Секреты

Я пытаюсь вести себя храбро, пытаюсь принять этот образ, но это действие бесполезно. Я сажусь на ту часть кровати, где, как я представляю, он сидит, и тянусь к прикроватной тумбочке за тем листком бумаги, который он однажды написал.

Пожалуйста, позаботься о себе.

Бог знает, сколько раз я уже смотрела на него. Сколько раз я надеялась, что если буду читать эти слова достаточно часто, то они сбудутся.

Я крепко сжимаю бумагу, стараясь не помять её.

Только когда молния освещает окно, я подношу её ближе к глазам. Осознание ударяет меня в грудь, и я едва верю своим глазам, когда переворачиваю её. Я подаюсь вперёд, пристально глядя на неё, и поле битвы скорби бушует в моём теле.

Я скучаю по тебе. Я скучаю по тебе. Я скучаю по тебе. Я скучаю по тебе. Я скучаю по тебе. Я скучаю по тебе.

Это написано снова и снова.

Я пытаюсь собраться с силами — пытаюсь сделать что угодно, чтобы сохранить свои эмоции в целости. Но всё, что я могу, — это издать жалкий, разбитый вздох.

Боль сжимает моё сердце при мысли о Гарри. Агония пронзает мою грудь от того, что его истинные чувства были прямо здесь, а я слепо игнорировала их, промытая жаждой власти, жаждой крови и…

Глупо. Я была такой глупой.

Больно читать, что он скучал по мне тогда. Но не так больно, как полное душераздирание от того, что я скучаю по нему сейчас. И ничто не сравнится с суровой реальностью, что ему лучше без меня.