Страница 3 из 24
Глава 3
Марина. Проверить. Найти. Понять.
Эти слова — теперь как навигатор в моей голове. Чёткий маршрут. Без объездов. Без пауз на «поплакать». Даже не пытаюсь представить, что она могла чувствовать и знать. Сначала я должна понять, кто она такая.
Сижу в тишине. Квартира — как стерильная оболочка. Мой самый верный муж не появлялся с вечера. Ни звонка, ни сообщения. Даже не попытался оправдаться. Просто… исчез. Прекрасно. Обычно он хотя бы делал вид, что всё под контролем.
В моих руках по-прежнему телефон. Открываю социальные сети в надежде найти ниточку, за которую смогу потянуть. Ввожу имя — просто Марина. Потом добавляю город. Потом — фамилию, которую успела выдумать сотни раз в своей голове. Ничего. Слишком много совпадений. Слишком мало зацепок. Видимо, он не из тех, кто выкладывает фото с обнажённым плечом и собирает тысячи лайков, с хештегом #люблюсебя. Или она осторожна. Или всё скрывает.
Пробую разные социальные сети, разные варианты и подходы, но все четно.
Может, она скрыта. Или он хранит её под другим именем. А может, просто стёр всё за одну ночь. Заставил.
Встаю. Медленно, машинально. Хожу по квартире кругами, как зверь загнанный в клетку. И тут взгляд падает на полку в гостиной. На неё — и на одну единственную вещь, которая раньше грела, а теперь царапает глаза.
Наша общая фотография. Париж. 2019. На фоне моста Александра III. Он держит меня за талию. Я смеюсь. Тогда он сказал: — Вот так бы я и хотел запомнить тебя всегда — счастливой.
Подхожу ближе. Беру и подношу к лицу, чтобы рассмотреть получше. Но замечую, что рамка не собрана полностью. Снимаю заднюю крышку, чтобы посмотреть, как она крепится и тут выпадает сложенный вдвое стикер, почти вдавленный между задником и стеклом. Жёлтый, выцветший. На нём — строчка, записанная его рукой: MB_2011+An Знаю этот стиль. Это его «системные пароли». MB — MacBook. 2011 — год нашей первой поездки. An — я.
Он прятал пароль за нами. Бинго!
Это точно подарок с неба. Мне нужно залезть в его ноутбук, чтобы понять, кто он.
Влетаю в его кабинет и сажусь за стол, открывая ноутбук. Серый, тяжёлый, деловой. Как и он сам. Открываю. Экран загорается. Просит пароль. Ввожу: MB_2011+An Секунда. Две. Щелчок.
Он впустил меня.
Рабочий стол почти пустой. Но я знаю, где искать.
Открываю браузер. Последние вкладки: Booking, электронная почта, календарь. Вхожу в почту. Он не вышел из аккаунта.
Пролистываю письма. Вижу переписку с туристическим агентом. Подтверждение брони отеля в Питере. Даты — совпадают с выходными, когда он сказал, что едет «на обучение». Вспоминаю, как делала ему с собой ланч в контейнере. Как он поцеловал меня в висок на прощание. А потом улетел. Не один.
Открываю письмо. Имя: Игорь Б. и Марина Кудрявцева.
Вот и ты, малышка.
Открываю новую вкладку. Ввожу её имя в социальных сетях.
Открытый профиль.
И тут — неожиданность. Нет ни одного вызывающего фото. Никаких фраз в духе «люблю своего тигра». Никаких провокаций.
Фото в парке. В пальто, с собакой. Кофе с корицей на подоконнике. Рабочие будни в салоне: зеркало, клиентка, бокал игристого. Фото с подругами. Улыбка — не фальшивая, не наигранная. Та, которую делают, когда правда хорошо.
Ни одного снимка с Игорем. Ни намёка. Но я замечаю руку. Его руку. В сторис, снятом в ресторане. Часы те же. Запястье — знакомое. Я знаю его до последней вены.
Она не похищала. Не забирала. Просто — была с ним. Как будто я никогда не существовала.
Дальше — геолокации. Одна из них — салон в Пресненском районе. Открываю сайт. Фотографии персонала. Вот она. Марина Кудрявцева Стилист. С 2017 года.
Копаю глубже. В Яндексе нахожу ещё одну ссылку — второй салон, на Таганке. То же лицо. Та же подпись.
Значит, она работает в двух местах. Трудоголик? Или пытается выжить в этом городе, как и все?
Смотрю в её лицо на фото. Ничего вульгарного. Ничего даже подозрительного. И мне становится не по себе.
Неужели она действительно не знала?
Может, он правда сказал ей, что давно развёлся. Что жена сошла с ума. Что всё сложно. Он умеет это. Я знаю. Я жила внутри его сказок восемь лет, и прекрасному понимаю задним числом, сколько лжи я слышала на протяжении этих лет.
Но теперь — я не в сказке.
Выключаю ноутбук. Подхожу к окну. Смотрю вниз.
Город как под стеклом: холодный, ровный, как чужая жизнь. Игорь не вернулся. Он даже не пишет. У него, наверное, сейчас всё хорошо. Он не подозревает, что за это "всё хорошо" ему придётся заплатить.
Открываю сайт салона. Записываюсь. 11:30. Завтра. Имя мастера — Марина Кудрявцева.
Теперь я хочу узнать всё. И услышать это — лично.