Печатаю в ответ: «Ты врёшь мне?»
Ответ приходит быстро. «Я с тобой. Только с тобой. Всё остальное — неважно. Ты же знаешь, как я тебя люблю». Это опять не тот ответ, что мне нужен. Это спасательный круг, который больше не держит на воде. Раньше я вцеплялась в эти фразы. А сейчас — просто смотрю.
Открываю папку с фото. Питер. Он — у окна отеля. На стеклянной перегородке — отражение. Женский силуэт. Не я. Платье бордовое. Облегающее. Я такого не носила.
Раньше не замечала. Теперь — не могу не видеть.
Мурашки по спине. Всё в теле напрягается. Иду в ванную. Смотрю в зеркало.
На секунду — не узнаю себя. Это не я. Это женщина, которая полтора года верила в то, что ей рисовали. Которую гладили по волосам, втирая в душу: «Ты сильная, но без меня ты никто».
Он внушал это не грубо, а ласково. Не сразу. С заботой. С любовью. Как те, кто привязывают — не кнутом, а пряником.
И теперь я вижу: это была ловушка. И теперь я в ней, и мне не выбраться.
И в этот момент — резкий стук в дверь. Не громкий. Размазанный. 22:43.
Смотрю в глазок. Он. Игорь.
Он стоит спокойно. Руки в карманах. Как будто зашёл просто потому, что соскучился.
Открываю.
Он не здоровается. Не извиняется. Проходит в прихожую. Как будто всё по-прежнему его.
— Нам нужно поговорить, — говорит, не прося. Констатируя.
— Ты всё ещё злишься? — кидает через плечо.
— Ты всё ещё врёшь?
Он усмехается. Проходит вглубь. Осматривает квартиру. Касается пальцем подоконника, берёт в руки рамку с фото.
Смотрит. Потом ставит обратно.
— Ты слишком доверяешь тем, кто хочет разрушить всё, что мы построили.
— Аня?
— Она. Психопатка. Ты что, не видишь? Она играет. Она хочет, чтобы я остался один. Чтобы ты ушла. Чтобы всё сгорело. Она больная, Марина.
— Она показала мне свидетельство о браке.
— Бумажка. Юридическая формальность. У меня — ты. У тебя — я. Что тебе ещё надо?
— Правду.
Он подходит ближе. Голос понижается. Слова — мягче. Но в них — нажим.
— Ты должна остановиться. Пока это не стало чем-то большим. Ты не понимаешь, с кем связываешься. У меня есть ресурсы. Возможности. Я могу защитить. А могу — уничтожить.
Он не повышает голос. Он говорит спокойно. И от этого — страшнее.
— Ты мне угрожаешь?
— Я тебя оберегаю. — От кого? — От неё. От тебя самой.
Он делает шаг вперёд. Берёт меня за руку. Его пальцы — тёплые. Знакомые. Мышечная память всё ещё откликается.
Но теперь я знаю: они прикасались к другим одновременно со мной. Возможно, ко многим другим.
— Я люблю тебя, Марина. Это всё, что имеет значение. Всё остальное — шум. Ты знаешь, что я не лгу тебе.
Он смотрит в глаза. Долго. Пронзительно. И вдруг — звонок в дверь.
Резкий. Чёткий.
Мы оба замираем.
Медленно поворачиваюсь к двери. Он — тоже.
— Ты кого-то ждёшь?
— Нет.
Он прищуривается. — Ты сказала ей прийти?
— Я… ни с кем не договаривалась.
Он делает шаг к прихожей. Останавливается. Смотрит на меня.
Звонок повторяется. Более настойчиво. Не требовательно. Нет. Уверенно.
Я стою. Он стоит.
Между нами — воздух, набитый недосказанностью.
Кто бы ни стоял за дверью — я чувствую: ничего хорошего он принёс.